L'uomo muore - Giorgio Gaber перевод на французский

L'uomo muore

Ecco
I riflettori si accendono, gli animatori prendono posto
Tutto è pronto
L'azione sta per cominciare
E' uno spettacolo senza precedenti
Un lavoro colossale
Una rappresentazione drammatica e sconvolgente

Gente silenziosa si prepara per un rito
Senza precedenti nella storia

Non si sa nemmeno se abbia un nome il condannato
Un'immolazione senza gloria

Non è una finzione scenica, lo bruciano davvero
Iperrealismo, nemmeno Iacopetti
Alto come il cielo, un grande fuoco
Sta per cominciare il sacrificio

Negli autobus del centro l'uomo muore
Nei campi seminati l'uomo muore
Ha ancora braccia e gambe e un corpo sano
Nei cinema affollati l'uomo muore
Eppur c'ha gli occhi aperti e un volto umano

Brucia brucia si agita e si contorce
Bruci, brucia ma non c'è più pietà per lui

Da solo in una stanza l'uomo muore
Nei gesti più generosi l'uomo muore
Tra un whisky, un libro d'arte, una risata
Nei giorni di riposo l'uomo muore
Con tutta la sua famiglia abbarbicata

Brucia brucia si agita e si contorce
Brucia brucia ma non c'è più pietà per lui

Bruciano i suoi sentimenti
Le gioie, gli slanci, l'amore, gli affetti più teneri
Bruciano senza rimpianti i suoi gesti, il pensiero
Gli errori, i contrasti la sua dignità

Un grande fuoco nell'aria
Alla memoria
No, non c'è alcuna pietà
È la fine di questa società

Ecco, basta, piano, così, adagio, dissolvenza, perfetto
Pianíssimo atmosfera, ecco così...
Bene, molto bene
Via le masse, adesso
Adesso, via le masse
Mandate via le masse piano
Shhh... Beníssimo
Via le masse, ho detto!
Vogliono fare tutti i protagonisti?
Via, via, via!
Il vecchio è pronto?
Ecco, avanti il vecchio
Fatemelo vedere... Bello, così... Figura intera!
Di più, di più... Ecco, perfetto!

Vaga tra la polvere del rogo il vecchio saggio
Vive del ricordo di quei gesti
Vuole ricomporre il vecchio uomo
E con coraggio cerca tra la cenere i suoi resti
Raccogliendo i pezzi in mezzo al fumo
Ha rimesso insieme quasi un uomo

Che fa?
Cerca i pezzi!
Li rimette insieme, li incolla
E' pazzo, un restauratore eh, ma dove siamo?
Ohè! Ohè, che ci fai con quei pezzi lì? L'uomo?

E no, basta con i rimpianti
Chi l'ha detto che la morte non è allegra?
Chi l'ha detto che bisogna ricostruirlo?
E poi con quei pezzi lì, viene come prima, no?
E chi lo rivuole? Il pubblico?
Siete matti, c'avete una strana idea della gente
Certo, quando si parla a tutti si hanno delle responsabilità, umane e sociali
Bello, allora si fanno le indagini di mercato e si trovano gli ingredienti
Un po' di ottimismo e dài con i contenuti umani
E l'uomo, l'uomo, l'uomo
Ma qualle uomo?
Non raccontiamoci palle contenuti umani, non ci crede più neanche il papa
Certo, quando si parla alle masse bisogna avere un linguaggio scadente, adatto a tutti
Ci avete una strana idea delle masse
Non piace più a nessuno il vostro uomo
È a voi che vi fa comodo, siete voi che lo rivolete
Credete alla ricomposizione, bella roba
Che vorrebbe dire, riprendersi tutti i pezzi di prima e rimetterli insieme
E alla fine, vien fuori... mio zio
Ecco a chi assomigliate, assomigliate allo zio, vi ho visti in televisione
No, lui è più simpatico
Ma anche lui parla sempre di contenuti umani, contenuti umani
Non ci crede più nessuno, non ci crede più nessuno
O ci crediamo tutti?
Paurosi, resistenti, attaccati ai nostri pezzetti bruciati, vecchi, ammuffiti, putrefatti
Chi l'ha detto che la morte non è allegra?

In cerca di un orgasmo l'uomo muore
Nei grandi condomini l'uomo muore
Davanti a una cucina apparecchiata
Parlando coi suoi figli l'uomo muore
Fa ancora una resistenza disperata

Brucia brucia senza nessun rimorso
Brucia brucia tanto oramai no serve più

Nel pianto dei poeti l'uomo muore
Nei cruscotti lucidati l'uomo muore
Nel linoleum degli uffici riscaldati
Tra un sorriso e un cappuccino l'uomo muore
Nelle sfide tra gli scapoli e ammogliati

Brucia brucia senza nessun rimorso
Brucia brucia tanto oramai non serve più

Brucia la sua resistenza i suoi amori morbosi
Gli sforzi le angosce più inutili
Brucia i congressi la scienza la grande nevrosi
La falsa coscienza lavata col dash

Un grande fuoco nell'aria
Muore la storia
No, non avere pietà
È la fine di questa civiltà

Ecco, ottimo, è così che dicevo io, piano, macchine indietro, così
Chi l'ha detto che la morte non è commerciale?
Indietro piano, così, ecco dissolvenza, fondou fondou
Fine del primo tempo

L'homme meurt

Voilà,
les projecteurs s'allument, les animateurs prennent place.
Tout est prêt.
L'action est sur le point de commencer.
C'est un spectacle sans précédent,
un travail colossal,
une représentation dramatique et bouleversante.

