Paroles et traduction Bernard Lavilliers - Préface

Préface

La poésie contemporaine ne chante plus... elle rampe. Elle a cependant le
Privilège de la distinction... Elle ne fréquente pas les mots mal famés...
Elle les ignore. On ne prend les mots qu′avec des gants: à "menstruel" on
Préfère "périodique", et l'on va répétant qu′il est des termes médicaux qu'il
Ne faut pas sortir des laboratoires et du codex.
Le snobisme scolaire qui consiste, en poésie, à n'employer que certains mots
Déterminés, à la priver de certains autres, me fait penser au prestige du rince-doigts
Et du baisemain. Ce n′est pas le rince-doigts qui fait les mains propres ni le
Baisemain qui fait la tendresse. Ce n′est pas le mot qui fait la poésie mais
La poésie qui illustre le mot.
Les écrivains qui ont recours à leurs doigts pour savoir s'ils ont leur compte
De pieds, ne sont pas des poètes, ce sont des dactylographes. Le poète
D′aujourd'hui doit appartenir à une caste à un parti ou au "Tout Paris". Le
Poète qui ne se soumet pas est un homme mutilé.
La poésie est une clameur. Elle doit être entendue comme la musique. Toute
Poésie destinée à n′être que lue et enfermée dans sa typographie n'est pas
Finie. Elle ne prend son sexe qu′avec la corde vocale comme le violon prend le
Sien avec l'archet qui le touche. L'embrigadement est un signe des temps. De
Notre temps. Les hommes qui pensent en rond ont les idées courbes. Les
Sociétés littéraires c′est encore la Société. La pensée mise en commun est une
Pensée commune.
Mozart est mort seul, accompagné à la fosse commune par un chien et des
Fantômes. Renoir avait les doigts crochus de rhumatismes. Ravel avait une
Tumeur qui lui suça d′un coup toute sa musique. Beethoven était sourd. Il
Fallut quêter pour enterrer Bela Bartok. Rutebeuf avait faim. Villon volait
Pour manger. Tout le monde s'en fout. L′Art n'est pas un bureau
D′anthropométrie. La lumière ne se fait que sur les tombes. Nous vivons une
Époque épique et nous n'avons plus rien d′épique. La musique se vend comme du
Savon à barbe. Pour que le désespoir même se vende il ne reste qu'à en trouver
La formule. Tout est prêt: les capitaux - la publicité - la clientèle.
Qui donc inventera le désespoir?
Avec nos avions qui dament le pion au soleil. Avec nos magnétophones qui se
Souviennent de ces "voix qui se sont tues".
Nous sommes au bord du vide, ficelés dans nos paquets de viande à
Regarder passer les révolutions. N'oubliez jamais que ce qu′il y
A d′encombrant dans la Morale, c'est que c′est toujours la Morale des Autres.
Les plus beaux chants sont les chants de revendication. Le vers doit faire
L'amour dans la tête des populations. A l′école de la poésie et de la musique,
On n'apprend pas -
On se bat.

Preface

Contemporary poetry no longer sings... she's crawling. However, she has the
Privilege of distinction... She does not frequent the infamous words...
She ignores them. We only take the words with gloves on: to "menstrual" we
Prefers "periodic", and we will repeat that it is medical terms that he
We must not leave the laboratories and the codex.
The scholastic snobbery which consists, in poetry, in using only certain words
Determined, to deprive her of some others, makes me think of the prestige of the finger rinse
And a kiss tomorrow. It is not the finger rinse that makes the hands clean nor the
Kiss that makes tenderness. It is not the word that makes the poetry but
The poetry that illustrates the word.
Writers who resort to their fingers to find out if they have their account
Of feet, are not poets, they are typists. The poet
Of today must belong to a caste to a party or to the "All Paris". The
A poet who does not submit is a mutilated man.
Poetry is a clamor. It must be heard like music. Any
Poetry intended only to be read and enclosed in its typography is not
It's over. She only takes her sex with the vocal cord as the violin takes the
His with the bow that touches him. The recruitment is a sign of the times. From
Our time. Men who think in circles have curved ideas. The
Literary societies this is Society again. The pooled thought is a
Common thought.
Mozart died alone, accompanied to the mass grave by a dog and
Ghosts. Renoir's fingers were hooked with rheumatism. Ravel had a
Tumor that sucked all his music out of him at once. Beethoven was deaf. He
We had to search to bury Bela Bartok. Rutebeuf was hungry. Villon was flying
To eat. No one cares. Art is not an office
Of anthropometry. The light is only on the graves. We are living a
Epic era and we don't have anything epic anymore. The music is selling like
Beard soap. For the very despair to sell itself, it remains only to find some
The formula. Everything is ready: the capital - the advertising - the clientele.
So who will invent despair?
With our planes checking the pawn in the sun. With our tape recorders that are
Remember these "voices that have been silent".
We are on the verge of emptiness, tied up in our meat packages at
Watch the revolutions go by. Never forget that what there
What is cumbersome about Morality is that it is always the Morality of Others.
The most beautiful songs are the songs of claim. The verse must do
Love in the heads of the populations. At the school of poetry and music,
We don't learn -
We're fighting.