Lyrics and translation Stefan Sundström & Apache - Fredmans sista epistel

Fredmans sista epistel

Fredman var en alkis
Uti vår stolta stad
När han dog så sörjde ingen
Man kan nog säga att stan var glad

Men sånger fanns om honom
Fast hans urverk slutat slå
Och medan han låg där i jorden och ruttna'
Så fanns han till ändå

Tiderna var hårda då
Men uren tickade vidare ändå
Och när straffa började kallas för vårda
Hade det gått 200 år

Det satt en Grå Gubbe på kyrkogår'n
Tills tanterna ropade på snut
Och snuten kom och tog in han för vård
Men Auroran den hällde de ut
Uppå Fredmans grav
Uppå Fredmans grav
Allt uti våran stolta stad

Fredmans lik var torrt och hårt
Där det legat i en herrans massa år
Men se här hur vinet Fredman nått
Och hans urverk börjar gå

Det rör sig i jorden, nån hostar och svär
Nån rör stelt på sin duschade kropp
Nån spottar jord, undrar "Vad gör jag här?"
Och nån stiger från graven upp
Det är Fredman själv
Det är Fredman själv
Allt uti våran stolta stad

Och Fredman han är törstig han
Där han står på Klara kyrkogård
Surögd och tvär och virrig ser han
Hur husen blivit höga och grå

Han går ner till 47: ans buss
För nu kommer han ihåg
Var man kan få sig en sup och en kyss
Så han far på helt eget bevåg
Ner till Gröna Lund
Ner till Gröna Lund
Allt uti våran stolta stad

I bussen var det trångt som fan
Varje sommar är det likadant
Det är turister, tysk och amerikan
Klädda i pastell och cellofan

Men Fredman han bryr sig inte ett skvatt
Om hur trenderna kommer och går
Men han stank nåt så för djävligt där han satt
Gammal fylla på tvåhundra år
Men folk de teg fastän de led...
Allt uti våran rena stad (Med Waterfestival)

När bussen kom till sin ändhållplats
Satt Fredman kvar ändå
För han hade missat sin föresats
Att vid Gröna Lund avgå

Han blev avslängd och började irra
Upp mot Djurgårdens Brunnspaviljong
Plötsligt stanna han och gapa och stirra
För han hörde en välbekant sång...
"Kära syster, hej,
Svara inte nej!"
Allt uti våran stolta stad

Studenter med vita mössorna på
Sjöng Bacchi lov med rätt magstöd
Det var nåt jubileum på 200 år
Så länge hade Fredman var't död

"Hurra", ropade Fredman "här är jag!"
"Hit med en sup innan jag törstar ihjäl!"
"Nu har ni äntligen tillfälle att hylla
Bacchus' förnämste träl!"
Törstig var han
Och törstig är jag
Allt uti våran stolta stad

Men då gick det som ett mummel
Ett förläget fnissande
"För visst är det trevligt med lite rummel
Lite festande och hissande"

"Men nåt fyllof från Skrubba eller Krukis
Ska inte komma hit och sprida löss
För imorrn ska vi tenta på Teknis
Och göra experiment med vita möss
Slå harpan i kras
Med flaskor och glas
Allt uti våran stolta stad"

Det vart inte den minsta rännil
Till Fredmans hugsvarelse
Nä, från baksätet av en polisbil
Han skriker förbannelser

"Jävla amatörer!
Studentikosa pack!
De här sångerna de skrevs ju aldrig för er
Och det är jag som ska ha tack!
Jag säger: Pärlor för svin
är erat vin!
Allt uti våran stolta stad!"

Vår saga den slutar i baksätet
Då Guben Grå gav upp andan och dog
Och hur de än undra' på häktet
I inget register han stod

För så är det med alkoholister
Att de bör avnjutas på håll
Bara de håller sig i sina kistor
Så sjungs det om dem i Par Bricoll
Men jag måst' gå, farväl
Jag törstar snart ihjäl
Allt uti våran stolta stad

La dernière épître de Fredman

Fredman était un alcoolique
Dans notre fière cité.
Quand il est mort, personne ne l'a pleuré,
On peut dire que la ville était ravie.

Mais des chansons subsistaient sur lui,
Même si son cœur avait cessé de battre.
Et tandis qu'il gisait là, dans la terre à pourrir,
Il continuait d'exister.

