Le congrès des chérubins (Live) - Juliette traduction en allemand

Le congrès des chérubins (Live)

Dans une chapelle florentine
Une fois l′an, vers la mi-nuit
On entend rumeur clandestine
Un drôle de charivari

Blabla, froufrous, éclats de rire
Comme une volière en délire
Approchez-vous et voyez ces bambins
Le cheveu frisé et le regard mutin
Malins et coquins chérubins

Petits angelots bien fessus
Enfants jésus ronds et mafflus
Sortis des tableaux, des jardins ou du ciel
Venus par milliers et à tire d'ailes
Assister à leur congrès annuel!

C′est nous les petis puttini
Fesses à l'air et joues rebondies
En peinture, en lavis, en marbre d'Italie
Fanfarons, frippons, trublions,
Tétons mignons, bedons trognons,
Chantons le gai rigaudon,
La chanson des gros cupidons
Fesses à l′air et joues rebondies,
C′est nous les petis puttini!

Mais voici l'heure des doléances,
Pour se plaindre chacun s′avance,
Un marmouset à belle bedaines
Dit: "Je suis l'ange d′une fontaine,
Je suis de ceux pour qui la tâche est lourde,
Portant une vasque de quatre fois mon poids,
L'eau coule sur mes yeux, inonde mes esgourdes,
Et je viens tel que vous me voyez là,
D′un pays où les hivers sont froids"
"Te plainds pas, dit un autre, on se gèle à Paris,
Regardez mon teint, je suis noir comme la suie,
J'attends en vain qu'on restaure mon balcon,
J′ai de l′asthme à cause de la pollution,
Et je sers de perchoir aux pigeons!"

"Nous sommes trois anges musiciens,
Portant trompettes et tambourins,
Dans une cathédrale austère,
On est condamnés à se taire
Alors qu'on aime bien les gais refrains,
Chansons à boire ou couplets de carabons,
Nous voilà tous trois silencieux et moroses,
Et pour ainsi dire au bord de la névrose,
Déprimés par les chants grégoriens"

"Una ngelot dit:" Moi je joue du luth,
Et je dois vous dire que j′aime pas trop ça!"
Un autre répond:"t'aurais pu jouer de la flûte,
Et ça, mon ami, ça fait du dégat,
Ca détruit l′oreille et l'occiput,
T′es la preuve!"

Hum, hum... pardon... excusez-moi... désolé

"Vas-y, dis-leur, toi!"
"On voudrait pas jouer les vedettes
Vu qu'on est qu'un détail dans un coin
Mais le tableau qui nous abrite est chouette,
Et il est célèbre, le gars qui l′a peint (lapin!)
Le regarda dorable, tourné vers les Cieux,
La main sur la joue, ou les bras croisés,
Monsieur Raphael, on s′emmerde un peu,
Et pour nos portraits vendus dans le monde entier,
On n'a pas touché un caramel"
"Pas une cacahuète"

"Ah ça vous me faites rigoler,
Dit un blondinet un peu pataud,
Moi qui suis sobre comme un chameau,
Qui ne saurait boire ni bière ni eau,
Je pisse toute la sainte journée, allez!"

Mais la fête est déjà finie
A l′année prochaine, mes amis.
Rangeons nos tympanons,
Saqueboutes et psaltérions,
Fanfarons, frippons, trublions,
Tétons mignons, bedons trognons,
Retrouvons nos maisons,
Nos musées, nos gazons
Fesses à l'ai et joues rebondies
A beintôt, petits puttini

"Eh, tu sais ce que c′est, toi, un "plénonamsme"?"
"Un quoi?"
"Un plé-o-na-msmse"
"Non... pourquoi?"
"Eh ben c'est parce que Marcel il a dit dans la chanson comme ça tout à l′heure eh ben il parait, "petits puttini", c'est un pléonasmse!"
"Ah?...ça veut dire qu'on est des "pléomanamses" alors?"
"Tu crois?"
"...non"
"Allez, on s′casse?"
"Ouais! salut!"

