Strach - O.S.T.R. перевод на немецкий

Strach

Kim jesteś by mówić mi o moim człowieczeństwie?
Ja wiem, że ten prąd by uspokoił cię na krześle.
Jak papier nie szeleszczę, za papier to w tym mieście,
To w japę da Ci szczęście, dlatego muszę mieć je.
W TV ciągle to samo, zimna kawa i herbata,
Wybacz, wolę cygaro obrabiać na batata.
A jak poczuje biedę, sen pod gołym niebem,
Wielu kochało rodzinę, ale bardziej siebie.
Gardzisz chlebem? Jeśli masz fart, świat zdobędziesz,
Albo skręcisz sobie kark za ten strach na patencie.
A ja kocham się bać, ale nie jestem szaleńcem,
Żeby nie móc w nocy spać ze spokoju przeciwieństwem.
Wolę swe życie toczyć tempem luźnym,
Widziałem dość by widzieć zło i się nie wkurwić.
Jeśli nie wierzysz to wchodź w to,
Telewizje wymień na prawdziwe życie nocą i sprawdź izbę przyjęć.
Myślisz afera, samemu nosiłbyś esperal,
Serce z kamienia, nie starczy dolać, wylać, przelać.
Oddech zamiera i te źrenice jak szpilki,
Tylko by dotrzeć przez ulice i do windy.
Myślisz świat to sukinsyn, ale sprytny jak Boruta,
Brat może siebie, ale wszystkich nie oszukasz.
To jest strach.

Na potylicy zimny dreszcz,
Ta broń pustoszy ziemię wzdłuż i wszerz,
Szybsza niż nóż, lżejsza niż miecz.
Liczysz na cud, zabrał nas stres,
Gdy smutny chłód wzmaga w nas lęk.
Czy to już twój ostatni wdech?

To tylko dźwięk, krzyk, szczek psów na dworze,
Plus niepokój wyrwany ze szczęk złu i trwodze.
To nie sen ku przestrodze, choć na zawał byś pierdolnął,
Bo niejeden sen w tym tonie oddaje słowo horror.
Patrz za forsą, ludzie poszczą, w życie wątpią,
Bo nikt nie prowadzi nas tak jak tom-tom.
Za ten ton co wyrzuca nerwy wierz mi,
Odeślą Cię do psychologa z nadmiarem agresji.
Zabić wszystkich by nikt tu nie oddychał,
Tak pewnie o nas myśli Północna Ameryka.
Nie chce bać się, nie wnikam, gdzie mam stać, za którą linią,
Bo odejdę razem z Bogiem zanim nadejdzie L'Nino.
Rzeczywistości syndrom, źrenice jak pięć złoty,
Mówi każdy, że zna póki świat go nie zaskoczy.
To jest strach.

Nie ma już tego brzmienia? Kurwa to sprawdzaj,
Ten bród to bez wątpienia nie dla pudla karma.
Pizda szczupła z wampa Tobie nie da tu szczęścia,
Chyba, że kiedy siedzisz to Cię obciera Tampax.
Nie stękaj, masz tu przywitanie z kijem,
Jak on cię nie dosięgnie, zęby nagraniem wybije.
Kto jest diabłem w tym filmie? Czy to prawdziwy hardcore?
Twoje samo podpalenie bez benzyny latarką.
Ten dźwięk podrzyna gardło, przekazem oczy pali,
To tak jak byś na zdradzie przyłapał swoich starych.
Chodź nie mieszkamy z nimi, to rani, nic na niby,
Twój Titanic, Twoje myśli, Twoje sny, co się krzywisz.
To tylko brzmienie, trzy minuty syfu,
A mnie te trzy minuty ciągle trzymają przy życiu.
Kurwa, Ty zaryzykuj i się powieś na klamce,
W końcu ostatni znicz Tobie na grobie zgaśnie.
To nie jest hardcore, tylko sprawcę mi pokaż,
Powiesz muzyka szatana, tych na ławce przy blokach.
Widzisz zbawcę, proroka czy farsę? To obraz,
Bo kto powie o śmierci syna, matce, co wciąga?
Podetnij sobie żyły, przecież żyć nie warto,
To kwestia chwili, widzisz w tym lekarstwo?
Tu wszystko dzieje się raz to czego mamy się bać?
Zapachem śmierci ciągle drażni nas miasto.
Wysoki sadzie moje imię to zawiść,
Nie mam ojca, matki, w sercu swym żywię nienawiść.
W sumie jesteśmy tacy sami tylko u innego źródła,
Pomiędzy marzeniami mierzi nas to co wkurwia.
Czy to jest hardcore z kulą siedzieć w lufie,
Dla małolatów HC to na raz wlać w siebie kufel.
System ma Ciebie w dupie, a kiedy dorośniesz,
Twój jebany pistolet w dłoni wyprzedzi rozsądek.
Tutaj każdy jest Bondem, a co drugi agentem,
Tylko jak mówisz o prawdzie trzeba by umyć ręce.
Los tłumi co święte każdy najmniejszy szczegół,
Twoja śmierć ucieszy tutaj tylko zawistnych szpiegów.
Bez ambicji, w biegu, brak, spierdala nam czas dziś,
Czy aby to jest hardcore gdy przegrana nas drażnij?
Nie ma, Brat, wyobraźni, raczej fart i ryzyko,
Więc kurwa mać do chuja masz ten hardcore za friko!

