Lyrics and translation Kool Keith & Kutmasta Kurt - Plastic World

Plastic World

"Yeah, kool keith should keep it real
He should rap about space and mars... "

Yo, I′m tired of looking at everybody. Same boots, skully hats in
90 degree weather, looking to get into clubs for free. I'm not
Smoking blunts, or looking for jazz records at the roosevelt.

I left new york, the city itself was stress depression
High boots and urban beats, that wasn′t my direction
Producers filtering join in with r&b
A million rappers, some clones trying to sound like me
Biting my space styles, biting my horror-core
All I saw was kool keiths on my thaw
Record companies had g'd-off all my royalties
Watching vinyl spin, local groups' wack mc′s
Some try to rap with that perpetrate mobster crap
Karl kani jeans, fat stomachs in the limosines
Mixtapes by wack dj′s adds doo doo play
I'm on the turnpike, the city drifting down the highway
Like a mirage, the style there is all illusion
On videos out of town, peoples buy confusion
Rolling high with cash pulled over down my eye
Since I′ve been out, y'all can′t see

Is the world made of plastic?
Is the city buried in dreams? (yeah)
Is the world made of plastic?
Cause that's the way is seems (owww)

Watching tv so bored, while imbiciles hold the mic cord
Graffiti playgrounds are played out, yo how′d that sound?
Army fatigues are weak, is for the minor leagues
No rapping cyphers or brothers in the rented benz
Crews on stage, acting hard with a thousand friends
I saw the place turn plastic, crackers looping beats
People with no deals, walkmen rappin on the streets
I turned my back, 90% of the city sounded wack
Payola scams switched dj's like a rubber band
Everybody clear with beats trying to be premier
Clearing samples, your sp-12 fake examples
My money grows with green from my own label
While you act rich with no cash on the bigger label
Your tri-state ways are shut down by barricades
In fact I packed my bags, and listened to e-40
Mac mall, c-bo, and other rappers you don't know
You′re narrow-minded and styles of mind you won′t find it
My sound proceeds with moog and undertone bass
No comic gimmicks with beats rapping in my face
I come back real, solid rock razor steel
Tap your program, show the world I'm the man
You copy poppa large, the industry is large

As I do see sorta rugged wack beer commercials
Some rappers are bought and puppeteered like the ninja turtles
From manhattan I heat up, yo light up times square
I make noise like open high hats on your cheap snare
No promotional shows, girls wear corn rows
People with hooded sweaters on crack keep me on my toes
I walk with straw hats, fake glasses in the projects
Bring my ghost image so tense on the line of scrimmage
Playing my numbers, waiting for the five to come
Spaghetti out the window, people acting dumb
Fire hazards wake the neighbors, your family′s nosy
I come and go as I please on blockhead mc's
You bought new sneakers, no car, scrambling on the corner
I′m not the star you are, the city's fallen far
By mechanism, you′re on my tip
Stay off my penis, you've duplicated me for years

Yeah, yeah, yeah, you are the one

Пластиковый Мир

"Да, крутой Кит должен оставаться настоящим,
Он должен читать рэп о космосе и Марсе..."

Йо, мне надоело смотреть на всех. Одинаковые ботинки, шапки в
30-градусную жару, все пытаются попасть в клубы бесплатно. Я не
курю косяки и не ищу джазовые пластинки в Рузвельте.

Я покинул Нью-Йорк, сам город был сплошной депрессией,
Высокие ботинки и урбан-биты — это не мое направление.
Продюсеры с фильтрами лезут в R&B,
Миллион рэперов, клоны пытаются звучать как я.
Кусают мой космический стиль, кусают мой хорроркор,
Вижу только кучу Кейтов на своей оттепели.
Звукозаписывающие компании сперли все мои гонорары,
Смотрю, как крутится винил, жалкие местные МС.
Кто-то пытается читать рэп с этим гангстерским дерьмом,
Джинсы Karl Kani, толстые животы в лимузинах.
Микстейпы от жалких диджеев — сплошная какафония,
Я на магистрали, город исчезает позади.
Как мираж, здешний стиль — сплошная иллюзия,
В клипах из других городов народ покупается на обман.
Качу с наличкой, приспустив кепку на глаза,
С тех пор, как я уехал, вы, ребята, не видите...

Из пластика ли сделан мир?
Погребен ли город в мечтах? (Да)
Из пластика ли сделан мир?
Потому что так оно и кажется (Ооо!)

Смотрю телек, дико скучаю, пока идиоты держат микрофон,
Граффити-площадки изжили себя, как тебе такое?
Армейская форма — слабость, это для низшей лиги,
Нет рэп-баттлов или братьев в арендованных «Мерседесах».
Команды на сцене корчат из себя крутых с толпой друзей,
Я видел, как это место стало пластиковым, белые лупят биты.
Люди без контрактов читают рэп на улицах с плеерами,
Я отвернулся, 90% города звучали убого.
Платный эфир меняет диджеев, как резинку,
Все с битами пытаются быть Премьером.
Зачищаете сэмплы, ваш SP-12 — жалкая подделка,
Мои деньги растут от зелени моего собственного лейбла,
Пока ты строишь из себя богача без гроша на крупном лейбле.
Ваши пути в трех штатах перекрыты баррикадами,
По факту, я собрал вещи и слушал E-40,
Mac Mall, C-Bo и других рэперов, которых ты не знаешь.
Ты узколоба, и мой стиль мышления тебе не понять,
Мой звук идет с мугом и низким басом.
Никаких комических трюков с битами, читающими мне в лицо,
Я возвращаюсь настоящим, твердым, как бритвенная сталь.
Запусти свою программу, покажи миру, что я — мужик,
Ты копируешь Папу Доджа, индустрия огромна.

Как вижу, довольно убогая реклама пива,
Некоторых рэперов покупают и дергают за ниточки, как черепашек-ниндзя.
Из Манхэттена я накаляю, зажигаю Таймс-сквер,
Я шумею, как открытые хай-хэты на твоем дешевом малом барабане.
Никаких промо-шоу, девчонки носят косички,
Люди в толстовках с капюшонами под кайфом держат меня в тонусе.
Я гуляю в соломенных шляпах, фальшивых очках в гетто,
Приношу свой призрачный образ, напряженный на линии схватки.
Играю в свои номера, жду, когда выпадет пятерка,
Спагетти из окна, люди ведут себя глупо.
Пожароопасность будит соседей, твоя семья любопытна,
Я прихожу и ухожу, как мне вздумается, на тупых МС.
Ты купил новые кроссовки, нет машины, трешься на углу,
Я не та звезда, которой ты являешься, город пал.
По механизму, ты у меня на прицеле,
Не трогай мой пенис, ты копировал меня годами.

Да, да, да, ты тот самый.