Hexagone - Nicola Sirkis перевод на немецкий

Hexagone

Ils s'embrassent au mois de Janvier,
Car une nouvelle année commence,
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France.
Passent les jours et les semaines,
Y a qu'le décor qui évolue,
La mentalité est la même:
Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février,
à se souvenir de Charonne,
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne,
La France est un pays de flics,
à tous les coins d'rue y'en a 100,
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars,
De l'autre côté des Pyrénées,
Un arnachiste du Pays basque,
Pour lui apprendre à s'révolter,
Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort,
Mais ils oublient que la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore

Etre né sous le signe de l'hexagone,
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment,
Et le roi des cons, sur son trône,
J'parierai pas qu'il est all'mand

On leur a dit, au mois d'avril,
à la télé, dans les journaux,
De pas se découvrir d'un fil,
Que le printemps c'était pour bientôt,
Les vieux principes du seizième siècle,
Et les vieilles traditions débiles,
Ils les appliquent tous à la lettre,
Y me font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai,
D'un sang qui coula rouge et noir,
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire,
Je me souviens surtout d'ces moutons,
Effrayés par la Liberté,
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie,
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui,
Ils oublient qu'à l'abri des bombes,
Les Francais criaient "Vive Pétain",
Qu'ils étaient bien planqués à Londres,
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Etre né sous le signe de l'hexagone,
C'est pas la gloire, en vérité,
Et le roi des cons, sur son trône,
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet,
En souv'nir d'une révolution,
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation,
Ils s'abreuvent de bals populaires,
D'feux d'artifice et de flonflons,
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d'août c'est la liberté,
Après une longue année d'usine,
Ils crient: "Vive les congés payés",
Ils oublient un peu la machine,
En Espagne, en Grèce ou en France,
Ils vont polluer toutes les plages,
Et par leur unique présence,
Abîmer tous les paysages.

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté,
Au cœur de l'Amérique latine,
Ils sont pas nombreux à gueuler,
Un ambassadeur se ramène,
Bras ouverts il est accueilli,
Le fascisme c'est la gangrène
à Santiago comme à Paris

Etre né sous le signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en octobre,
Le raisin fermente en tonneaux,
Ils sont très fiers de leurs vignobles,
Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux"
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger,
Leur pinard et leur camembert
C'est leur seule gloire à ces tarés

En Novembre, au salon d'l'auto,
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot,
Qu'ils pourront jamais se payer,
La bagnole, la télé, le tiercé,
C'est l'opium du peuple de France,
Lui supprimer c'est le tuer,
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose,
La grande bouffe et les p'tits cadeaux,
Ils sont toujours aussi moroses,
Mais y a d'la joie dans les ghettos,
La Terre peut s'arrêter d'tourner,
Ils rat'ront pas leur réveillon;
Moi j'voudrais tous les voir crever,
étouffés de dinde aux marrons

Etre né sous le signe de l'hexagone,
On peut pas dire que ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône,
Y aurait 50 millions de prétendants

Hexagon

Sie küssen sich im Januar,
Denn ein neues Jahr beginnt,
Aber seit Ewigkeiten
Hat sich Frankreich nicht wirklich verändert.
Die Tage und Wochen vergehen,
Nur die Kulisse entwickelt sich weiter,
Die Mentalität ist dieselbe:
Alles Versager, alles Heuchler

Sie sind nicht zimperlich, im Februar,
sich an Charonne zu erinnern,
An die vereidigten Knüppelschläger,
Die ihre Arbeit verfeinerten,
Frankreich ist ein Land der Bullen,
An jeder Straßenecke gibt es 100 davon,
Um die öffentliche Ordnung aufrechtzuerhalten
Morden sie ungestraft

Wenn man im März hinrichtet,
Auf der anderen Seite der Pyrenäen,
Einen Anarchisten aus dem Baskenland,
Um ihm das Revoltieren beizubringen,
Sie schreien, sie weinen und sie empören sich
Über diese widerliche Tötung,
Aber sie vergessen, dass die Guillotine
Auch bei uns noch funktioniert

