Lyrics and translation Marcelo - Šankeru

Šankeru

Šankeru,
Ti si moj najbolji drug.
Noćas si moj saputnik. Sapatnik. Jer si... tu.
Vidiš ove ožiljke?
Posekli me jezici.
Svečano te zabole,
Al' ti me barem ni za šta ne kriviš.

Iskrvari mi iz flaše u čašu.
Iz čaše u dušu, gde nekad živeo je svet.
Uzmi otruj me, samo mi ne kvari
(Daj mi)
Ovaj ples sa njom, ovaj zaplet loš, moj napet šou.

Proliv osećanja, dok povraćam šta sanjam,
Da ti se zgadim da me ne bi slušao do kraja,
Jer su to kafanska sranja. I sluz ispod šanka
Da život postao je i sevdah, i kara.
Ljudi su me popili... vidiš, sad sam samo dance,
što cakli tek pod zadimljenim svetlom kafane.
Al' tu nema epske priče, i svi razlozi su fuš stih.
Ljudi iznužde razloge. A tužni su što su tužni.
Zapekli u prirodni čamot što ih vodi ovamo
Da sednu i šikaju i izmisle svoj razlog.
Nema čak ni tragedije što bi dala povod.
Nedogađaj. Prošluješ. Sav si kao govno.
I sam si kao Bog svoj. Bolestan od ljudi.
Umoran od sebe i istrošen do srži.
Pričaju o zemlji, uzmu pričaju o plati...
Pa i ja. I tu sam negde prestao da mladim.
Imaš tri banke, i odjednom nije to-to.
Sve manje raskršća, samo mirni put kroz Mordor.
I ne sećaš se kad si na život navuk'o kondom,
I kad se tako ravnodušno slepio sa kožom.
I smeškaš se, živuckaš, sve kul, sve ide dobro.
Tek, bezimena tuga u tebi živi svoj komfor.
Flaširana sinestezija. Ples za vinske muve.
I krivica što nisi umeo bolje da umeš.

Sa dvadeset, gledaš u budućnost dvogledom.
Nije dobro, ali biće bolje dok se tamo dođe.
I grabiš kroz to raskršće, i za sve si rođen!
Između tebe i futura – beskrajno polje volje.
Velika setva nade. Trčanje kroz kalendar.
Trud, snaga, vera – al' samo jedan treptaj,
I bum – stakla tvog dvogleda su paramparčad,
Jer udare u budućnost. I nije baš krasan prasak.
Budućnost je tu, to je ovo, i nije baš nešto.
Velika žetva trnja, probušeno meso.
Iz rupa curi svašta, ali najbrže nada.
I tako obogaljen, zveraš u cirkus iz pakla.
Bensendirani građani, kasting za Walking dead;
Vođe i vladari što igraju Game of thrones;
Uklopljivi u svašta suštinski govore – ništa.
Bez etabliranja, etabloidiranje sija.
Žale devedesete, uz tablete za smirenje.
Klinci slave devedesete, uz tAblete za smirenje.
Beše polet za uzlet, al' sve beše samo izlet.
Raskršće se suzilo na sokak kojim ideš.
Baloni ispucani po patosu posle žurke.
Ploča koji preskače. Iznurene njuške.
Cigara što me puši. U čaši nešto duše.
I krivica što neću umeti bolje da umrem.

Šankeru

Šankeru,
Tu es mon meilleur ami.
Ce soir, tu es mon compagnon de route. Mon compagnon. Parce que tu es... là.
Tu vois ces cicatrices ?
Les langues me les ont infligées.
Elles te font mal, c'est certain,
Mais au moins, tu ne me reproches rien.

Je saigne de ma bouteille dans mon verre.
Du verre dans mon âme, où vivait autrefois le monde.
Empoisonne-moi, mais ne gâche pas
(Donne-moi)
Ce bal avec elle, ce mauvais nœud, mon spectacle tendu.

Diarrhée d'émotions, alors que je vomis mes rêves,
Pour que tu me trouves répugnant et ne m'écoutes pas jusqu'au bout,
Parce que ce sont des conneries de bar. Et de la bave sous le comptoir.
Que la vie est devenue du sevdah et du kara.
Les gens m'ont avalé... vois, maintenant je ne suis qu'une danse,
Qui brille seulement sous la lumière tamisée du bar.
Mais il n'y a pas d'histoire épique, et toutes les raisons sont un faux couplet.
Les gens inventent des raisons. Et ils sont tristes d'être tristes.
Coincés dans une torpeur naturelle qui les amène ici
Pour s'asseoir, se lamenter et inventer leur raison.
Il n'y a même pas de tragédie pour donner un prétexte.
Non-événement. Tu passes. Tu es comme de la merde.
Et tu es toi-même comme ton propre Dieu. Malade des gens.
Fatigué de toi-même et usé jusqu'aux os.
Ils parlent de la terre, puis ils parlent de salaire...
Moi aussi. C'est là que j'ai cessé de rajeunir.
Tu as trois banques, et soudain, ce n'est plus ça.
De moins en moins de carrefours, juste un chemin paisible à travers le Mordor.
Et tu ne te souviens plus quand tu as mis un préservatif sur ta vie,
Et quand tu t'es fusionné si indifféremment avec ta peau.
Et tu souris, tu continues à vivre, tout va bien, tout va bien.
Sauf que la tristesse sans nom qui vit en toi se complaît dans son confort.
Synesthésie en bouteille. Danse pour les mouches à vin.
Et le sentiment de culpabilité de ne pas avoir su mieux faire.

A vingt ans, tu regardes le futur avec des jumelles.
Ce n'est pas bon, mais ça ira mieux quand on y arrivera.
Et tu fonces à travers ce carrefour, et tu es né pour tout !
Entre toi et le futur, un champ infini de volonté.
Un grand semis d'espoir. Course à travers le calendrier.
Effort, force, foi, mais un seul battement de cil,
Et boum, les verres de tes jumelles sont en mille morceaux,
Parce qu'ils ont heurté le futur. Et ce n'est pas un beau bruit.
Le futur est là, c'est ça, et ce n'est pas terrible.
Une grande récolte d'épines, de la chair percée.
Tout coule des trous, mais l'espoir le plus vite.
Et ainsi, estropié, tu regardes le cirque de l'enfer.
Des citoyens aveugles, un casting pour Walking Dead ;
Les chefs et les dirigeants qui jouent à Game of Thrones ;
Adaptables à tout, ils disent essentiellement - rien.
Sans s'établir, le tabloïd brille.
Ils se lamentent sur les années 90, avec des pilules calmantes.
Les jeunes célèbrent les années 90, avec des pilules calmantes.
Il y avait l'ambition de s'envoler, mais tout n'était qu'une excursion.
Le carrefour s'est rétréci en une rue que tu traverses.
Des ballons éclatés sur le sol après la fête.
Un disque qui saute. Des visages épuisés.
Le cigare qui me fume. Quelque chose d'une âme dans le verre.
Et le sentiment de culpabilité de ne pas savoir mieux mourir.