Paroles et traduction Jacek Kaczmarski - Lament Tytana

Lament Tytana

Więc jest na szczycie! Wreszcie na szczycie!
W końcu doczekał się chwały!
Łeb nurza w niewyczerpanym błękicie,
Pod stopą głazów zawały.
Własnym pomnikiem stał się za życia
Już nieoddzielny od skały.
Więc skąd z ust jego nieludzkie wycie,
Któremu świat jest za mały?

W mglistych dolinach ludzkie siedliska
Jasny żar grzeje i krzepi.
To z jego żagwi błysły ogniska,
To on tych ludzi ulepił.
Tak ich niedola była mu bliska,
Że dla nich Bogów zaczepił
I teraz piorun nocą mu błyska,
A ci - na los jego - ślepi!

W ludzkich siedliskach kowadła dźwięczą
I ogień pod miechem huczy;
To on im przecież narzędzia wręczył,
On ich do kunsztu przyuczył.
Tak ich ukochał - swój twór niewdzięczny,
Tak ich wolnością obruszył,
Że kiedy wyciem jego wiatr jęczy -
Wciągają czapki na uszy.

Wspomną go jeszcze snując swe mity
(Tak, jakby dawno już nie żył) -
Że do kaukaskich szczytów przybity,
Lecz przecież kto w to uwierzy?
Że go zastąpi w męce banity
Jakiś półczłowiek, półzwierzę,
Któremu, w życiu pragnień wyzbytym,
Na niczym już nie zależy.

Tak sobie świat tłumaczą naprędce
Zlepieni z mułu i gliny,
Przy ogniu grzejąc bezczynne ręce,
Wolni - od długu i winy.

La complainte de Titan

Alors il est au sommet ! Enfin au sommet !
Il a finalement obtenu la gloire !
Sa tête se plonge dans le bleu infini,
Sous ses pieds, des éboulements de rochers.
Il est devenu son propre monument de son vivant,
Indissociable désormais de la roche.
Alors d’où ce hurlement inhumain qui sort de sa bouche,
Pour lequel le monde est trop petit ?

Dans les vallées brumeuses, les habitats humains
Sont réchauffés et fortifiés par une chaleur vive.
Ce sont ses braises qui ont fait briller les foyers,
C’est lui qui a façonné ces gens.
Leur misère lui était si proche,
Qu’il a provoqué les dieux pour eux,
Et maintenant, la foudre lui brille la nuit,
Et eux, quant à son sort, sont aveugles !

Dans les habitations humaines, les enclumes résonnent
Et le feu sous le soufflet rugit ;
C’est lui qui leur a donné des outils,
C’est lui qui les a initiés à l’art.
Il les a tant aimés, sa création ingrate,
Il les a tant enveloppés de liberté,
Que lorsque son vent gémit avec un hurlement,
Ils tirent leurs bonnets sur leurs oreilles.

Ils se souviendront de lui en tissant leurs mythes
(Comme s’il était mort depuis longtemps) –
Qu’il est cloué aux sommets du Caucase,
Mais qui peut y croire ?
Qu’il est remplacé dans sa souffrance d’exilé
Par une sorte d’homme-bête,
Qui, dans la vie dépouillée de ses désirs,
Ne se soucie plus de rien.

C’est ainsi que le monde s’explique rapidement,
Fabriqué à partir de boue et d’argile,
En se chauffant au feu avec des mains inactives,
Libres de la dette et du péché.