Paroles et traduction José Larralde - Un Adiós al Regreso

Un Adiós al Regreso

¿Qué manos, recogerán las libertades perdidas?,
Quizá, las mismas que recogen las estrellas que mueren,
O tal vez, queden ahí para regocijo de algún ángel perverso.
Una lágrima sostengo en el hueco de mi mano,
¿Quién podrá responder a mi pregunta?... cuando pregunto,
¿De qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto.
Que gusto a viento tienen las distancias.
Una barriada azul, allí entre las escarchas,
Alborotando trinos de primaveras idas por detrás de las lomas,
Inquietas de estar solas.
Esperando a aquel niño que se marchó en silencio,
Con la boca partida de sabañón y hambre.
Nunca más fue a buscarte, terrón engramillado,
Por los huellones hondos de los carros de paso,
Embarazados todos de alfalfas y de pastos,
Arrastrados por pechos, y el cortado de látigos que
No dejaban marcas... pero anunciaban algo.
Nunca volvió y quién sabe si ha de volver un año,
Por detrás de la loma, algo muerto y cansado.
Para arrastrar los soles de sus días gastados,
Y beber de las aguas de los ausentes charcos,
Y de sus manos vuele, la inocencia de un llanto.
¿De qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto...
Que gusto a vientos, tienen las distancias...

Прощание при возвращении

Чьи руки, милая, подберут потерянные свободы?
Быть может, те же, что собирают умирающие звезды,
Или же, останутся они там, на радость какому-нибудь злому ангелу.
Слезу храню я в ладони своей,
Кто сможет ответить на мой вопрос?... когда я спрашиваю,
Из чего сделаны слезы, что так тяжелы?
Какой же вкус ветра у расстояний.
Голубая окраина, там, среди инея,
Тревожа трели весен, ушедших за холмы,
Беспокойных от одиночества.
В ожидании того мальчика, что ушел в тишине,
С потрескавшимися от мороза и голода губами.
Он больше не приходил к тебе, травяной комок,
По глубоким колеям проезжих дорог,
Нагруженных люцерной и пастбищными травами,
Влекомых грудью лошадей, и хлесткими ударами кнута, что
Не оставляли следов... но что-то предвещали.
Он так и не вернулся, и кто знает, вернется ли он через год,
Из-за холма, какой-то мертвый и усталый.
Чтобы влачить за собой солнца своих потраченных дней,
И пить воду из пересохших луж,
И из его рук взлетит, невинность плача.
Из чего сделаны слезы, что так тяжелы?...
Какой же вкус ветра у расстояний...