Violando le conseguenze che la violazione dei sacri limiti tra le persone comporta... - Uochi Toki traduction en allemand

Violando le conseguenze che la violazione dei sacri limiti tra le persone comporta...

Persona ridicola, io sono vuoto
Con tutto questo uscire e rientrare nel mio corpo
Si è cancellato ogni elemento dettaglio e tutto intorno
Le strade sbiadiscono
Le persone che le popolano spariscono
Perdo i contorni, i primi piani, gli sfondi
Dimentico i contorni, i primi, i secondi
Cosa sono gli antipasti?
Piatto unico
Riso bianco nel piatto
Sono immerso nel bianco
Mi concentro: il sapore del riso cotto senza sale è difficile
Ma da qualche parte esiste
Mastico lentamente, il bianco non crudo e non scotto
Contestualizzo per voi; mi riprendo
Si sta formando un contesto
Un'immagine di riferimento in cui sono dentro
Quattro sedili, lo scompartimento di un treno
Rumore ritmico continuo, finestrino, movimento
Affronto un piccolo viaggio, mangio il riso portato da casa,
mi trovo seduto in uno di questi quattro
aggregati di tessuto e polivinilcloruro espanso.
Il pagamento di un biglietto non mi autorizza a lamentarmi del
ritardo, ma mi consente di evitare di fare questi 120
kilometri camminando, quindi sto fermo, aspetto e guardo.
Ci sono anche delle persone,
caratteristiche preziose sulle quali mi sto concentrando:
una coppia che si bacia con trasporto,
vorrei chiedergli se si amano, in fondo, se si sopportano.
Guardo quegli anziani, li ascolto mentre protestano,
cozzano contro la serietà di un controllore,
un muro impenetrabile che screzia la conversazione intercalando con "
Signore!", mentre gli anziani propongono
difetti che, dialetti che non correggono.
Guardo questa ragazza che mi siede dirimpetto,
un'espressione malinconica e scomoda,
trasognata, persa nel movimento finestrico.
Ha qualche anno in più di me, azzardo un paio, abito scuro, comodo,
non dark, niente trucco, niente top e spille, brillantini,
niente scarpe torturatrici, è una faccia con dei capelli,
un corpo ricoperto dai vestiti,
caratteristiche estraibili dai movimenti
delle braccia, una spalla si stiracchia.
Ho del riso nella barba: lo recupero, lo mangio con nonscialanza.
Le sue palpebre si dimostrano e scompaiono,
con movimento ripetuto e
cronometrabile, come i gradini di una scala mobile...
eeh, no, come il percorso di un torrente,
nascosto di tanto in tanto dagli alberi,
cerco di scorgere piccole cascate, cornici immaginarie da osservare.
Resto composto, assorto nel guardare,
con queste metafore artificiose che lasciano a
desiderare, di sapere cosa prova: perché continua a cambiare posa?
Sarà turbata?
Sarà nervosa?
Come sarà mai capitata qui?
Quale sarà la sua storia?
È storta e scomoda, non veste né sobria né alla moda, respira,
sospira e sbuffa, non trova pace,
contrariamente a quello che comunemente si potrebbe immaginare in un
racconto ed incontro casuale, qui non c'è nessun gioco di sguardi:
è solo che io guardo le ragazze come guardo i quadri, anzi,
con ancora più interesse,
perché a differenza di un dipinto non stanno mai ferme,
e non sempre è un elogio, e non sempre, anzi, quasi mai,
i miei sguardi vogliono sottendere un evidente desiderio di
possederle, anche perché non ho mai compreso come il fare sesso
potrebbe assomigliare al possedere un oggetto: alla fine di un atto,
o coito, io resto me e l'ipotetica lei resta lei,
senza un'ipoteca sul corpo,
e con un temporaneo aumento del distacco dato
da quei due minuti di nichilismo post-orgasmico...
ops, scu., scusate, scusate,
ma voi riuscivate ad immaginare soltanto fino al
momento adatto al climax di gesti e frasi da letto?
Scusate se vi ricordo che un'esperienza completa è un'economia di
salita e discesa, dove la parola "economia" disturba il vostro modo
di intendere la spontaneità, e sviluppa il mio al di là del vostro.
Ecco, alla fine anche io mi ritrovo a guardare una ragazza
sconosciuta e inevitabilmente a immaginarla meno vestita, sdraiata,
in una dinamica concitata,
di certo meno turbata di quanto non sia ora seduta su quella scomoda
poltrona, ogni volta che la guardo si
rigira, resta tesa, sembra presa dall'ira.