Les temps étaient durs alors,
Mais les heures continuaient de tourner.
Et lorsque punir commença à être appelé soigner,
200 ans avaient passé.

Un Vieux poivrot était assis dans le cimetière,
Jusqu'à ce que les vieilles dames appellent les flics.
Les flics sont venus et l'ont emmené pour le soigner,
Mais l'aurore boréale, ils l'ont déversée
Sur la tombe de Fredman,
Sur la tombe de Fredman,
Au cœur de notre fière cité.

Le corps de Fredman était sec et dur,
Là où il reposait depuis un bon moment.
Mais regardez comme le vin a atteint Fredman,
Et son cœur se remet à battre.

Ça bouge dans la terre, quelqu'un tousse et jure,
Quelqu'un remue son corps douché avec difficulté.
Quelqu'un crache de la terre, se demandant : "Qu'est-ce que je fais là ?"
Et quelqu'un sort de la tombe,
C'est Fredman en personne,
C'est Fredman en personne,
Au cœur de notre fière cité.

Et Fredman a soif,
Là où il se tient au cimetière de Klara.
L'air maussade, grincheux et confus, il voit
Comme les immeubles sont devenus hauts et gris.

Il descend vers le bus 47,
Car il se souvient maintenant
Où l'on peut trouver un verre et un baiser,
Alors il se met en route de son propre chef
Vers Gröna Lund,
Vers Gröna Lund,
Au cœur de notre fière cité.

Dans le bus, il y avait une foule infernale,
C'est la même chose chaque été.
Il y a des touristes, allemands et américains,
Vêtus de pastel et de cellophane.

Mais Fredman ne se soucie pas le moins du monde
Des tendances qui vont et viennent.
Mais il empestait terriblement, assis là,
Une vieille cuite de deux cents ans.
Mais les gens se taisaient, même s'ils souffraient...
Au cœur de notre ville propre (avec le Waterfestival).

Lorsque le bus est arrivé à son terminus,
Fredman était toujours assis là,
Car il avait oublié son intention
De descendre à Gröna Lund.

Il fut jeté dehors et commença à errer
Vers le pavillon de la fontaine de Djurgården.
Soudain, il s'arrêta, la bouche bée, fixant,
Car il entendit une chanson familière...
"Chère sœur, salut,
Ne dis pas non !"
Au cœur de notre fière cité.

Des étudiants avec leurs casquettes blanches
Chantaient les louanges de Bacchus avec le bon appui.
C'était une sorte d'anniversaire de 200 ans,
Depuis si longtemps Fredman était mort.

"Hourra !", s'écria Fredman, "me voici !"
"Apportez-moi un verre avant que je ne meure de soif !"
"Maintenant, vous avez enfin l'occasion de rendre hommage
Au plus fidèle serviteur de Bacchus !"
Il avait soif,
Et j'ai soif,
Au cœur de notre fière cité.

Mais alors il y eut comme un murmure,
Un rire gêné.
"C'est sûr que c'est agréable d'avoir un peu de fête,
Un peu de réjouissances et de rires."

"Mais un ivrogne de Skrubba ou de Krukis
Ne viendra pas ici répandre des poux,
Car demain, nous avons un examen à Teknis,
Et nous devons faire des expériences sur des souris blanches.
Briser la harpe,
Avec des bouteilles et des verres,
Au cœur de notre fière cité."

Il n'y eut pas la moindre goutte
Pour réconforter Fredman.
Non, depuis le siège arrière d'une voiture de police,
Il hurle des malédictions.

"Sales amateurs !
Bande d'étudiants minables !
Ces chansons n'ont jamais été écrites pour vous,
Et c'est moi qui mérite des remerciements !
Je vous le dis : des perles aux pourceaux,
Voilà votre vin !
Au cœur de notre fière cité !"

Notre histoire se termine sur le siège arrière,
Alors que le Vieux poivrot rendit l'âme.
Et aussi étonnés qu'ils fussent au poste,
Son nom n'apparaissait dans aucun registre.

Car c'est ainsi avec les alcooliques,
Il vaut mieux les apprécier à distance.
Tant qu'ils restent dans leurs cercueils,
On chante leurs louanges au Par Bricoll.
Mais je dois y aller, adieu,
Je vais bientôt mourir de soif,
Au cœur de notre fière cité.