Lyrics and translation Moddi - Kjerkegård ved havet

Kjerkegård ved havet

Sola flyt som gull i disen
Der vi styre inn mot land
Og finn ly førr nattebrisen
Me ei lun og sørvendt strand.
Her gror skjørbuksurt i sainna
Lenger opp enn floa når,
Og fra støa finn eg stien
Mot en gammel kjerkegård.
På ei stille midnattsvandring
I ei nordnorsk natt i juni
Ser eg kors med navn og årstall
Mella reir med egg og dun i.
Her går livet mot førrnying
Mellom gamle, glømte grave
I en kort og hektisk sommar
På en kjerkegård ved havet.
Hit kom dem som stormen sparte,
Her ligg dem som gjekk og venta,
Dem som fall førr tæringssotten,
Dem som spanskesjuka henta.
På de gamle, morkne merkan
Kan eg endå namnan lese,
Og eg spør meg sjøl: Kem va dem,
Dem som søv her under gresset?
Kem va du, Elfrida Angel,
Som så kort et liv fekk låne?
Fekk du dansa før du døe,
17 år og knapt en måne?
Eller du, Andreas Hansa,
Va du av et folk eg kjenne?
- Og med handa mot et gravkors
Høyre eg en båt som lende:
Mainnemål i sommarkvelden,
Lyd av tunge åttringsåre,
Folk som dreg en kjøl mot sanda,
Løfte opp ei svartbredd båra.
Og i sus av nattebrisen
Kan eg ane enkegråten
Der et likfølge passere
Etter stien ifrå båten.
E det ekko av en salme?
Bibelord til trøst i nøa,
Vigsla mold mot kistelokket,
Steg som fjerne seg mot støa?
Synet kverv og tankan klårne
Der eg våkne opp av transen,
Mens en flokk med svarte skarva
Segle inn i nattsolglansen.
På den gamle kjerkegården,
Vendt mot ver og vinterstorma,
Ligg historia begrovven
Om et folk som havet forma.
Her søng vinden sine salma
I en hardfør, arktisk flora
Som slår rot og pine næring
Av den magre skjeillsandjorda.
Men der lyse tiriltunge
Bak herakleum og karve,
Som ei helsing til de unge
Som en vedhard kyst fekk arve.
Og i nord, mot nattsolbrannen,
Mumle havet sine minna,
Som en mollstemt orgelfuge
Under bratte gråsteinstinda.

Cimetière au bord de la mer

Le soleil coule comme de l'or dans la brume
Là où nous nous dirigeons vers la terre
Et trouvons refuge pour la brise nocturne
Nous, une plage abritée et orientée au sud.
Ici, le cresson pousse dans les marais
Plus haut que la marée ne monte jamais,
Et depuis le quai, je trouve le chemin
Vers un vieux cimetière.
Lors d'une promenade silencieuse à minuit
Dans une nuit nordique en juin
Je vois des croix avec des noms et des dates
Au milieu de nids d'œufs et de duvet.
Ici, la vie tend vers la renaissance
Parmi les anciennes tombes oubliées
Dans un été court et trépidant
Dans un cimetière au bord de la mer.
Ils sont venus ici, épargnés par la tempête,
Ici, ils gisent, ceux qui sont venus et ont attendu,
Ceux qui sont tombés victimes de la tuberculose,
Ceux que la grippe espagnole a emportés.
Sur les vieilles pierres tombales, pourries,
Je peux encore lire les noms,
Et je me demande : Qui étaient-ils,
Ceux qui dorment ici sous l'herbe ?
Qui étais-tu, Elfrida Angel,
Qui n'a eu qu'une vie si courte ?
As-tu dansé avant de mourir,
17 ans et à peine une lune ?
Ou toi, Andreas Hansa,
Étais-tu d'un peuple que je connais ?
- Et la main sur une croix funéraire
J'entends un bateau qui accoste :
Des paroles du Nord dans la soirée d'été,
Le bruit des rames lourdes,
Des gens qui tirent une quille vers le sable,
Levant un cercueil à bords noirs.
Et dans le murmure de la brise nocturne
Je peux deviner le gémissement de la veuve
Où un cortège funèbre passe
En suivant le sentier depuis le bateau.
Est-ce l'écho d'un chant sacré ?
Des paroles bibliques pour le réconfort dans le besoin,
De la terre consacrée sur le couvercle du cercueil,
Des pas qui s'éloignent vers le quai ?
La vision se dissipe et les pensées s'éclaircissent
Là où je me réveille de la transe,
Alors qu'un groupe de cormorans noirs
Naviguent dans l'éclat du soleil de minuit.
Dans le vieux cimetière,
Face aux vents et aux tempêtes hivernales,
L'histoire est enterrée
D'un peuple que la mer a façonné.
Ici, le vent chante ses psaumes
Dans une flore arctique résistante
Qui prend racine et tire sa nourriture
Du mince sable de la côte.
Mais là où les lys brillants
Derrière la berce et le carvi,
Comme un salut aux jeunes
Qui ont hérité d'une côte résistante.
Et au nord, vers le feu du soleil de minuit,
La mer murmure ses souvenirs,
Comme une fugue d'orgue à la tonalité mineure
Sous les sommets de roches grises et escarpées.