Un momento...
un momento!
Sono io!
Sono io che quando la guardo la indispongo, la disturbo,
la distruggo, immaginando chi sia, cosa stia pensando.
Sono io la fonte del disagio!
Non diciamo stupidaggini:
ci dev'essere una condizione di base che la porta a lasciare i nervi
scoperti, che gli esterni poi possono
toccare e mandare in sovraccarico, ed io non voglio!
Non voglio che questa si convinca che non distinguo la parola dalla
lingua, non voglio che intinga il suo odio nei miei alambicchi,
che mi guardi con gli occhi ardenti e
gelidi di chi preferisce incolparti e non capirti.
Sottolineo il fatto che anche io la sto incolpando immaginando il suo
sguardo, la sua non-comprensione, sto complicando troppo,
sto generando altra tensione, adesso mi smonto,
adesso distruggo il muro invisibile che si frappone
tra queste due persone, una delle quali sono io, appunto.

Ho voglia di usare di nuovo la magia,
pur sapendo che ne starei abusando,
ma il solo volerlo mette il processo in atto,
il solo sperare di non combinare un disastro incrina la mia dote
prima, e voi, voi non crediate che basti essere maghi per essere
maghi, e non provate a farlo a casa:
non cominciate mai discorsi profondi senza pretesti,
non sentitevi protetti dai talenti, dalle intenzioni,
dai buoni sentimenti,
l'unica cosa che conta è la porta senza porta,
che in questo caso è chiusa, ed io sbaglio la formula: "
Ehm, mi dispiace che i miei sguardi ti innervosiscano!.".
Silenzio... "
No, è che mi sembrava di essere io ad importunarti
vedendoti così nervosa nel tuo continuo voltarti e rivoltarti...".
Di nuovo silenzio, forse gli occhi reagiscono... "
Sto cercando di scusarmi,
nella misura in cui l'ambiguità
emotiva sia competenza di entrambi." "
Smettila!" "
Cosa?" "
Smettila, io non ti conosco!" "
Certo, hai ragione, me ne vado." "
Ecco, bravo!".
Mi alzo, raccolgo il mio riso, il mio zaino dall'apposito vano,
sono bianco e sparso in chicchi,
sono deconcentrato come un normale essere umano che ha sbagliato da
principio, e mentre guado il corridoio per trovare un rifugio
dall'eccidio di empatia avvenuto alle mie spalle Euridice si
pronuncia e,
che Orfeo si giri o meno, sa che comunque è persa, è morta. "
Voi uomini siete tutti uguali!" "
Scusa, perché un mago non può mai permettersi di
perdere la concentrazione?" Ah sì, cazzo, puttana... "
Puttana, puttana nervosa di merda!, io non sono un essere umano,
io non sono uguale, me ne sto andando,
non è vero che le donne sono più sensibili,
sono empaticamente sterili, anzi non tutte, però tu sicuramente!
Prendi un passante che ti guarda e si fa
domande e lo cospargi delle tue ansie e debolezze!
Sei tu quella che dovrebbe andarsene!" "
Io non me ne vado!" "
Come ti permetti?" "
Datti una calmata!" "
Solo perché ho perso il gioco a trattenersi vuoi che me ne vada?" "
Il gioco che tu hai iniziato,
adesso chiamo il capotreno!" C'è qualcosa oltre l'atteggiamento. "
E chiamalo, così vedremo!" Passiamo dalle frasi agli insulti,
dagli insulti agli sputi (scambio di saliva),
è lo spettacolo più basso dato
dall'orgoglio, una pretesa di rispetto.
Non voglio dirti chi sia stato a tirare il primo pugno,
il primo schiaffo, perché ne fareste una questione di morale:
un uomo picchia una donna, una donna picchia un uomo,
ma non vi sto raccontando degli episodi degradanti per
alimentare il vostro moralismo, indirizzare il vostro giudizio.
Voglio che voi entriate nelle cose,
non che vi chiudiate in gabbie e prendiate le distanze.
Capite il dramma?
Non tutti si scontrano per gioco,
non tutti stanno al giogo dell'allenamento,
non tutti incastrano a forza una morale nel picchiare da sfoggiare
per giustificare il come e il quando:
io e questa ragazza ci stiamo solo picchiando,
e chi pensa che una donna sia indifesa ha una bassa concezione
di entrambi i sessi e non ha visto tutti i pugni che mi sono preso.
