Paroles et traduction Xirú Missioneiro - De Pura Cepa

De Pura Cepa

Dizem que os caudilhos não existem mais
E que se foram embora com nossos avós Que vivem poucos como os nossos pais E já não existe gauchismo em nós

Não se peleia como em "23"
Não se quebra o cacho, posudo do pingo Não se vê tropa pelos corredores
E não se ostenta pilchas e aperos aos domingos

Quem não sente o gosto pela própria querência
E de um topetudo cevado a capricho Nem dos bochinchos já não sente o cheiro
E não sofrer na gaita pra florear cambichos

O que existe irmão, que um comboio de loqui
Estão reduzindo nossa estampa caudilha Do velho monarca que é o Rio Grande Que foi no passado um herói Farroupilha

Pobres poetas de magros talentos Inventam modinhas, pequeno Cantores sem pilchas, de orelha furada Nos palcos, na tela, da televisão

Urbanos vileiros que vivem de sanga Estão pisoteando e matando a raiz
Te acorda gaúcho!
Teu pampa é xucro
E só trouxe honra para o nosso país

(Pois está na massa desse nosso sangue a mesma gana a mesma galhardia de quando a raça pariu o Rio Grande e acendeu o pampa em seu primeiro dia)

Por isso engano desses malacaras
Nossa identidade se funde em anceios
Porque o guasca que já nasceu cepa
Não apodrece com o tempo feio
Porque o gaúcho nasce e morre guapo
E renasce xucro para taurear rodeio

Dizem que os caudilhos não existem mais
Pois é puro engano desses malacaras

De Pura Cepa

They say the caudillos no longer exist
And that they're gone with our grandparents Who live few like our parents And there is no longer gauchismo in us

They don't fight like in '23
They don't break the cacho, the horse that's studded They don't see troops in the corridors
And they don't show off their pilchas and aperos on Sundays

Who doesn't feel the taste for his own querência
And of a topetudo cevado a capricho Neither of the bochinchos do they feel the smell
And not suffering on the gaita to flower cambichos

What exists, brother, that a train of loquis
They are reducing our caudilha print Of the old monarch that is Rio Grande That was in the past a Farroupilha hero

Poor poets of meager talents They invent modinhas, small Singers without pilchas, of pierced ears On the stages, on the screen, on television

Urban villeiros who live from sanga They're trampling and killing the root
Wake up, gaucho!
Your pampa is xucro
And it only brought honor to our country

(Because it is in the mass of our blood the same craving the same gallantry of when the race gave birth to Rio Grande and lit the pampa on its first day)

So that's the mistake of those malacaras
Our identity is founded on longings
Because the guasca who was born root
Doesn't rot with ugly time
Because the gaucho is born and dies guapo
And is reborn xucro to taurear rodeo

They say the caudillos no longer exist
Well, that's a mistake of those malacaras