Текст и перевод песни Francesco Guccini - Keaton

Keaton

Lo chiamavamo Keaton quel pianista,
Naturalmente perché non sorrideva mai,
Mentre noi ci ammazzavamo di risate
A vederlo là, come un parafulmine, dritto contro un cielo di guai;
Guai di tasca a violoncello, guai d' amore,
Guai da vita distratta e disperata
Che ricamavano dentro al suo stupore
Una tela affascinante, ma un po' troppo delicata...

Keaton si presentò come un jazzista,
Appassionato e puro, in stile Rete Tre,
Coi pregiudizi di chi si sente artista
Perché non faceva soldi, lui, con le canzoni, come me,
Ma non mi accompagnava poi malvolentieri,
Eravamo due grandi acrobati della malinconia
E poi, poi dobbiamo farne di mestieri
Noi che viviamo della nostra fantasia...

Parlavamo poi molto in quelle sere,
In qualche bar, dopo il concerto, insonni e morti,
Di politica, ciclismo, storie vere
E di come i "Weather Report" erano forti
E di come era importante fra la gente
Non essere solo musica e parole
E di come era importante che la gente
Non fosse una massa di persone sole...

Ah, Keaton, Keaton, che fine hai fatto, Keaton?
Sei poi andato in malora, Keaton?
Lo sai che ti sto venendo a cercare?
Keaton, ah, Keaton, perché stanotte, Keaton,
Proprio stanotte, Keaton, avrei bisogno di sentirti suonare...

S'illuminava poi come di colpo
Lungo l'effimero consueto di una sera,
S'illuminava di una gioia grande
Quando si avvicinava a una tastiera
E preferiva quelle un poco usate,
Quelle in cui tutti mettono le mani,
Quelle ingiallite dal tempo, un po' scordate
Dall' ignoranza e dalla passione degli umani...

E poi una volta abbiamo litigato
Per una donna prima sua e poi mia,
Lui coi suoi guai, io col mio quasi peccato,
Sconfitti entrambi dalla gran malinconia;
Ci siamo persi quasi senza una parola,
Ma tutti e due con più rabbia che rimpianto,
Come i bambini che si fan dispetti a scuola,
Come due vecchi che si sono amati tanto...

Poi ho provato a rintracciarlo dappertutto,
Chiedendo a più d' un dirigente supponente,
Telefonando all'Arci-caccia, all'Arci-tutto,
Ma di Keaton sembra non sia rimasto niente.
Se se ne parla è nel ricordo di un momento,
Qualcuno dice che l'ha visto, ma lontano,
E tutti, tutti con un gran sorriso spento
Come per dire: "Era un ragazzo troppo strano".

Ah, Keaton, Keaton, che fine hai fatto, Keaton?
Se mi vedessi col mio trench stile Bogart, Keaton,
Sotto la pioggia che ti vengo a cercare...
Keaton, ah, Keaton, perché mi manca, Keaton,
Questa notte mi manca la tua voglia di star qui a suonare...

E finalmente un chissacchì non mi delude,
Forse, però non sa, probabilmente,
è in una provincia lontana come una palude
Dai nostri discorsi di suonare fra la gente;
Una provincia come una sconfitta,
Meno che essere una minoranza dignitosa,
E una palude è certo troppo fitta
Di voli di zanzara per suonarci qualche cosa...

Lo trovo e sembra che non sia più Keaton,
Anche se è contento di vedermi.
"Sembrava facile toccarlo con un dito", dice,
"Ma il cielo ci ha voluto tutti fermi".
E finalmente ride, ma ride tanto ed è ingrassato
E giura troppo che non sta poi male,
Il jazz ormai se l'è dimenticato:
Ci son parole, tempi e ritmi anche dentro un ospedale...

E nel lasciarmi all' inizio della sera:
"E' come", dice, "alla fine del cinema muto,
C'è il sonoro, non serve una tastiera..."
Ci salutiamo nel silenzio più assoluto...
Ed esco fuori con i miei giornali
E non ho voglia di ridere per niente,
Ho un treno che mi aspetta alla stazione,
Mi dà fastidio anche il rumore della gente...

Ah, Keaton, Keaton!

Keaton, quello vero, l'ultima volta che l'hanno visto passeggiava
Lungo le strade e per il vento di Roma
Durante le pause di un film con Franchi e Ingrassia.
Aveva in corpo mille litri di alcool,
La faccia la solita, senza allegria;
Si ubriacava ogni giorno con la troupe borgatara
Alla faccia della cirrosi epatica,
Perché lui ci teneva al suo pubblico,
Più che al suo fegato,
E gli elettricisti sono gente simpatica;
Gli urlavano infatti "anvedi s'è forte 'sto Keaton!",
Bevendo il bianco misterioso dei colli di Roma
O quello forte del sud che fa assaggiare l'infinito
A tutta la gente di bocca buona...