Angst

Wer bist du, mir über mein Menschsein zu reden?
Ich weiß, dieser Strom würde dich im Stuhl beruhigen.
Wie Papier raschel ich nicht, für Papier in dieser Stadt,
Das gibt dir Glück ins Gesicht, darum muss ich es haben.
Im TV immer dasselbe, kalter Kaffee und Tee,
Verzeih, ich zieh’ lieber ’ne Zigarre durch als Kartoffel.
Und wenn ich Armut spüre, Schlaf unter freiem Himmel,
Viele liebten die Familie, doch sich selbst noch mehr.
Verachtest du Brot? Hast du Glück, eroberst du die Welt,
Oder brichst dir das Genick für diesen Angst-Patent.
Ich liebe es, Angst zu haben, doch ich bin kein Verrückter,
Um nachts nicht schlafen zu können vor lauter Friedensgefühl.
Ich zieh’ mein Leben lieber in gemächlichem Tempo,
Ich sah genug, um das Böse zu sehen und nicht auszurasten.
Glaubst du nicht? Dann steig ein,
Tausche Fernseher gegen echtes Leben bei Nacht und check die Notaufnahme.
Denkst du Skandal, selbst würdest du Esperal nehmen,
Herz aus Stein, nicht genug zum Eingießen, Ausgießen, Übergießen.
Der Atem stockt und diese Pupillen wie Nadeln,
Nur um durch die Straßen und zum Fahrstuhl zu kommen.
Denkst du, die Welt ist ein Hurensohn, aber klug wie Boruta,
Ein Bruder kann sich selbst, aber nicht alle täuschen.
Das ist Angst.

Ein kalter Schauer im Nacken,
Diese Waffe verwüstet das Land, lang und breit,
Schneller als ein Messer, leichter als ein Schwert.
Du hoffst auf ein Wunder, Stress hat uns gepackt,
Wenn traurige Kälte die Angst in uns schürt.
Ist das dein letzter Atemzug?

Es ist nur ein Geräusch, Geschrei, Hundegebell draußen,
Plus Unruhe, aus den Kiefern von Bosheit und Furcht gerissen.
Es ist kein Warnungstraum, doch du kriegst ’nen Herzinfarkt,
Denn mancher Traum in diesem Ton gibt das Wort Horror wieder.
Schau hinter Geld, Menschen fasten, zweifeln am Leben,
Denn niemand führt uns wie ein Tom-Tom.
Für diesen Ton, der Nerven rauswirft, glaub mir,
Schickt man dich zum Psychologen mit zu viel Aggression.
Alle töten, damit hier niemand atmet,
So denkt Nordamerika sicher über uns.
Ich will keine Angst haben, frag nicht, wo ich stehe, hinter welcher Linie,
Denn ich geh mit Gott, bevor El Niño kommt.
Realitäts-Syndrom, Pupillen wie Fünf-Zloty-Stücke,
Jeder sagt, er versteht, bis die Welt ihn überrascht.
Das ist Angst.

Gibts diesen Sound nicht mehr? Verdammt, dann prüf nach,
Dieser Dreck ist definitiv kein Hundefutter.
Eine magere Fotze von ’nem Vamp gibt dir kein Glück,
Außer wenn du sitzt und dich Tampax aufscheuert.
Stöhn nicht, hier gibt’s ’ne Begrüßung mit dem Stock,
Wenn er dich nicht erreicht, schlägt er dir Zähne mit ’ner Aufnahme aus.
Wer ist der Teufel in diesem Film? Ist das echter Hardcore?
Deine Selbstentzündung ohne Benzin, nur ’ne Taschenlampe.
Dieser Sound schneidet Kehlen durch, die Botschaft brennt in den Augen,
Als würdest du deine Eltern beim Fremdgehen erwischen.
Komm, wir wohnen nicht mit ihnen, es schmerzt, nichts gespielt,
Dein Titanic, deine Gedanken, deine Träume, warum grimassierst du?
Es ist nur Klang, drei Minuten Mist,
Doch diese drei Minuten halten mich am Leben.
Verdammt, riskier was und häng dich an der Klinke auf,
Am Ende erlischt die letzte Kerze auf deinem Grab.
Das ist kein Hardcore, zeig mir den Täter,
Du sagst Musik des Teufels, die auf der Bank vor dem Block.
Siehst du den Erlöser, Propheten oder Farce? Das ist ein Bild,
Denn wer erzählt vom Tod des Sohns einer Mutter, die snifft?
Schneid dir die Pulsadern auf, leben ist es nicht wert,
Es ist eine Frage von Sekunden, siehst du darin die Heilung?
Hier passiert alles einmal, wovor sollen wir uns fürchten?
Der Geruch des Todes reizt uns, die Stadt.
Hoher Gerichtshof, mein Name ist Neid,
Ich hab keinen Vater, keine Mutter, in meinem Herz nistet Hass.
Eigentlich sind wir gleich, nur an anderen Quellen,
Zwischen Träumen ekelt uns an, was wütend macht.
Ist das Hardcore, mit ’ner Kugel im Lauf zu sitzen,
Für Kids ist HC, sich ’nen Krug auf Ex zu geben.
Das System schert sich nicht um dich, und wenn du erwachsen bist,
Überholt deine verdammte Pistole in der Hand den Verstand.
Hier ist jeder Bond, jeder zweite ein Agent,
Doch wenn du über Wahrheit redest, müsstest du Hände waschen.
Das Schicksal erstickt alles Heilige, jedes kleine Detail,
Dein Tod freut hier nur neidische Spione.
Ohne Ambitionen, auf der Flucht, Zeit verfliegt,
Ist das Hardcore, wenn Verluste uns nerven?
Keine Phantasie, Bruder, eher Glück und Risiko,
Also verdammt, zum Teufel mit diesem Hardcore umsonst!