Текст и перевод песни Enrique Rambal - El Mundo del Niño

El Mundo del Niño

Escucha, hijo: voy a decirte esto mientras duermes, una manecita metida bajo la mejilla y los rubios rizos pegados a tu frente humedecida.
He entrado solo a tu cuarto.
Hace unos minutos, mientras leía mi diario en la biblioteca, sentí una ola de remordimiento que me ahogaba.
Culpable, vine junto a tu cama.
Esto es lo que pensaba, hijo: me enojé contigo.
Te regañé cuando te vestías para ir a la escuela, porque apenas te mojaste la cara con la toalla.
Te regañé porque no te limpiaste los zapatos.
Te grité porque dejaste caer algo al suelo.
Durante el desayuno te regañé también.
Volcaste las cosas.
Tragaste la comida sin cuidado.
Pusiste los codos sobre la mesa.
Untaste demasiado el pan con mantequilla.
Y cuando te ibas a jugar y yo salía a tomar el tren, te volviste y me saludaste con la mano y dijiste: "¡Adiós, papa!" y yo fruncí el entrecejo y te respondí: "¡Ten erguidos los hombros!"
Al caer la tarde todo empezó de nuevo.
Al acercarme a casa te vi, de rodillas, jugando en la calle.
Tenías agujeros en las medias.
Te humillé ante tus amigos al hacerte marchar a casa delante de mí.
Las medias son caras, y si tuvieras que comprarlas tú, serías más cuidadoso.
Pensar, hijo, que un padre diga eso.
¿Recuerdas, más tarde, cuando yo leía en la biblioteca, y entraste tímidamente con una mirada de perseguido?
Cuando levante la vista del diario, impaciente por la interrupción, vacilaste en la puerta. "¿Qué quieres ahora?" Te dije bruscamente.
Nada respondiste, pero te lanzaste en tempestuosa carrera y me echaste los brazos al cuello y me besaste, y tus bracitos me apretaron con un cariño que Dios había hecho florecer en tu corazón y que ni aún el descuido ajeno puede agostar.
Y luego te fuiste a dormir, con breves pasitos ruidosos por la escalera.
Bien, hijo; poco después fue cuando se me cayó el diario de las manos y entró en mi un terrible temor. ¿Qué estaba haciendo de mi la costumbre?
La costumbre de encontrar defectos, de reprender; ésta era mi recompensa a ti por ser un niño.
No era que yo no te amara; era que esperaba demasiado de ti.
Y medía según la vara de mis años maduros.
Y hay tanto de bueno y de bello y de recto en tu carácter.
Ese corazoncito tuyo es grande como el sol que nace entre las colinas.
Así lo demostraste con tu espontáneo impulso de correr a besarme esta noche.
Nada más que eso importa esta noche, hijo.
He llegado a tu camita en la oscuridad, y me he arrodillado, lleno de vergüenza.
Es una pobre explicación; se que no comprenderías estas cosas si te las dijera cuando estás despierto pero mañana seré un verdadero papá.
Seré tu compañero, y sufriré cuando sufras, y reiré cuando rías.
Me morderé la lengua cuando esté por pronunciar palabras impacientes.
No haré más que decirme, como si fuera un ritual: "
No es más que un niño, un niño pequeñito".
Temo haberte imaginado hombre.
Pero al verte ahora, hijo, acurrucado, fatigado en tu camita, veo que eres un bebé todavía.
Ayer estabas en los brazos de tu madre, con la cabeza en su hombro.
He pedido demasiado, demasiado.

Le Monde de l'Enfant

Écoute, mon fils : je vais te dire ceci pendant que tu dors, une petite main glissée sous ta joue et tes boucles blondes collées à ton front humide.
Je suis entré seul dans ta chambre.
Il y a quelques minutes, alors que je lisais mon journal dans la bibliothèque, j'ai senti une vague de remords m'envahir.
Coupable, je suis venu auprès de ton lit.
Voilà ce que je pensais, mon fils : je me suis mis en colère contre toi.
Je t'ai grondé quand tu t'habillais pour aller à l'école, parce que tu avais à peine passé la serviette sur ton visage.
Je t'ai grondé parce que tu n'avais pas nettoyé tes chaussures.
Je t'ai crié dessus parce que tu avais laissé tomber quelque chose par terre.
Pendant le petit-déjeuner, je t'ai encore grondé.
Tu as renversé ton bol.
Tu as avalé ta nourriture sans faire attention.
Tu as mis tes coudes sur la table.
Tu as mis trop de beurre sur ton pain.
Et lorsque tu es parti jouer et que je suis sorti pour prendre le train, tu t'es retourné et tu m'as salué de la main en disant : "Au revoir, papa !" et j'ai froncé les sourcils en te répondant : "Tiens-toi droit !"
En fin d'après-midi, tout a recommencé.
En rentrant à la maison, je t'ai vu jouer dans la rue, à genoux.
Tes chaussettes étaient trouées.
Je t'ai humilié devant tes amis en te faisant rentrer à la maison devant moi.
Les chaussettes coûtent cher, et si tu devais les acheter toi-même, tu en prendrais plus soin.
Penser, mon fils, qu'un père puisse dire une chose pareille.
Te souviens-tu, plus tard, alors que je lisais dans la bibliothèque, tu es entré timidement, l'air traqué ?
Lorsque j'ai levé les yeux de mon journal, impatient d'en finir avec cette interruption, tu as hésité sur le seuil. "Que veux-tu encore ?" t'ai-je lancé sèchement.
Rien, as-tu répondu, mais tu t'es précipité sur moi et tu m'as serré dans tes bras, tu m'as embrassé, et tes petits bras m'ont enlacé avec une affection que Dieu avait fait naître dans ton cœur et que même la négligence d'autrui ne peut flétrir.
Et puis tu es allé te coucher, tes petits pas résonnant dans l'escalier.
Eh bien, mon fils, c'est peu après que mon journal m'a échappé des mains et qu'une terrible peur m'a envahi. Que m'était-il arrivé, à force d'habitude ?
L'habitude de trouver des défauts, de réprimander ; voilà quelle était ma récompense pour toi, parce que tu es un enfant.
Ce n'est pas que je ne t'aimais pas ; c'est que j'attendais trop de toi.
Et je te jugeais à l'aune de mes années de maturité.
Alors qu'il y a tant de bonté, de beauté et de droiture dans ton caractère.
Ce petit cœur qui est le tien est aussi grand que le soleil qui se lève sur les collines.
Tu l'as prouvé par ton élan spontané en courant m'embrasser ce soir.
Rien d'autre n'a d'importance ce soir, mon fils.
Je suis venu jusqu'à ton petit lit dans l'obscurité, et je me suis agenouillé, rempli de honte.
C'est une piètre explication ; je sais que tu ne comprendrais pas ces choses si je te les disais quand tu es réveillé, mais demain, je serai un vrai papa.
Je serai ton compagnon, et je souffrirai quand tu souffriras, et je rirai quand tu riras.
Je me mordrai la langue lorsque je serai sur le point de prononcer des paroles d'impatience.
Je n'aurai de cesse de me répéter, comme un rituel :"
Ce n'est qu'un enfant, un tout petit garçon".
J'ai peur de t'avoir imaginé homme.
Mais en te voyant maintenant, mon fils, blotti, fatigué, dans ton petit lit, je vois que tu n'es encore qu'un bébé.
Hier encore, tu étais dans les bras de ta mère, la tête sur son épaule.
J'en ai trop demandé, beaucoup trop.