Per voi la violenza è tutta uguale e non
distinguete una contesa da una prepotenza.
Il fatto che sia io che voi subiamo la preponderanza altrui tutti i
giorni senza pause non vi autorizza a smettere di pensare alle cause
complesse, alle vostre competenze,
e non siete nemmeno autorizzati a farvi autorizzare da una persona
come me che lascia gli aneddoti aperti per fare
in modo che andiate a dormire con gli occhi aperti.
Alla fine, mi sarò davvero preso a schiaffi con quella ragazza?
E gli altri passeggeri saranno intervenuti?
Ci saranno stati risvolti legali?
Se leggete questo pezzo come leggete e vi informate dai giornali,
dai giornali, allora non basta che io mi ripeta
due volte, diventiamo esponenziali, esponenziali.

Die Folgen verletzend, die die Verletzung der heiligen Grenzen zwischen Menschen mit sich bringt...

Lächerliche Gestalt, ich bin leer
Mit all diesem Hinausgehen und Zurückkehren in meinen Körper
Hat sich jedes Element, jedes Detail und alles ringsum ausgelöscht
Die Straßen verblassen
Die Menschen, die sie bevölkern, verschwinden
Ich verliere die Konturen, die Vordergründe, die Hintergründe
Ich vergesse die Konturen, die ersten, die zweiten (Gänge)
Was sind Vorspeisen?
Einziges Gericht
Weißer Reis auf dem Teller
Ich bin eingetaucht in Weiß
Ich konzentriere mich: der Geschmack von ohne Salz gekochtem Reis ist schwierig
Aber irgendwo existiert er
Ich kaue langsam, das Weiße, nicht roh und nicht verkocht
Ich kontextualisiere für euch; ich fange mich wieder
Es bildet sich ein Kontext
Ein Referenzbild, in dem ich mich befinde
Vier Sitze, das Abteil eines Zuges
Kontinuierliches rhythmisches Geräusch, Fenster, Bewegung
Ich trete eine kleine Reise an, esse den von zu Hause mitgebrachten Reis,
ich sitze auf einem dieser vier
Aggregate aus Stoff und expandiertem Polyvinylchlorid.
Die Bezahlung eines Tickets berechtigt mich nicht, mich über die
Verspätung zu beschweren, aber sie erlaubt mir zu vermeiden, diese 120
Kilometer zu Fuß zu gehen, also bleibe ich ruhig, warte und schaue.
Es gibt auch Menschen,
wertvolle Eigenschaften, auf die ich mich konzentriere:
Ein Paar, das sich leidenschaftlich küsst,
ich möchte sie fragen, ob sie sich lieben, im Grunde, ob sie sich ertragen.
Ich schaue diese Alten an, höre ihnen zu, wie sie protestieren,
sie stoßen gegen die Ernsthaftigkeit eines Schaffners,
eine undurchdringliche Mauer, die das Gespräch sprenkelt, indem er "
Mein Herr!" einfügt, während die Alten
Mängel vorschlagen, Dialekte, die sie nicht korrigieren.
Ich schaue dieses Mädchen an, das mir gegenübersitzt,
ein melancholischer und unbehaglicher Ausdruck,
verträumt, verloren in der Fensterbewegung.
Sie ist ein paar Jahre älter als ich, ich schätze ein paar, dunkle, bequeme Kleidung,
nicht dark, kein Make-up, kein Top und Anstecker, Glitzerkram,
keine Folterschuhe, es ist ein Gesicht mit Haaren,
ein von Kleidern bedeckter Körper,
Merkmale, die aus den Bewegungen
der Arme extrahierbar sind, eine Schulter streckt sich.
Ich habe Reis im Bart: Ich sammle ihn auf, esse ihn mit Nonchalance.
Ihre Augenlider zeigen sich und verschwinden,
mit wiederholter und
stoppuhrbarer Bewegung, wie die Stufen einer Rolltreppe...
äh, nein, wie der Lauf eines Baches,
der hin und wieder von Bäumen verdeckt wird,
ich versuche, kleine Wasserfälle zu erspähen, imaginäre Rahmen zum Beobachten.
Ich bleibe gefasst, vertieft ins Schauen,
mit diesen gekünstelten Metaphern, die zu wünschen übrig lassen,
zu wissen, was sie fühlt: Warum wechselt sie ständig die Pose?
