Lyrics and translation Đorđe Balašević - Galicia

Galicia

Pred zoru je sa njine strane obično muk...
Pod velom magle zvecka osmi kozački puk...
I svu noć mi inje kamuflira šinjel uz polegli brest...
U inat ću i ovo pismo poslati... Znam: "ime i adresa nisu poznati"...
Dok tikvan-poštar ne skonta ko to čeka sa fronta... Kakvu dobru vest...

I tek da znaš... Ovo na slici je naoko pitomi pejsaž Galicije...
Al mira ni čas... Sve živo pali na nas...
Fotograf jedini metkove špara...
Oberst kao lud olovo rasipa, fotograf jedva katkad okine sa nasipa...
Na nadošloj Visli se soldati stisli... I svima su nam pomisli... Daleko...

U sumrak je sa njine strane obično žal...
Zatuži ađinokaja ko ranjeni ždral...
Al postane krotka kad drmne je votka... Onako "na belo"...
Pod mojom šapkom lavovi se baškare...
U snu mi pleteš beli šal za maškare...
Sva se pobrka pređa kad te obgrlim s leđa... Kao violončelo...

I tek da znaš... Mesec u žici je... Zvone na večernje zvona Galicije...
I neka mi to ne uzme nebo za zlo...
Al ti si jedino čemu se molim...
Brinuću već ja... Nemoj ti brinuti... Ma, da sam ′teo već sam stoput mogo ginuti...
Dok otiče Visla... Natraške, van smisla... I kreću jata pokisla... Daleko...

Galicie

Avant l'aube, il y a généralement un silence de leur côté...
Sous le voile du brouillard, le 8e régiment cosaque tinte...
Et toute la nuit, le givre camoufle mon manteau contre l'orme couché...
Malgré tout, je vais envoyer cette lettre aussi... Je sais : "le nom et l'adresse sont inconnus"...
Jusqu'à ce que le facteur-citrouille comprenne qui attend des nouvelles du front... De bonnes nouvelles...

Et juste pour que tu saches... Ceci sur la photo, c'est en apparence un paysage paisible de Galicie...
Mais pas de paix un instant... Tout ce qui vit nous attaque...
Le photographe épargne uniquement les balles...
L'Oberst, comme un fou, disperse le plomb, le photographe ne déclenche que rarement depuis la berge...
Sur la Vistule qui arrive, les soldats se sont serrés... Et tous nos pensées sont... Lointaines...

Au crépuscule, il y a généralement un deuil de leur côté...
La voix de l'adieu pleure comme une grue blessée...
Mais elle devient douce quand elle a bu de la vodka... Comme ça "en blanc"...
Sous mon chapeau, les lions se prélassent...
Dans mes rêves, tu me tresses un châle blanc pour le carnaval...
Le fil se mêle quand je t'enlace par derrière... Comme un violoncelle...

Et juste pour que tu saches... La lune est dans la corde... Les cloches de la Galicie sonnent pour le soir...
Et que le ciel ne me le prenne pas pour un mal...
Mais tu es le seul à qui je prie...
Je m'en occuperai... Ne t'inquiète pas... Enfin, si je voulais, j'aurais déjà pu mourir cent fois...
Pendant que la Vistule coule... En arrière, hors de sens... Et les volées mouillées partent... Lointaines...