Paroles et traduction Reinhard Mey - Die Homestory

Die Homestory

Ich hielt den Hörer noch in der Hand
Und als ich noch starr vor Schrecken stand
Wurde mir erst bewußt, ich hatte soeben
Mein Einverständnis für eine Homestory gegeben
Noch klangen unheilschwer die Worte in mir
Wir kommen dann am Dienstag um viertel vor vier
Wir halten Sie auch gar nicht auf, nach anderthalb Stunden
Ist alles im Kasten, wir sind wieder verschwunden
Wir machen ein paar Fotos von Ihnen, und dann
Erzähl'n Sie mir, wie das alles begann

Der Dienstag kam, und um die Mittagszeit
Klingelte es, sie waren zu zweit
Eine Dame mit dem Blick des Löffeljournalisten
Ein Fotograf, beladen mit Koffern und Kisten
Wir sind wohl etwas früh, bitte stör'n Sie sich nicht
Hm, da schnuppert hier ja ganz wie mein Lieblingsgericht
Ich setz' mich zu Ihnen, Sie können unterdessen
In aller Ruhe zu Ende essen
Ich fragte, ob sie auch was wollten, beide nahmen an
Nun erzähl'n Sie mal, wie das alles begann
Tja, das war so", sagte ich; "Stopp mal" rief
Die Dame, "Herr Schlottke, na los das ist doch ein Motiv
Sie könnten schon mal das Licht auspacken
Herr Schlottke kaute noch auf beiden Backen
Begann Stativ und Lampen zu installier'n
Ohne dabei seinen Teller aus den Augen zu verlier'n
Also, gut seh'n Sie nicht aus, sprach die Dame, "vielleicht schminken sie sich noch ein wenig, während wir Kaffee trinken
Und vielleicht zieh'n Sie sich auch ein bißchen netter an
Und danach erzähl'n Sie mir, wie das alles begann

Als ich wiederkam, war der Cognac niedergemacht
Meine Frau hatte zum dritten Male Kaffee gebracht
Der Fotograf nicht faul, in der Rechten ein Stück Kuchen
Begann für's Licht eine zweite Steckdose zu suchen
Von der ersten, die er fand, zeugte nur ein schwarzes Loch
Aus dem es ungeheuer nach verbranntem Kabel roch
Und gleich danach schlug er behende
Für die Lampen ein paar Nägel in Türen und Wände
Auf ein paar Löcher", sprach die Dame, kommt's ja wohl nicht an
Und nun erzähl'n Sie doch mal, wie das alles begann
"Tja, also", "richtig" rief sie, das sagten Sie schon
Ach verzeih'n Sie, dürft' ich mal an Ihr Telefon
Ich müßte schnell für morgen zwei Termine umbuchen
Vielleicht könnten Sie schon mal die Vorwahl von Madrid raussuchen
Im Wohnzimmer schrie der Fotograf
Der beim Nageln auf der Leiter seinen Zeigefinger traf
Im Fallen muß der den Vorhang noch ergriffen haben
Denn er lag am Boden, von Gardinen begraben
Die Dame sprach: Ich ruf noch rasch zuhause an
Und dann erzähl'n Sie mir, wie das alles begann

Der Fotograf hatte sich außer Gefecht gesetzt
Und ich hoffte insgeheim: Vielleicht gehen Sie jetzt
Dabei hatt' ich nur den alten Grundsatz ganz vergessen
Ein Journalist geht niemals vor dem Abendessen
Und da saßen sie auch schon, die Serviette vor dem Bauch
So ein Arbeitstag macht hungrig, ganz schön durstig macht er auch
Und wenn Sie zufällig an der Küche vorbeikommen
Ich hätt' gern noch etwas von der Vorspeise genommen
Und nach dem Nachtisch setzen wir uns rasch nach nebenan
Und Sie erzähl'n mir dann, wie das alles begann
Als die Dame aufstand, torkelte sie bereits leicht
Und hätte fast noch das Sofa erreicht
Zerbrach dabei jedoch eine antike Vase und lallte
Na, is' ja nich' so schlimm, war ja sowieso 'ne alte
Ein äußerst heft'ger Schluckauf begann sie zu quäl'n
Zwischendurch versuchte sie, von ihrer Kindheit zu erzähl'n
Der Fotograf war, wie erwartet, sinnlos betrunken
Im Sessel röchelnd in Tiefschlaf versunken
Die Dame sah mich mit glas'gen Walroßaugen an und rülpste
Ich stand auf und trug schon mal die Scherben hinaus
Löschte leis' den Zigarettenbrand im Sofakissen aus
Begann die Speisereste vom Teppich zu räumen
Rief ein Taxi und weckte meine zwei aus ihren Träumen
Die Redakteurin flüsterte, nach einem Blick zur Uhr
Genug getan für heute, blinder Eifer schadet nur
Die Story ist ja schon so gut wie fertig, keine Sorgen
Und Fotos kann ich mir auch aus dem Archiv besorgen
Vier Wochen später las ich in der Illustrierten dann
Völlig sprachlos, wie das mit mir alles begann