Ist sie beunruhigt?
Ist sie nervös?
Wie ist sie wohl hierher geraten?
Was mag ihre Geschichte sein?
Sie sitzt schief und unbequem, kleidet sich weder schlicht noch modisch, atmet,
seufzt und schnauft, findet keine Ruhe,
entgegen dem, was man gemeinhin in einer
Erzählung und zufälligen Begegnung erwarten könnte, gibt es hier kein Spiel der Blicke:
Es ist nur so, dass ich Mädchen anschaue, wie ich Gemälde anschaue, nein,
sogar mit noch mehr Interesse,
denn im Gegensatz zu einem Gemälde stehen sie nie still,
und das ist nicht immer ein Lob, und nicht immer, nein, fast nie,
wollen meine Blicke einen offensichtlichen Wunsch unterstellen,
sie zu besitzen, auch weil ich nie verstanden habe, wie Sex haben
dem Besitzen eines Objekts ähneln könnte: Am Ende eines Aktes,
oder Koitus, bleibe ich ich und die hypothetische sie bleibt sie,
ohne eine Hypothek auf den Körper,
und mit einer vorübergehenden Zunahme der Distanz, gegeben
durch diese zwei Minuten postorgasmischen Nihilismus...
oops, Entschu., entschuldigt, entschuldigt,
aber konntet ihr euch nur bis zu dem Moment
vorstellen, der für den Höhepunkt von Bettgesten und -phrasen geeignet ist?
Entschuldigt, wenn ich euch daran erinnere, dass eine vollständige Erfahrung eine Ökonomie
des Aufstiegs und Abstiegs ist, wobei das Wort "Ökonomie" eure Art
stört, Spontaneität zu verstehen, und meine über eure hinaus entwickelt.
Sieh mal, am Ende finde auch ich mich dabei wieder, ein unbekanntes Mädchen anzuschauen
und sie mir unweigerlich weniger bekleidet vorzustellen, liegend,
in einer erregten Dynamik,
sicherlich weniger beunruhigt, als sie jetzt auf diesem unbequemen
Sessel sitzt, jedes Mal, wenn ich sie anschaue, dreht sie sich
um, bleibt angespannt, scheint von Zorn ergriffen.
Einen Moment...
einen Moment!
Ich bin es!
Ich bin es, der sie, wenn ich sie anschaue, verstimmt, sie stört,
sie zerstört, indem ich mir vorstelle, wer sie ist, was sie denkt.
Ich bin die Quelle des Unbehagens!
Reden wir keinen Unsinn:
Es muss einen Grundzustand geben, der sie dazu bringt, die Nerven
blank liegen zu lassen, die Außenstehende dann
berühren und überlasten können, und ich will das nicht!
Ich will nicht, dass diese sich einbildet, ich unterscheide nicht das Wort von der
Zunge, ich will nicht, dass sie ihren Hass in meine Destillierkolben taucht,
dass sie mich mit brennenden und
eisigen Augen ansieht, von jemandem, der es vorzieht, dich zu beschuldigen und nicht zu verstehen.
Ich betone die Tatsache, dass auch ich sie beschuldige, indem ich mir ihren
Blick vorstelle, ihr Nicht-Verstehen, ich mache es zu kompliziert,
ich erzeuge weitere Spannung, jetzt zerlege ich mich,
jetzt zerstöre ich die unsichtbare Mauer, die sich
zwischen diesen beiden Personen befindet, von denen eine eben ich bin.

Ich habe Lust, wieder Magie anzuwenden,
obwohl ich weiß, dass ich sie missbrauchen würde,
aber allein der Wunsch setzt den Prozess in Gang,
allein die Hoffnung, kein Desaster anzurichten, beschädigt meine
Gabe von vornherein, und ihr, ihr glaubt nicht, dass es reicht, Magier zu sein, um
Magier zu sein, und versucht es nicht zu Hause:
Beginnt niemals tiefgründige Gespräche ohne Vorwand,
fühlt euch nicht geschützt durch Talente, durch Absichten,
durch gute Gefühle,
das Einzige, was zählt, ist die Tür ohne Tür,
die in diesem Fall geschlossen ist, und ich verwechsle die Formel: "
Ähm, es tut mir leid, dass meine Blicke dich nervös machen!".
