Lyrics and translation Stefan Sundström & Apache - Fredmans sista epistel

Fredmans sista epistel

Fredman var en alkis
Uti vår stolta stad
När han dog så sörjde ingen
Man kan nog säga att stan var glad

Men sånger fanns om honom
Fast hans urverk slutat slå
Och medan han låg där i jorden och ruttna'
Så fanns han till ändå

Tiderna var hårda då
Men uren tickade vidare ändå
Och när straffa började kallas för vårda
Hade det gått 200 år

Det satt en Grå Gubbe på kyrkogår'n
Tills tanterna ropade på snut
Och snuten kom och tog in han för vård
Men Auroran den hällde de ut
Uppå Fredmans grav
Uppå Fredmans grav
Allt uti våran stolta stad

Fredmans lik var torrt och hårt
Där det legat i en herrans massa år
Men se här hur vinet Fredman nått
Och hans urverk börjar gå

Det rör sig i jorden, nån hostar och svär
Nån rör stelt på sin duschade kropp
Nån spottar jord, undrar "Vad gör jag här?"
Och nån stiger från graven upp
Det är Fredman själv
Det är Fredman själv
Allt uti våran stolta stad

Och Fredman han är törstig han
Där han står på Klara kyrkogård
Surögd och tvär och virrig ser han
Hur husen blivit höga och grå

Han går ner till 47: ans buss
För nu kommer han ihåg
Var man kan få sig en sup och en kyss
Så han far på helt eget bevåg
Ner till Gröna Lund
Ner till Gröna Lund
Allt uti våran stolta stad

I bussen var det trångt som fan
Varje sommar är det likadant
Det är turister, tysk och amerikan
Klädda i pastell och cellofan

Men Fredman han bryr sig inte ett skvatt
Om hur trenderna kommer och går
Men han stank nåt så för djävligt där han satt
Gammal fylla på tvåhundra år
Men folk de teg fastän de led...
Allt uti våran rena stad (Med Waterfestival)

När bussen kom till sin ändhållplats
Satt Fredman kvar ändå
För han hade missat sin föresats
Att vid Gröna Lund avgå

Han blev avslängd och började irra
Upp mot Djurgårdens Brunnspaviljong
Plötsligt stanna han och gapa och stirra
För han hörde en välbekant sång...
"Kära syster, hej,
Svara inte nej!"
Allt uti våran stolta stad

Studenter med vita mössorna på
Sjöng Bacchi lov med rätt magstöd
Det var nåt jubileum på 200 år
Så länge hade Fredman var't död

"Hurra", ropade Fredman "här är jag!"
"Hit med en sup innan jag törstar ihjäl!"
"Nu har ni äntligen tillfälle att hylla
Bacchus' förnämste träl!"
Törstig var han
Och törstig är jag
Allt uti våran stolta stad

Men då gick det som ett mummel
Ett förläget fnissande
"För visst är det trevligt med lite rummel
Lite festande och hissande"

"Men nåt fyllof från Skrubba eller Krukis
Ska inte komma hit och sprida löss
För imorrn ska vi tenta på Teknis
Och göra experiment med vita möss
Slå harpan i kras
Med flaskor och glas
Allt uti våran stolta stad"

Det vart inte den minsta rännil
Till Fredmans hugsvarelse
Nä, från baksätet av en polisbil
Han skriker förbannelser

"Jävla amatörer!
Studentikosa pack!
De här sångerna de skrevs ju aldrig för er
Och det är jag som ska ha tack!
Jag säger: Pärlor för svin
är erat vin!
Allt uti våran stolta stad!"

Vår saga den slutar i baksätet
Då Guben Grå gav upp andan och dog
Och hur de än undra' på häktet
I inget register han stod

För så är det med alkoholister
Att de bör avnjutas på håll
Bara de håller sig i sina kistor
Så sjungs det om dem i Par Bricoll
Men jag måst' gå, farväl
Jag törstar snart ihjäl
Allt uti våran stolta stad

Последняя эпистола Фредмана

Фредман был алкоголиком
В нашем славном городе,
Когда он умер, никто не грустил,
Можно сказать, что город был рад.

