Il nous faut des chants - Romain Didier , Enzo Enzo перевод на немецкий

Il nous faut des chants

Des sabots, des chevaux, des champs de fresque
Des falaises de Fèz, des yeux d'enfants
Et des gitans gourmands de vie de braise
Des guitares, des luths, des oliphants

Il nous faut des faux
Pour faucher nos champs
Il nous faut des faux
Il nous faut des chants
Pour chanter moins faux
Il nous faut des chants
Le soleil couchant

Il nous faut des bateaux, des éoliennes
Des puits, des ponts des pluies, des poissons blancs
Des étoiles de mer, des capes en laine
Des lèvres, de l'eau des flûtes de Pan

Il nous faut des faux
Pour faucher nos champs
Il nous faut des faux
Il nous faut des chants
Pour chanter moins faux
Il nous faut des chants
Le soleil couchant

Il nous faut des nuages, des Picasso
Des romans, des voyages, et des ruelles
Et des pincées de sable, et des pinceaux
Des baisers, du ciment et des truelles

Il nous faut des faux
Pour faucher nos champs
Il nous faut des faux
Il nous faut des chants
Pour chanter moins faux
Il nous faut des chants
Le soleil couchant

'Faut aussi de longs fleuves et des liqueurs
Des chansons toutes neuves, des allumettes
Pour faire flamber la nuit, chauffer les cœurs
Et des grandes valises pour qu'on y mette

Nos rires et nos faux
Les grains de nos champs
Nos rires et nos faux
Nos cris et nos chants
Le pas des chevaux
Nos cris et nos chants
Le soleil couchant

Nos rires et nos faux
Les grains de nos champs
Nos rires et nos faux
Nos rires et nos chants
Le pas des chevaux
Nos rires et nos chants
Le soleil couchant

Qui est la Méditerranée?
Tu m'en poses bien des questions!
Cette dentelle était le nez de la paume d'un Pharaon
D'une larme de musicien
De la gourde d'un paysan
Est-elle l'offrande d'un saint
Ou le reste d'un océan?
Tu voudrais savoir, petit d'homme
Brave la vague, et pose donc l'énigme
À la mer en personne
Plutôt qu'au vieux Poséidon
Imagine... Elle devient folle
Imagine... Elle monte, monte
Et toute gonflée de paroles
C'est sa bouche qui la raconte
La mer se vide et se repleut
La plage devient écritoire
Elle y verse son encre bleue
Et délivre sa propre histoire

Wir brauchen Gesänge

Holzschuhe, Pferde, Felder voller Fresken
Die Klippen von Fès, Kinderaugen
Und Zigeuner, gierig nach dem Leben der Glut
Gitarren, Lauten, Olifanten

Wir brauchen Sensen
Um unsere Felder zu mähen
Wir brauchen Sensen
Wir brauchen Gesänge
Um weniger falsch zu singen
Wir brauchen Gesänge
Die untergehende Sonne

Wir brauchen Schiffe, Windräder
Brunnen, Brücken, Regen, weiße Fische
Seesterne, Wollumhänge
Lippen, Wasser, Panflöten

Wir brauchen Sensen
Um unsere Felder zu mähen
Wir brauchen Sensen
Wir brauchen Gesänge
Um weniger falsch zu singen
Wir brauchen Gesänge
Die untergehende Sonne

Wir brauchen Wolken, Picassos
Romane, Reisen und Gassen
Und Prisen von Sand und Pinsel
Küsse, Zement und Kellen

Wir brauchen Sensen
Um unsere Felder zu mähen
Wir brauchen Sensen
Wir brauchen Gesänge
Um weniger falsch zu singen
Wir brauchen Gesänge
Die untergehende Sonne

Wir brauchen auch lange Flüsse und Liköre
Ganz neue Lieder, Streichhölzer
Um die Nacht zu entflammen, die Herzen zu wärmen
Und große Koffer, damit wir hineinlegen können

Unser Lachen und unsere Sensen
Die Körner unserer Felder
Unser Lachen und unsere Sensen
Unsere Schreie und unsere Gesänge
Den Schritt der Pferde
Unsere Schreie und unsere Gesänge
Die untergehende Sonne

Unser Lachen und unsere Sensen
Die Körner unserer Felder
Unser Lachen und unsere Sensen
Unser Lachen und unsere Gesänge
Den Schritt der Pferde
Unser Lachen und unsere Gesänge
Die untergehende Sonne

Wer ist das Mittelmeer?
Du stellst mir aber viele Fragen!
Diese Spitze war die Nase der Handfläche eines Pharaos
Aus einer Träne eines Musikers
Aus dem Kürbis eines Bauern
Ist sie das Opfer eines Heiligen
Oder der Rest eines Ozeans?
Du möchtest es wissen, mein Kleiner,
Trotze der Welle und stelle die Frage
Dem Meer persönlich
Anstatt dem alten Poseidon
Stell dir vor... Sie wird verrückt
Stell dir vor... Sie steigt, steigt
Und ganz geschwollen von Worten
Ist es ihr Mund, der sie erzählt
Das Meer leert sich und füllt sich wieder
Der Strand wird zum Schreibpult
Sie gießt ihre blaue Tinte darauf
Und liefert ihre eigene Geschichte