Des gens silencieux se préparent pour un rite
sans précédent dans l'histoire.

On ne sait même pas si le condamné a un nom.
Une immolation sans gloire...

Ce n'est pas une fiction scénique, ils le brûlent vraiment.
Hyperréalisme, même pas Iacopetti.
Haut comme le ciel, un grand feu...
Le sacrifice va commencer.

Dans les bus du centre, l'homme meurt.
Dans les champs semés, l'homme meurt.
Il a encore des bras, des jambes et un corps sain.
Dans les cinémas bondés, l'homme meurt.
Et pourtant il a les yeux ouverts et un visage humain.

Il brûle, brûle, s'agite et se tord.
Brûle, brûle, mais il n'y a plus de pitié pour lui.

Seul dans une pièce, l'homme meurt.
Dans ses gestes les plus généreux, l'homme meurt.
Entre un whisky, un livre d'art, un rire,
les jours de repos, l'homme meurt,
avec toute sa famille accrochée à lui.

Il brûle, brûle, s'agite et se tord.
Brûle, brûle, mais il n'y a plus de pitié pour lui.

Ses sentiments brûlent,
les joies, les élans, l'amour, les affections les plus tendres.
Ses gestes, ses pensées brûlent sans remords,
les erreurs, les conflits, sa dignité.

Un grand feu dans l'air...
À la mémoire...
Non, il n'y a aucune pitié.
C'est la fin de cette société.

Voilà, ça suffit, doucement, comme ça, adagio, fondu au noir, parfait.
Pianissimo atmosphère, voilà comme ça...
Bien, très bien.
Enlevez les masses, maintenant.
Maintenant, enlevez les masses.
Enlevez les masses doucement.
Chut... Très bien.
Enlevez les masses, j'ai dit !
Ils veulent tous jouer les protagonistes ?
Allez, allez, allez !
Le vieil homme est-il prêt ?
Voilà, amenez le vieil homme.
Montrez-le-moi... Beau, comme ça... En pied !
Plus, plus... Voilà, parfait !

Le vieux sage erre dans la poussière du bûcher.
Il vit du souvenir de ces gestes.
Il veut reconstituer le vieil homme
et courageusement, il cherche ses restes dans les cendres,
ramassant les morceaux dans la fumée.
Il a presque reconstitué un homme.

Qu'est-ce qu'il fait ?
Il cherche les morceaux !
Il les rassemble, les colle.
Il est fou, un restaurateur, eh, mais où sommes-nous ?
Hé ! Hé, qu'est-ce que tu fais avec ces morceaux ? L'homme ?

Eh bien non, assez de regrets.
Qui a dit que la mort n'était pas joyeuse ?
Qui a dit qu'il fallait le reconstruire ?
Et puis avec ces morceaux, il sera comme avant, non ?
Et qui le veut ? Le public ?
Vous êtes fous, vous avez une drôle d'idée des gens.
Bien sûr, quand on parle à tout le monde, on a des responsabilités, humaines et sociales.
Parfait, alors on fait des études de marché et on trouve les ingrédients.
Un peu d'optimisme et allez, on y va avec le contenu humain.
Et l'homme, l'homme, l'homme...
Mais quel homme ?
Ne nous racontons pas d'histoires, le contenu humain, même le pape n'y croit plus.
Bien sûr, quand on parle aux masses, il faut un langage médiocre, adapté à tous.
Vous avez une drôle d'idée des masses.
Votre homme ne plaît plus à personne.
C'est vous qui le trouvez commode, c'est vous qui le voulez.
Vous croyez à la recomposition, c'est ça ?
Ce qui reviendrait à dire, reprendre tous les morceaux d'avant et les remettre ensemble.
Et à la fin, ça donne... mon oncle.
Voilà à qui vous ressemblez, vous ressemblez à mon oncle, je vous ai vus à la télévision.
Non, il est plus sympathique.
Mais lui aussi parle toujours de contenu humain, de contenu humain.
Plus personne n'y croit, plus personne n'y croit.
Ou est-ce qu'on y croit tous ?
Peureux, résistants, accrochés à nos petits morceaux brûlés, vieux, moisis, putréfiés.
Qui a dit que la mort n'était pas joyeuse ?

À la recherche d'un orgasme, l'homme meurt.
Dans les grands immeubles, l'homme meurt.
Devant une table dressée,
en parlant à ses enfants, l'homme meurt.
Il résiste encore désespérément.

Il brûle, brûle sans aucun remords.
Brûle, brûle, de toute façon, tu ne sers plus à rien.

Dans les larmes des poètes, l'homme meurt.
Dans les voitures aux tableaux de bord brillants, l'homme meurt.
Sur le linoléum des bureaux chauffés,
entre un sourire et un cappuccino, l'homme meurt.
Dans les défis entre les omoplates voûtées.

Il brûle, brûle sans aucun remords.
Brûle, brûle, de toute façon, tu ne sers plus à rien.

Sa résistance brûle, ses amours morbides,
les efforts, les angoisses les plus inutiles.
Brûlent les congrès, la science, la grande névrose,
la fausse conscience lavée au Dash.

Un grand feu dans l'air...
L'histoire meurt.
Non, n'aie aucune pitié.
C'est la fin de cette civilisation.

Voilà, parfait, c'est bien ce que je disais, doucement, les caméras reculent, comme ça.
Qui a dit que la mort n'était pas commerciale ?
Reculez doucement, voilà, fondu au noir, fondou fondou...
Fin du premier acte.