Stille... "
Nein, es schien mir eher, als würde ich dich belästigen,
da ich dich so nervös sah in deinem ständigen Hin- und Herdrehen...".
Wieder Stille, vielleicht reagieren die Augen... "
Ich versuche, mich zu entschuldigen,
in dem Maße, in dem die emotionale
Ambiguität in der Zuständigkeit von uns beiden liegt." "
Hör auf!" "
Was?" "
Hör auf, ich kenne dich nicht!" "
Sicher, du hast recht, ich gehe." "
So ist's brav!".
Ich stehe auf, sammle meinen Reis ein, meinen Rucksack aus dem dafür vorgesehenen Fach,
ich bin weiß und in Körnern verstreut,
ich bin dekonzentriert wie ein normaler Mensch, der von
Anfang an falsch lag, und während ich den Gang durchwate, um Zuflucht zu finden
vor dem Empathie-Massaker, das hinter meinem Rücken stattfand, spricht Eurydike
und,
ob Orpheus sich umdreht oder nicht, sie weiß, dass sie sowieso verloren ist, tot ist. "
Ihr Männer seid alle gleich!" "
Entschuldige, warum darf sich ein Magier niemals erlauben,
die Konzentration zu verlieren?" Ah ja, verdammt, Schlampe... "
Schlampe, nervöse Scheißschlampe!, ich bin kein Mensch,
ich bin nicht gleich, ich gehe gerade,
es ist nicht wahr, dass Frauen sensibler sind,
sie sind empathisch steril, nein, nicht alle, aber du ganz sicher!
Du nimmst einen Passanten, der dich ansieht und sich
Fragen stellt, und überschüttest ihn mit deinen Ängsten und Schwächen!
Du bist diejenige, die gehen sollte!" "
Ich gehe nicht!" "
Wie kannst du es wagen?" "
Beruhige dich!" "
Nur weil ich das Spiel des Sich-Zurückhaltens verloren habe, willst du, dass ich gehe?" "
Das Spiel, das du angefangen hast,
jetzt rufe ich den Zugführer!" Da ist mehr als nur die Haltung. "
Ruf ihn doch, dann werden wir sehen!" Wir gehen von Sätzen zu Beleidigungen über,
von Beleidigungen zu Spucken (Speichelaustausch),
es ist das niedrigste Schauspiel, das
der Stolz bietet, ein Anspruch auf Respekt.
Ich will dir nicht sagen, wer den ersten Schlag ausgeführt hat,
die erste Ohrfeige, denn ihr würdet daraus eine moralische Frage machen:
Ein Mann schlägt eine Frau, eine Frau schlägt einen Mann,
aber ich erzähle euch nicht von entwürdigenden Episoden, um
euren Moralismus zu nähren, euer Urteil zu lenken.
Ich will, dass ihr in die Dinge eintretet,
nicht dass ihr euch in Käfige einschließt und Abstand nehmt.
Versteht ihr das Drama?
Nicht alle kämpfen zum Spaß,
nicht alle beugen sich dem Joch des Trainings,
nicht alle zwängen gewaltsam eine Moral ins Prügeln, um sie zur Schau zu stellen,
um das Wie und Wann zu rechtfertigen:
Ich und dieses Mädchen prügeln uns einfach nur,
und wer denkt, eine Frau sei wehrlos, hat eine geringe Vorstellung
von beiden Geschlechtern und hat nicht all die Schläge gesehen, die ich eingesteckt habe.
Für euch ist Gewalt alles gleich und ihr
unterscheidet nicht einen Wettstreit von einer Anmaßung.
Die Tatsache, dass sowohl ich als auch ihr die Übermacht anderer jeden
Tag ohne Pause erleiden, berechtigt euch nicht, aufzuhören, über komplexe
Ursachen nachzudenken, über eure Kompetenzen,
und ihr seid nicht einmal berechtigt, euch von einer Person wie mir
autorisieren zu lassen, die Anekdoten offen lässt, um
sicherzustellen, dass ihr mit offenen Augen schlafen geht.
Am Ende, habe ich mich wirklich mit diesem Mädchen geprügelt?
Und sind die anderen Passagiere eingeschritten?
Gab es rechtliche Konsequenzen?
Wenn ihr dieses Stück lest, wie ihr Zeitungen lest und euch informiert,
aus Zeitungen, dann reicht es nicht, dass ich mich
zweimal wiederhole, werden wir exponentiell, exponentiell.