Geboren sein im Zeichen des Hexagons,
Ist zurzeit nicht gerade das Gelbe vom Ei,
Und der König der Idioten, auf seinem Thron,
Ich würde nicht wetten, dass er Deutscher ist

Man hat ihnen gesagt, im April,
Im Fernsehen, in den Zeitungen,
Sich ja nicht zu leicht zu bekleiden,
Dass der Frühling bald käme,
Die alten Prinzipien des sechzehnten Jahrhunderts,
Und die alten, schwachsinnigen Traditionen,
Wenden sie alle buchstabengetreu an,
Sie tun mir leid, diese Dummköpfe

Sie erinnern sich, im Mai,
An Blut, das rot und schwarz floss,
An eine gescheiterte Revolution,
Die beinahe die Geschichte umgestürzt hätte,
Ich erinnere mich vor allem an diese Schafe,
Erschreckt von der Freiheit,
Die zu Millionen wählen gingen
Für Ordnung und Sicherheit

Sie gedenken im Juni
Einer Landung in der Normandie,
Sie denken an den tapferen Ami-Soldaten
Der kam, um sich fern der Heimat töten zu lassen,
Sie vergessen, dass im Schutz vor den Bomben,
Die Franzosen "Vive Pétain" schrien,
Dass sie gut versteckt in London waren,
Dass es nicht viele Jean Moulins gab

Geboren sein im Zeichen des Hexagons,
Ist wahrlich kein Ruhmesblatt,
Und der König der Idioten, auf seinem Thron,
Sagt mir nicht, er sei Portugiese

Sie feiern im Juli,
In Erinnerung an eine Revolution,
Die niemals beseitigt hat
Das Elend und die Ausbeutung,
Sie berauschen sich an Volksbällen,
An Feuerwerk und Tamtam,
Sie denken, im Bier zu vergessen
Dass sie wie Schachfiguren regiert werden

Im August ist die Freiheit,
Nach einem langen Jahr in der Fabrik,
Sie schreien: "Es lebe der bezahlte Urlaub",
Sie vergessen die Maschine ein wenig,
In Spanien, in Griechenland oder in Frankreich,
Werden sie alle Strände verschmutzen,
Und durch ihre bloße Anwesenheit,
Alle Landschaften ruinieren.

Wenn man im September ermordet
Ein Volk und eine Freiheit,
Im Herzen Lateinamerikas,
Sind nicht viele da, die aufschreien,
Ein Botschafter taucht auf,
Mit offenen Armen wird er empfangen,
Der Faschismus ist der Wundbrand
In Santiago wie in Paris

Geboren sein im Zeichen des Hexagons
Ist wirklich kein Zuckerschlecken
Und der König der Idioten, auf seinem Thron
Er ist Franzose, da bin ich mir sicher

Die Weinlese ist im Oktober vorbei,
Die Trauben gären in Fässern,
Sie sind sehr stolz auf ihre Weinberge,
Ihre "Côtes-du-Rhône" und ihre "Bordeaux"
Sie exportieren das Blut der Erde
Überallhin ins Ausland,
Ihr Fusel und ihr Camembert
Das ist der einzige Ruhm dieser Verrückten

Im November, auf dem Autosalon,
Bewundern sie zu Tausenden
Das neueste Modell von Peugeot,
Das sie sich niemals leisten können,
Die Karre, die Glotze, die Pferdewette,
Das ist das Opium des französischen Volkes,
Es ihm wegzunehmen, heißt es zu töten,
Es ist eine Droge, die süchtig macht

Im Dezember ist die Apotheose,
Das große Fressen und die kleinen Geschenke,
Sie sind immer noch genauso trübsinnig,
Aber es gibt Freude in den Ghettos,
Die Erde kann aufhören sich zu drehen,
Sie werden ihr Fest nicht verpassen;
Ich möchte sie alle krepieren sehen,
Erstickt am Truthahn mit Maronen

Geboren sein im Zeichen des Hexagons,
Man kann nicht sagen, dass das geil ist
Wenn der König der Idioten seinen Thron verlöre,
Gäbe es 50 Millionen Anwärter