Der Kongress der Cherubim (Live)

In einer Florentiner Kapelle
Einmal im Jahr, gegen Mitternacht
Hört man heimliches Gemurmel
Ein seltsames Durcheinander

Gerede, Rascheln, Gelächterausbrüche
Wie eine Voliere im Rausch
Kommt näher und seht diese Kindlein
Mit lockigem Haar und schelmischem Blick
Schlaue und freche Cherubim

Kleine Engelchen mit runden Popos
Jesuskinder, rund und pausbackig
Entstiegen den Gemälden, Gärten oder dem Himmel
Zu Tausenden herbeigeeilt auf Flügeln
Um ihrem jährlichen Kongress beizuwohnen!

Wir sind die kleinen Puttini
Mit nackten Popos und Pausbacken
In Malerei, in Tuschzeichnung, in italienischem Marmor
Angeber, Schelme, Störenfriede,
Süße Brustwarzen, knuddelige Bäuchlein,
Singen wir den fröhlichen Rigaudon,
Das Lied der dicken Amoretten
Mit nackten Popos und Pausbacken,
Wir sind die kleinen Puttini!

Aber nun ist die Stunde der Beschwerden,
Um sich zu beklagen, tritt jeder vor,
Ein kleiner Wicht mit schönem Bäuchlein
Sagt: „Ich bin der Engel eines Brunnens,
Ich gehöre zu denen, für die die Aufgabe schwer ist,
Trage eine Schale, viermal mein Gewicht,
Das Wasser fließt über meine Augen, überflutet meine Ohren,
Und ich komme, so wie ihr mich hier seht,
Aus einem Land, wo die Winter kalt sind“
„Beklag dich nicht“, sagt ein anderer, „in Paris ist es eiskalt,
Seht meinen Teint an, ich bin schwarz wie Ruß,
Ich warte vergeblich darauf, dass mein Balkon restauriert wird,
Ich habe Asthma wegen der Umweltverschmutzung,
Und ich diene den Tauben als Sitzstange!“

„Wir sind drei musizierende Engel,
Tragen Trompeten und Tamburine,
In einer strengen Kathedrale,
Sind wir dazu verdammt zu schweigen
Obwohl wir fröhliche Refrains mögen,
Trinklieder oder freche Verse,
Da sind wir nun alle drei, schweigsam und mürrisch,
Und sozusagen am Rande der Neurose,
Deprimiert von den gregorianischen Gesängen“

„Ein Engelchen sagt: „Ich spiele Laute,
Und ich muss euch sagen, das mag ich nicht besonders!“
Ein anderer antwortet: „Du hättest ja Flöte spielen können,
Und das, mein Freund, richtet Schaden an,
Das zerstört das Ohr und den Hinterkopf,
Du bist der Beweis!“

Hm, hm... Pardon... Entschuldigt... Sorry

„Los, sag's ihnen, du!“
„Wir wollen ja nicht die Stars spielen
Da wir nur ein Detail in einer Ecke sind
Aber das Gemälde, das uns beherbergt, ist toll,
Und der Kerl, der es gemalt hat, ist berühmt!
Der Blick bezaubernd, zum Himmel gewandt,
Die Hand an der Wange oder die Arme verschränkt,
Herr Raffael, wir langweilen uns ein wenig,
Und für unsere Porträts, die in der ganzen Welt verkauft werden,
Haben wir keinen müden Heller bekommen“
„Nicht mal 'ne müde Nuss“

„Ah, da bringt ihr mich zum Lachen,“
Sagt ein kleiner Blonder, etwas täppisch,
„Ich, der ich nüchtern bin wie ein Kamel,
Der weder Bier noch Wasser trinken kann,
Pisse ich den ganzen lieben Tag, also wirklich!“

Aber das Fest ist schon vorbei
Bis zum nächsten Jahr, meine Freunde.
Räumen wir unsere Hackbretter weg,
Posaunen und Psalterien,
Angeber, Schelme, Störenfriede,
Süße Brustwarzen, knuddelige Bäuchlein,
Kehren wir zurück zu unseren Häusern,
Unseren Museen, unseren Rasenflächen
Mit nackten Popos und Pausbacken
Bis bald, kleine Puttini

„He, weißt du, was das ist, ein „Plenonasmus“?“
„Ein was?“
„Ein Ple-o-na-smus“
„Nein... warum?“
„Na ja, weil Marcel vorhin im Lied gesagt hat, äh, es scheint, „kleine Puttini“, das ist ein Pleonasmus!“
„Ah?... heißt das, wir sind dann „Pleomanasmen“?“
„Glaubst du?“
„...nein“
„Komm, hauen wir ab?“
„Ja! Tschüss!“