paroles de chanson Lo Estamos Pasando Muy Mal - Los Prisioneros

Esa mañana desperté de inmediato
Concilié el sueño solo con ayuda de pastillas, tú sabes
La excitación que produce la conciencia
De estar a punto de escribir una página de la historia
Puede llegar a hacer, por momentos, insoportable
Pero yo soy un hombre de temple, el hombre escogido

Bajo mi almohada, el sobre con el solemne membrete patrio
Con las instrucciones precisas generadas
Por las altas mentes que me han designado
Me siento feliz
Me siento henchido de santo gozo justiciero

Calzo mis zapatos y pantalones
Y comienzo el ritual matutino prolijo y calmo
Cómo si este fuera cualquier día de mi vida
Cómo si de mis manos y de mi frialdad
No pendiera gran parte de la seguridad de mis hijos
Y de tus hijos

El desayuno está frío, pero no lo noto casi
La ventana arroja la luz tamizada de gris del otoño en la city
Hay tiempo para una sonrisa al espejo del baño
Antes de subir al automóvil acondicionado para mi misión
Faroles, quioscos, carnes, faldas

Mi hija menor, la Nancita, se me viene a la cabeza
Con sus gritos en la mañana, con sus manitos en mi cabeza
Conozco bien el camino
Nada ha sido dejado al azar en esta ocasión

Estaciono el coche a una cuadra de mi punto de acción
Rodeo la manzana y escalo sigiloso la muralla gris
Que marcamos en el despacho como acceso seguro
En mi cinturón, un revólver
En mi mente, la bandera

Tres metros y medio de ladrillo hay entre la ventana de su baño y yo
Subo, mi corazón salta
Él tiene una mucama, si se interpone, peor para ella
Un esfuerzo más y estoy dentro
Acompañado del silencio de la mañana

Penetro por el angosto pasillo, desnudos adornos
Y me detengo a oír los sentidos aguzados por el entrenamiento
Creo que está solo, great
Ahí lo veo, de espaldas a mí
Con un pijama blanco y su calva, no me sospecha
Está bebiendo café

Doy un vistazo a su habitación y veo sus libros
Libros plagados de amenazas y falsedades
Libros que traerían esclavitud y muerte de ambiciones humanas
Cerca de la ventana
Un cartel serigráfico de aquella cantante anti-arte

En escasos segundos
Con la mano en el gatillo y el sudor en mis sienes
Pienso en mis emblemas
En los hombres justos y viriles que me han elegido
En la misión histórica de evitar el odio
En la calle que llevará mi nombre

Pero no quiero que muera sin saber por qué muere
Le llamo por su nombre
Leo el terror y una mueca de desilusión en su odiado rostro
Le pregunto, ¿por qué no cantas ahora?
¿Qué fue de tu retórica?
¿Por qué no desafías al aire y con el puño cerrado?

No espero su respuesta
Y disparo