Lyrics and translation Schelmish - Hexenlied

Hexenlied

Sie träumt bei Nacht und Tage – und hat sich vorgestellt
Daß sie statt einer Hexe – die schönste Frau der Welt
Manch Zaubertrank hat sie gebraut
Doch für die wahre Schönheit wächst leider noch kein Kraut
Ich bin der Hexe gar so gut – steh da und gaff′ sie an
Was doch für lumpig schön Gesicht – für Wirrwarr stiften kann
Jetzt weiß ich welch ein Narr ich bin
Doch geb' ich voller Freude alles für sie hin
Sie wohnt am Rand des Waldes - kennt jeden Kräuterstrauch
Nachts tantzt sie um das Feuer - nach altem Hexenbrauch
Ich seh ihr trauriges Gesicht
Die Bürger in der Kammer sie halten schon Gericht
Ein Raunen in den Gassen - die Angst im Volk geht um
Die Kirche fordert Opfer - kein Mensch fragt sich warum
Dem Land droht eine Hungersnot
Die Bauern sammeln Reiser für ihren Feuertod
Ihr fehlt der wahre Glaube - der Pfaffe hebt den Stab
Der Mob taumelt im Jubelt - und schaufelt schon das Grab
Das Volk ahnt nicht was nun beginnt
Daß ihre Zauberkräfte mein wahres Erbe sind
Nach vielen schwarzen Nächten – da wurd′ mir endlich klar
Daß auf dem Besen reiten – stets was besonderes war
Jetzt flieg' ich übers Land dahin
Und spüre voller Freude wie wunderschön ich bin

Chanson de la sorcière

Tu rêves jour et nuit - et tu as imaginé
Que tu sois, au lieu d'une sorcière, la plus belle femme du monde
Tu as concocté bien des potions magiques
Mais pour la vraie beauté, malheureusement, aucune herbe ne pousse
Je suis tellement bien avec la sorcière - je la regarde et la contemple
Quel visage horriblement beau - pour semer le chaos
Maintenant je sais quel imbécile je suis
Mais je donne tout avec joie pour toi
Tu habites à la lisière de la forêt - tu connais chaque arbuste
La nuit, tu danses autour du feu - selon l'ancien rituel des sorcières
Je vois ton visage triste
Les citoyens dans la chambre, ils tiennent déjà leur procès
Un murmure dans les ruelles - la peur dans le peuple se répand
L'église réclame des victimes - personne ne se demande pourquoi
Le pays est menacé par la famine
Les paysans ramassent des brindilles pour leur mort au feu
Tu manques de vraie foi - le prêtre lève son bâton
La foule chancelle dans l'exultation - et creuse déjà la tombe
Le peuple ne se doute pas de ce qui commence
Que tes pouvoirs magiques sont mon véritable héritage
Après tant de nuits noires - j'ai finalement compris
Que monter sur un balai - était toujours quelque chose de spécial
Maintenant je vole sur le pays
Et je sens avec joie combien je suis belle