Но песни остались о нём,
Хотя его часы перестали тикать.
И пока он лежал там, в земле, и гнил,
Он всё ещё существовал.

Времена были тяжёлые тогда,
Но часы продолжали тикать.
И когда наказание стали называть лечением,
Прошло 200 лет.

Сидел Старый Хрыч на кладбище,
Пока старушки не вызвали полицию.
И полиция приехала и забрала его на лечение,
Но "Аврору" они вылили
На могилу Фредмана,
На могилу Фредмана,
Всё в нашем славном городе.

Тело Фредмана было сухим и твёрдым,
Пролежав в земле много лет.
Но посмотри, как вино достигло Фредмана,
И его часы начинают идти.

Что-то шевелится в земле, кто-то кашляет и ругается,
Кто-то неловко двигает своим омытым телом,
Кто-то выплёвывает землю, спрашивая: "Что я здесь делаю?",
И кто-то поднимается из могилы,
Это сам Фредман,
Это сам Фредман,
Всё в нашем славном городе.

И Фредман, он хочет пить,
Стоя на кладбище Клара.
С кислым лицом, раздражённый и сбитый с толку, он видит,
Как дома стали высокими и серыми.

Он идёт к 47-му автобусу,
Потому что теперь он вспомнил,
Где можно выпить и получить поцелуй,
Поэтому он отправляется по своему собственному желанию
В Грёна Лунд,
В Грёна Лунд,
Всё в нашем славном городе.

В автобусе было ужасно тесно,
Каждое лето одно и то же:
Это туристы, немцы и американцы,
Одетые в пастель и целлофан.

Но Фредману наплевать,
Как приходят и уходят тренды.
Но от него ужасно воняло, пока он сидел там,
Двухсотлетняя перегар,
Но люди молчали, хотя и страдали...
Всё в нашем чистом городе (с Водным фестивалем).

Когда автобус прибыл на конечную остановку,
Фредман всё ещё сидел,
Потому что он забыл о своём намерении
Выйти в Грёна Лунд.

Его выгнали, и он начал бродить
К павильону Дьюргорден Брунн.
Внезапно он остановился, раскрыв рот, и уставился,
Потому что услышал знакомую песню...
"Дорогая сестра, привет,
Не говори "нет"!"
Всё в нашем славном городе.

Студенты в белых фуражках
Пели хвалу Бахусу с правильной постановкой голоса.
Это был какой-то юбилей, 200 лет,
Столько времени Фредман был мёртв.

"Ура", - крикнул Фредман, - "это я!"
"Дайте мне выпить, пока я не умер от жажды!"
"Теперь у вас есть шанс почтить память
Главного раба Бахуса!"
Он хотел пить,
И я хочу пить,
Всё в нашем славном городе.

Но тут послышался ропот,
Смущённый смех.
"Конечно, приятно немного выпить,
Немного повеселиться и потанцевать".

"Но какой-то алкаш из Скруббы или Крукиса
Не должен приходить сюда и распространять вшей,
Потому что завтра у нас экзамен в Техническом,
И мы будем проводить эксперименты на белых мышах.
Разбей арфу,
Бутылками и стаканами,
Всё в нашем славном городе".

Не было ни капли
Для утешения Фредмана.
Нет, с заднего сиденья полицейской машины
Он выкрикивает проклятия.

"Чертовы любители!
Студенческая сволочь!
Эти песни никогда не были написаны для вас,
И это я должен быть благодарен!
Говорю вам: бусы для свиней -
Вот ваше вино!
Всё в нашем славном городе!"

Наша история заканчивается на заднем сиденье,
Когда Старый Хрыч испустил дух и умер.
И как бы они ни удивлялись в участке,
Его не было ни в одном реестре.

Потому что с алкоголиками так и есть,
Ими следует наслаждаться на расстоянии.
Пока они сидят в своих гробах,
О них поют в "Пар Брикол".
Но я должен идти, прощай,
Я скоро умру от жажды,
Всё в нашем славном городе.