Je hais les dimanches - Edith Piaf перевод на немецкий

Je hais les dimanches

Tous les jours de la s'maine sont vides et sonnent le creux
Y'a pire que la semaine
Y'a l'dimanche prétentieux qui veut paraître rose et jouer les généreux
Le dimanche qui s'impose comme un jour bienheureux

Je hais les dimanches!
Je hais les dimanches!

Dans la rue y'a la foule
Des millions de passants cette foule qui coule
D'un air indifférent
Cette foule qui marche
Comme à un enterrement
L'enterrement d'un dimanche qui est mort depuis longtemps

Je hais les dimanches!
Je hais les dimanches!

Tu travailles toute la s'maine et le dimanche aussi
C'est peut-être pour ça que je suis d'parti pris
Chéri, si simplement tu étais près de moi
Je serais prête à aimer tout ce que je n'aime pas

Les dimanches de printemps
Tout flanqués de soleil
Qui effacent en brillant
Les soucis de la veille
Dimanche plein de ciel bleu et de rires d'enfants
De promenades d'amoureux aux timides serments

Et de fleurs aux branches
Et de fleurs aux branches

Et parmi la cohue
Des gens, qui, sans s'presser
Vont à travers les rues
Nous irions nous glisser
Tous deux, main dans la main
Sans chercher à savoir
Ce qu'il y aura demain n'ayant pour tout espoir

Que d'autres dimanches
Que d'autres dimanches

Et tous les honnêtes gens
Que l'on dit bien pensants et ceux qui n'le sont pas
Et qui veulent qu'on le croit
Et qui vont à l'église parce que c'est la coutume
Qui changent de chemises et mettent un beau costume
Ceux qui dorment 20 heures car rien n'les en empêche
Ceux qui s'lèvent de bonne heure pour aller à la pêche
Ceux pour qui c'est le jour d'aller au cimetière
Et ceux qui font l'amour parce qu'ils n'ont rien à faire
Envieraient not' bonheur
Tout comme j'envie le leur
D'avoir des dimanches
De croire aux dimanches
D'aimer les dimanches
Quand je hais les dimanches

Ich hasse Sonntage

Alle Tage der Woche sind leer und klingen hohl
Es gibt Schlimmeres als die Woche
Da ist der anmaßende Sonntag, der rosig erscheinen und den Großzügigen spielen will
Der Sonntag, der sich als ein glücklicher Tag aufdrängt

Ich hasse Sonntage!
Ich hasse Sonntage!

Auf der Straße ist die Menge
Millionen von Passanten, diese Menge, die fließt
Mit gleichgültiger Miene
Diese Menge, die geht
Wie zu einer Beerdigung
Die Beerdigung eines Sonntags, der schon lange tot ist

Ich hasse Sonntage!
Ich hasse Sonntage!

Du arbeitest die ganze Woche und auch am Sonntag
Vielleicht bin ich deshalb voreingenommen
Liebling, wenn du einfach nur bei mir wärst
Wäre ich bereit, alles zu lieben, was ich nicht mag

Die Sonntage im Frühling
Voll mit Sonne
Die strahlend verblassen
Die Sorgen vom Vortag
Sonntag voller blauem Himmel und Kinderlachen
Spaziergänge von Verliebten mit schüchternen Gelöbnissen

Und Blumen an den Zweigen
Und Blumen an den Zweigen

Und inmitten des Gedränges
Der Leute, die ohne Eile
Durch die Straßen gehen
Würden wir uns gleiten lassen
Wir beide, Hand in Hand
Ohne wissen zu wollen
Was morgen sein wird, ohne jede Hoffnung

Außer auf andere Sonntage
Außer auf andere Sonntage

Und all die ehrbaren Leute
Die man für wohlmeinend hält, und jene, die es nicht sind
Und wollen, dass man es glaubt
Und die in die Kirche gehen, weil es Brauch ist
Die ihre Hemden wechseln und einen schönen Anzug anziehen
Jene, die 20 Stunden schlafen, weil nichts sie daran hindert
Jene, die früh aufstehen, um angeln zu gehen
Jene, für die es der Tag ist, um zum Friedhof zu gehen
Und jene, die Liebe machen, weil sie nichts anderes zu tun haben
Würden unser Glück beneiden
So wie ich ihres beneide
Sonntage zu haben
An Sonntage zu glauben
Sonntage zu lieben
Wenn ich Sonntage hasse