1939

Ochenta inviernos pasaron
Y otros miles pasarán.
Mientras los campos florezcan
Las heridas sangrarán.
Y aquellas pisadas rojas
Que fueron a encarcelar
Se escurrieron con el viento
Ya se vuelven a escuchar.
Ochenta inviernos pasaron
Y otros miles pasarán.
Mientras los campos florezcan
Las heridas sangrarán.