Lyrics and translation Makalister feat. Aori - Sem Fôlego

Sem Fôlego

Yes, yes
Laddal Pucci e Kamuflage

Nasce no velho bosque um novo pacto
O falho rei da selva range os dentes se não os perde num sopro
Fraco fôlego
Um espinho que brota a cada verdade morta
Poluindo a natureza ortodoxa
Pássaro que voa livre no vale dos azulejos
Paredes notaram o ânimo sem cor
Na borda do vaso o vômito seco
Eu desenhos os enfermo, escrevo o que vivo
Mas às vezes nem me sinto vivo
Então escrevo o que sinto
O que tira o projétil do tiro que atinge meu íntimo

Se assisto Dorota ou Kieślowski
Percorro a sagrada fêmea nos olhos de Gena Rowlands
Entendo seu choro, estúpido amante errôneo
Coruja que dorme no meio do gol
O demônio das 11 horas, sem Fôlego
Na terapia das cordas, cartas modernas escritas a mão

Eu me abdico das raízes do bairro
E não tenho mais nome, nem gênero
E se tu quiser dividir meus bens
Que divida o meu mal, o meu medo, meu solo arisco
Essa terra que recusa as carícias
Mas volta e se abre como em 2012
Efeitos especiais, roteiro tão tosco
Se praias às vezes são saudades
Não vou morrer nesse mar

Se praias às vezes são saudades
Não vou morrer nesse mar
Não, não, não, não
Se praias às vezes são saudades
Não vou morrer nesse mar
Não vou morrer nesse mar
Não
Laddal Pucci e Kamuflage
Não vou morrer nesse mar, não não
Não, não, não, não, não, não, não, não, não

Bato no peito tipo King sem Martin Luther
Sou tipo Kong: Pura força bruta
Se eu tô no bang, abalo as estruturas
Linguagem culta, poesia chula
Cê ta na rua e eu tô na gruta tipo um Druida
Eu não sumi, só curto uma quente e úmida
A noite envolve quando a lua veste a túnica
Ouça o som das nuvens, sinta a brisa noturna

Dramaturgo, Ariano Suassuna
Na mais popular cultura a minha assinatura é única
Ouça o meu verso, estude as escrituras
Eu tenho minas do estúdio sem calcinha e burca
Abandonada igual uma biblioteca pública
Nós somos os últimos que ainda fazem música
20 anos depois e ainda me perguntam da Musa
Pra quê? Cês nunca vão tocá-la, filhas da puta

Sans Souffle

Oui, oui
Laddal Pucci et Kamuflage

Un nouveau pacte naît dans la vieille forêt
Le roi déchu de la jungle grince des dents s'il ne les perd pas d'un souffle
Souffle faible
Une épine qui germe à chaque vérité morte
Polluant la nature orthodoxe
Oiseau qui vole librement dans la vallée des carreaux
Les murs ont remarqué l'esprit sans couleur
Au bord du vase, le vomi sec
Je dessine les malades, j'écris ce que je vis
Mais parfois je ne me sens même pas vivant
Alors j'écris ce que je ressens
Ce qui retire le projectile du tir qui touche mon intimité

Si je regarde Dorota ou Kieślowski
Je parcoure la sainte femelle dans les yeux de Gena Rowlands
Je comprends ses pleurs, amant stupide et erroné
Hibou qui dort au milieu du but
Le démon de 11 heures, sans souffle
Dans la thérapie des cordes, lettres modernes écrites à la main

J'abandonne les racines du quartier
Et je n'ai plus de nom, ni de genre
Et si tu veux partager mes biens
Que tu partages mon mal, ma peur, mon sol aride
Cette terre qui refuse les caresses
Mais revient et s'ouvre comme en 2012
Effets spéciaux, scénario si médiocre
Si les plages sont parfois des souvenirs
Je ne mourrai pas dans cette mer

Si les plages sont parfois des souvenirs
Je ne mourrai pas dans cette mer
Non, non, non, non
Si les plages sont parfois des souvenirs
Je ne mourrai pas dans cette mer
Je ne mourrai pas dans cette mer
Non
Laddal Pucci et Kamuflage
Je ne mourrai pas dans cette mer, non non
Non, non, non, non, non, non, non, non, non

Je me frappe la poitrine comme King sans Martin Luther
Je suis comme Kong : pure force brute
Si je suis dans le bang, je secoue les structures
Langage cultivé, poésie grossière
Tu es dans la rue et je suis dans la grotte comme un druide
Je n'ai pas disparu, j'aime juste un endroit chaud et humide
La nuit enveloppe lorsque la lune revêt la tunique
Écoute le son des nuages, sens la brise nocturne

Dramaturge, Ariano Suassuna
Dans la culture la plus populaire, ma signature est unique
Écoute mon vers, étudie les écritures
J'ai des mines du studio sans culotte et burqa
Abandonnée comme une bibliothèque publique
Nous sommes les derniers à faire encore de la musique
20 ans après et on me demande encore de la Muse
Pourquoi ? Vous ne la toucherez jamais, filles de pute