Текст и перевод песни Gian Franco Pagliaro - Confesiones de un Excantante de Protesta

Confesiones de un Excantante de Protesta

Un buen día, día de fiesta
En un acto de protesta
Mandé a todos a la mierda
A los pobres y a la izquierda
Pues estaba repodrido
De andar siempre tan jodido
Sin un mango en el bolsillo
Al igual que un poligrillo.
Por cantar ciertas canciones
Que escribí sin pretensiones
Me peleé con todo el mundo
Como un perro vagabundo
Me peleé con mis hermanos
Con parientes muy lejanos
Con mi esposa con mi amante
Con todos los vigilantes.
Discutí con los vecinos
Y también con mis amigos
Que no hacen un carajo
Si el país se viene abajo
Con mi suegro peronista
Que odia a todos los marxistas
Y con los ultra izquierdistas
Que odian a los comunistas
Con todos los comunistas
Que odian a primera vista.
Ay¡ qué martirio
Cuantos dolores de cabeza
Por cantarle un poco a la pobreza.
Ay¡ qué martirio
Ser cantor revolucionario
Hasta mi mamá piensa que soy un otario.
Cantar para los hermanos
Chilenos y bolivianos
Por los derechos humanos
Para el Hombre Americano
Por el Frente Socialista
Por la Sociedad de artistas
Por los mártires del Congo
Por la libertad de Mongo.
Cantar para los huelguistas
De un taller de Bella Vista
Cantar para los obreros
De un taller de Mataderos
Como si eso fuera poco
Un día canté para los locos
Los cuales muy educados
Me silbaron por tarado
Pero aquí ni por ventura
Termina mi desventura
Pues no falta alguna mina
Prototipo de izquierdista
Una de esas liberadas
Que antes de ir a la cama
Te aburren con su partido
Con los libros que ha leído
Con su familia fascista
Y también con su analista.
Ay¡ qué martirio
Cuantos dolores de cabeza
Por cantarle un poco a la pobreza.
Ay¡ qué martirio
Ser cantor revolucionario
Un poco más y me vuelvo reaccionario.

Исповедь бывшего певца протеста

В один прекрасный день, праздничный день,
В порыве протеста,
Я послал всех к черту,
И бедных, и левых,
Потому что мне было до смерти надоело
Жить вечно в такой нищете,
Без гроша в кармане,
Как какой-нибудь оборванец.
Из-за того, что пел определенные песни,
Которые я написал без задней мысли,
Я перессорился со всем миром,
Как бродячий пес.
Я поссорился со своими братьями,
С очень дальними родственниками,
С моей женой, с моей любовницей,
Со всеми охранниками.
Я спорил с соседями,
А также с моими друзьями,
Которые палец о палец не ударят,
Если страна рухнет.
С моим тестем-перонистом,
Который ненавидит всех марксистов,
И с ультралевыми,
Которые ненавидят коммунистов,
Со всеми коммунистами,
Которые ненавидят с первого взгляда.
Ах, какое мучение,
Сколько головной боли
Из-за того, что немного пел о бедности.
Ах, какое мучение,
Быть певцом-революционером,
Даже моя мама думает, что я дурак.
Петь для братьев,
Чилийцев и боливийцев,
О правах человека,
Для человека американского,
За Социалистический фронт,
За общество артистов,
За мучеников Конго,
За свободу Монго.
Петь для бастующих
Из мастерской в Белла Виста,
Петь для рабочих
Из мастерской в Матадерос,
Как будто этого мало,
Однажды я пел для сумасшедших,
Которые, будучи очень вежливыми,
Освистали меня за глупость.
Но здесь, к несчастью,
Мои злоключения не заканчиваются,
Ведь всегда найдется какая-нибудь девица,
Типичная левачка,
Одна из этих раскрепощенных,
Которые перед тем, как лечь в постель,
Замучают тебя разговорами о своей партии,
О книгах, которые она прочитала,
О своей семье фашистов,
А также о своем психоаналитике.
Ах, какое мучение,
Сколько головной боли
Из-за того, что немного пел о бедности.
Ах, какое мучение,
Быть певцом-революционером,
Еще немного, и я стану реакционером.