The Home Story

I still held the receiver in my hand
And as I stood there, frozen in shock,
I only then realized I had just
Agreed to a home story interview.
The words still echoed ominously within me,
"We'll come by on Tuesday, a quarter to four,
We won't hold you up, after an hour and a half
Everything will be in the bag, we'll be gone again.
We'll take a few photos of you, and then
Tell me, how it all began."

Tuesday arrived, and around lunchtime
The doorbell rang, they were two,
A lady with the gaze of a gossip columnist,
A photographer, laden with cases and boxes.
"We're a bit early, please don't mind us,
Hmm, something here smells just like my favorite dish,
I'll join you, you can meanwhile
Finish your meal in peace."
I asked if they wanted something too, both accepted,
"Now tell me, how it all began."
"Well, it was like this," I said; "Hold on," cried
The lady, "Mr. Schlottke, come on, that's a perfect shot!
You could start unpacking the lights."
Mr. Schlottke, still chewing on both sides,
Began setting up the tripod and lamps,
Without taking his eyes off his plate.
"Well, you don't look good," said the lady, "maybe put on some makeup while we have coffee,
And maybe dress up a bit nicer,
And then tell me how it all began."

When I returned, the cognac was gone,
My wife had brought coffee for the third time,
The photographer, not lazy, with a piece of cake in his right hand,
Started searching for a second outlet for the lights.
The first one he found was just a black hole,
From which came the awful smell of burnt cable,
And right after that, he swiftly
Hammered some nails into doors and walls for the lamps.
"A few holes," said the lady, "won't matter,
Now please tell me how it all began."
"Well, so," "Right," she called, "you already said that.
Oh, excuse me, may I use your phone?
I need to quickly reschedule two appointments for tomorrow.
Maybe you could look up the area code for Madrid."
In the living room, the photographer screamed,
Having hit his index finger while hammering on the ladder.
Falling, he must have grabbed the curtain,
For he lay on the floor, buried by drapes.
The lady said: "I'll just quickly call home,"
And then tell me how it all began."

The photographer had put himself out of action,
And I secretly hoped: Maybe they'll leave now.
I had completely forgotten the old principle,
A journalist never leaves before dinner.
And there they sat, napkins tucked in,
"A workday like this makes you hungry, and quite thirsty too."
"And if you happen to pass by the kitchen,
I'd like to have some more of the appetizer."
"And after dessert, we'll quickly move next door,
And you'll tell me then how it all began."
When the lady got up, she was already swaying slightly,
And almost made it to the sofa,
But broke an antique vase in the process and slurred,
"Well, it's not so bad, it was an old one anyway."
A very strong hiccup began to torment her,
In between, she tried to tell me about her childhood.
The photographer was, as expected, senselessly drunk,
Snoring in the armchair, sunk into a deep sleep.
The lady looked at me with glassy walrus eyes and burped.
I got up and carried the shards out,
Quietly extinguished the cigarette burn in the sofa cushion,
Started cleaning food scraps from the carpet,
Called a taxi and woke my two guests from their dreams.
The editor whispered, after a glance at her watch,
"Enough done for today, blind zeal only hurts.
The story is practically finished, no worries,
And I can get photos from the archive too."
Four weeks later, I read in the magazine,
Completely speechless, how it all began with me.