Lyrics and translation Tim Fischer - Spötterdämmerung (Live)

Spötterdämmerung (Live)

Clown, du hast deine Stellung verloren
Sieh dich nach einer andern um
Zogst die Politik lang' genug an den Ohren
Dummer August, sei nicht länger dumm!

Sieh, wie arm wird an Späßen die Liste
Alles schon abgetretener Samt
Pack deine rote Nase in die Zigarrenkiste
Lacht keiner mehr übers Aus
Übers Aus-, übers Aus
Übers Auswärt'ge Amt

In den Klischees hausen die Motten
Und bringen nicht die großen Sujets
Auf die kleinen Varietés
Sie sind zu hartgesotten
Spötter, Spötter, Spötter
Es gibt nichts mehr zum Spotten!

Spötterdämmerung
Kommt auf leisen Sohlen
Aus der Belämmerung
Ist kein Witz zu holen
Nur weil du nicht feig'
Wächst noch kein grüner Zweig
O, du dummer Augustin
Sei ein lieber Augustin
Schweig!

Sieht man euch wieder Orden polieren
Fällt einem auch das Lachen schwer
Denn der blanke Stern soll die Heldenbrust zieren
Und die Brust ist garnicht komisch mehr

Kitzlige Sache, ein Löwenjunges zu necken
Das man so lang' aufs Ärmchen nahm
Auf einmal bleibt der Kalauer dir im Halse stecken
Mitten im Spiel merkst du plötzlich
Ganz plötzlich, ganz plötzlich:
Es ist garnicht zahm!

Deine Bonmots beginnen zu rosten
Es brenzeln die Wortspielerei'n
In einer Welt der Mordspielerei'n
Gib uns nicht länger zu kosten
Deine munt'ren Späßchen über Westen und Osten!

Spötterdämmerung
Kommt mit leisen Schritten
Keine Belämmerung
Ist mit Spaß zu kitten
Stopfe, stopfe nu
Die Ulk-Trompete zu
O, du dummer Augustin
Gib doch, dummer Augustin
Ruh'!

Le crépuscule des railleurs (Live)

Clown, tu as perdu ta position
Cherche-en une autre
Tu as tiré sur les oreilles de la politique assez longtemps
Auguste idiot, ne sois plus idiot !

Regarde, la liste des blagues devient pauvre
Tout est déjà du velours usé
Range ton nez rouge dans la boîte à cigares
Personne ne rit plus de la fin
De la fin, de la fin
Du poste extérieur

Les mites habitent les clichés
Et n'apportent pas les grands sujets
Aux petits variétés
Ils sont trop coriaces
Moqueurs, moqueurs, moqueurs
Il n'y a plus rien à se moquer !

Le crépuscule des railleurs
Arrive sur la pointe des pieds
De la bêtise
Il n'y a pas de blague à tirer
Ce n'est pas parce que tu n'es pas lâche
Qu'une branche verte pousse
Oh, toi, idiot Augustin
Sois un gentil Augustin
Taisez-vous !

On te voit polir les médailles encore une fois
Il est difficile de rire aussi
Car l'étoile nue doit orner la poitrine du héros
Et la poitrine n'est plus du tout drôle

C'est une chose piquante, taquiner un lionceau
Que l'on a pris sur le bras si longtemps
Soudain, le calembour te reste coincé dans la gorge
Au milieu du jeu, tu remarques soudainement
Soudainement, soudainement :
Il n'est pas du tout apprivoisé !

Tes bon mots commencent à rouiller
Les jeux de mots brûlent
Dans un monde de meurtre
Ne nous donne plus à goûter
Tes plaisanteries joyeuses sur l'Ouest et l'Est !

Le crépuscule des railleurs
Arrive à petits pas
Aucune bêtise
N'est à réparer avec du plaisir
Bourre, bourre maintenant
La trompette à blague
Oh, toi, idiot Augustin
Donne, idiot Augustin
Silence !