Keaton

On l'appelait Keaton, ce pianiste,
Naturellement parce qu'il ne souriait jamais,
Alors que nous, on se tordait de rire
À le voir là, comme un paratonnerre, droit face à un ciel d'ennuis ;
Des ennuis de poche au violoncelle, des ennuis d'amour,
Des ennuis de vie distraite et désespérée
Qui brodaient à l'intérieur de sa stupeur
Une toile fascinante, mais un peu trop délicate...

Keaton s'est présenté comme un jazzman,
Passionné et pur, style Radio Trois,
Avec les préjugés de celui qui se sent artiste
Parce qu'il ne gagnait pas d'argent, lui, avec ses chansons, comme moi,
Mais il ne m'accompagnait pas à contrecœur,
On était deux grands acrobates de la mélancolie
Et puis, bon, on est bien obligés d'en faire un métier
Nous qui vivons de notre imagination...

On parlait beaucoup pendant ces soirées,
Dans quelque bar, après le concert, insomniaques et morts,
De politique, de cyclisme, d'histoires vraies
Et de la force des "Weather Report"
Et de l'importance, parmi les gens,
De ne pas être que musique et paroles
Et de l'importance que les gens
Ne soient pas une masse de personnes seules...

Ah, Keaton, Keaton, qu'es-tu devenu, Keaton ?
As-tu fini par mal tourner, Keaton ?
Tu sais que je vais venir te chercher ?
Keaton, ah, Keaton, parce que cette nuit, Keaton,
Juste cette nuit, Keaton, j'aurais besoin de t'entendre jouer...

Il s'illuminait alors comme par magie
Au long de l'éphémère habituel d'une soirée,
Il s'illuminait d'une joie immense
Lorsqu'il s'approchait d'un clavier
Et il préférait ceux un peu usés,
Ceux sur lesquels tout le monde met les mains,
Ceux jaunis par le temps, un peu désaccordés
Par l'ignorance et la passion des humains...

Et puis une fois on s'est disputés
Pour une femme d'abord la sienne puis la mienne,
Lui avec ses ennuis, moi avec mon quasi-péché,
Tous deux vaincus par la grande mélancolie ;
On s'est perdus de vue presque sans un mot,
Mais tous les deux avec plus de colère que de regrets,
Comme des enfants qui font des bêtises à l'école,
Comme deux vieux qui se sont beaucoup aimés...

Puis j'ai essayé de le retrouver partout,
Demandant à plus d'un directeur arrogant,
Téléphonant à l'Arci-chasse, à l'Arci-tout,
Mais de Keaton, il ne semble plus rien rester.
Si on en parle, c'est dans le souvenir d'un instant,
Quelqu'un dit l'avoir vu, mais au loin,
Et tous, tous avec un grand sourire éteint
Comme pour dire : "C'était un garçon trop étrange".

Ah, Keaton, Keaton, qu'es-tu devenu, Keaton ?
Si tu me voyais avec mon trench-coat style Bogart, Keaton,
Sous la pluie, venant te chercher...
Keaton, ah, Keaton, parce que tu me manques, Keaton,
Cette nuit, ton envie d'être là à jouer me manque...

Et finalement un je-ne-sais-qui ne me déçoit pas,
Mais peut-être qu'il ne sait pas, probablement,
Il est dans une province lointaine comme un marécage
Loin de nos discours de jouer parmi les gens ;
Une province comme une défaite,
Moins que d'être une minorité digne,
Et un marécage est certainement trop dense
De vols de moustiques pour nous jouer quelque chose...

Je le trouve et on dirait que ce n'est plus Keaton,
Même s'il est content de me voir.
"On aurait dit qu'il suffisait de le toucher du doigt", dit-il,
"Mais le ciel nous a voulu tous immobiles".
Et enfin il rit, mais il rit beaucoup et il a grossi
Et il jure trop qu'il ne va pas si mal,
Il a oublié le jazz :
Il y a des paroles, des tempos et des rythmes même dans un hôpital...

Et en me quittant au début de la soirée :
"C'est comme", dit-il, "à la fin du cinéma muet,
Il y a le parlant, pas besoin de clavier..."
On se dit au revoir dans le silence le plus complet...
Et je sors avec mes journaux
Et je n'ai aucune envie de rire,
J'ai un train qui m'attend à la gare,
Même le bruit des gens me dérange...

Ah, Keaton, Keaton !

Keaton, le vrai, la dernière fois qu'on l'a vu, il se promenait
Dans les rues et dans le vent de Rome
Pendant les pauses d'un film avec Franchi et Ingrassia.
Il avait mille litres d'alcool dans le corps,
Le visage habituel, sans joie ;
Il se soûlait tous les jours avec l'équipe de tournage des banlieues
Au nez et à la barbe de sa cirrhose,
Parce que son public lui tenait à cœur,
Plus que son foie,
Et les électriciens sont des gens sympathiques ;
Ils lui criaient en effet "Regardez comme il est fort ce Keaton !",
En buvant le blanc mystérieux des collines de Rome
Ou celui, fort, du sud qui fait goûter l'infini
À tous les gens de bonne composition...