Текст и перевод песни O.S.T.R. - Strach

Strach

Kim jesteś by mówić mi o moim człowieczeństwie?
Ja wiem, że ten prąd by uspokoił cię na krześle.
Jak papier nie szeleszczę, za papier to w tym mieście,
To w japę da Ci szczęście, dlatego muszę mieć je.
W TV ciągle to samo, zimna kawa i herbata,
Wybacz, wolę cygaro obrabiać na batata.
A jak poczuje biedę, sen pod gołym niebem,
Wielu kochało rodzinę, ale bardziej siebie.
Gardzisz chlebem? Jeśli masz fart, świat zdobędziesz,
Albo skręcisz sobie kark za ten strach na patencie.
A ja kocham się bać, ale nie jestem szaleńcem,
Żeby nie móc w nocy spać ze spokoju przeciwieństwem.
Wolę swe życie toczyć tempem luźnym,
Widziałem dość by widzieć zło i się nie wkurwić.
Jeśli nie wierzysz to wchodź w to,
Telewizje wymień na prawdziwe życie nocą i sprawdź izbę przyjęć.
Myślisz afera, samemu nosiłbyś esperal,
Serce z kamienia, nie starczy dolać, wylać, przelać.
Oddech zamiera i te źrenice jak szpilki,
Tylko by dotrzeć przez ulice i do windy.
Myślisz świat to sukinsyn, ale sprytny jak Boruta,
Brat może siebie, ale wszystkich nie oszukasz.
To jest strach.

Na potylicy zimny dreszcz,
Ta broń pustoszy ziemię wzdłuż i wszerz,
Szybsza niż nóż, lżejsza niż miecz.
Liczysz na cud, zabrał nas stres,
Gdy smutny chłód wzmaga w nas lęk.
Czy to już twój ostatni wdech?

To tylko dźwięk, krzyk, szczek psów na dworze,
Plus niepokój wyrwany ze szczęk złu i trwodze.
To nie sen ku przestrodze, choć na zawał byś pierdolnął,
Bo niejeden sen w tym tonie oddaje słowo horror.
Patrz za forsą, ludzie poszczą, w życie wątpią,
Bo nikt nie prowadzi nas tak jak tom-tom.
Za ten ton co wyrzuca nerwy wierz mi,
Odeślą Cię do psychologa z nadmiarem agresji.
Zabić wszystkich by nikt tu nie oddychał,
Tak pewnie o nas myśli Północna Ameryka.
Nie chce bać się, nie wnikam, gdzie mam stać, za którą linią,
Bo odejdę razem z Bogiem zanim nadejdzie L'Nino.
Rzeczywistości syndrom, źrenice jak pięć złoty,
Mówi każdy, że zna póki świat go nie zaskoczy.
To jest strach.

Nie ma już tego brzmienia? Kurwa to sprawdzaj,
Ten bród to bez wątpienia nie dla pudla karma.
Pizda szczupła z wampa Tobie nie da tu szczęścia,
Chyba, że kiedy siedzisz to Cię obciera Tampax.
Nie stękaj, masz tu przywitanie z kijem,
Jak on cię nie dosięgnie, zęby nagraniem wybije.
Kto jest diabłem w tym filmie? Czy to prawdziwy hardcore?
Twoje samo podpalenie bez benzyny latarką.
Ten dźwięk podrzyna gardło, przekazem oczy pali,
To tak jak byś na zdradzie przyłapał swoich starych.
Chodź nie mieszkamy z nimi, to rani, nic na niby,
Twój Titanic, Twoje myśli, Twoje sny, co się krzywisz.
To tylko brzmienie, trzy minuty syfu,
A mnie te trzy minuty ciągle trzymają przy życiu.
Kurwa, Ty zaryzykuj i się powieś na klamce,
W końcu ostatni znicz Tobie na grobie zgaśnie.
To nie jest hardcore, tylko sprawcę mi pokaż,
Powiesz muzyka szatana, tych na ławce przy blokach.
Widzisz zbawcę, proroka czy farsę? To obraz,
Bo kto powie o śmierci syna, matce, co wciąga?
Podetnij sobie żyły, przecież żyć nie warto,
To kwestia chwili, widzisz w tym lekarstwo?
Tu wszystko dzieje się raz to czego mamy się bać?
Zapachem śmierci ciągle drażni nas miasto.
Wysoki sadzie moje imię to zawiść,
Nie mam ojca, matki, w sercu swym żywię nienawiść.
W sumie jesteśmy tacy sami tylko u innego źródła,
Pomiędzy marzeniami mierzi nas to co wkurwia.
Czy to jest hardcore z kulą siedzieć w lufie,
Dla małolatów HC to na raz wlać w siebie kufel.
System ma Ciebie w dupie, a kiedy dorośniesz,
Twój jebany pistolet w dłoni wyprzedzi rozsądek.
Tutaj każdy jest Bondem, a co drugi agentem,
Tylko jak mówisz o prawdzie trzeba by umyć ręce.
Los tłumi co święte każdy najmniejszy szczegół,
Twoja śmierć ucieszy tutaj tylko zawistnych szpiegów.
Bez ambicji, w biegu, brak, spierdala nam czas dziś,
Czy aby to jest hardcore gdy przegrana nas drażnij?
Nie ma, Brat, wyobraźni, raczej fart i ryzyko,
Więc kurwa mać do chuja masz ten hardcore za friko!

La Peur

Qui es-tu pour me parler de mon humanité ?
Je sais que ce courant t'apaiserait sur la chaise électrique.
Comme du papier, tu ne fais aucun bruit, car le papier dans cette ville,
C'est dans la gueule qu'il te portera chance, c'est pourquoi je dois l'avoir.
A la télé, c'est toujours la même chose, café froid et thé,
Désolé, je préfère fumer un cigare sur une patate douce.
Et quand je ressentirai la misère, dormant à la belle étoile,
Beaucoup aimaient leur famille, mais s'aimaient encore plus eux-mêmes.
Tu méprises le pain ? Si tu as de la chance, tu conquerras le monde,
Ou tu te briseras la nuque à cause de cette peur sur laquelle tu surfes.
Et j'aime avoir peur, mais je ne suis pas fou,
Au point de ne pas pouvoir dormir la nuit, hanté par le contraire de la paix.
Je préfère vivre ma vie à un rythme cool,
J'en ai assez vu pour voir le mal et ne pas m'énerver.
Si tu n'y crois pas, alors vas-y,
Echange ta télé contre la vraie vie nocturne et va faire un tour aux urgences.
Tu penses que c'est une blague, tu te ferais prescrire de l'esperal,
Un cœur de pierre, impossible de le remplir, de le vider, de le transvaser.
Le souffle coupé et ces pupilles comme des aiguilles,
Juste pour traverser les rues et atteindre l'ascenseur.
Tu penses que le monde est un salaud, mais rusé comme Boruta,
Mon frère, tu peux te mentir à toi-même, mais tu ne peux pas tromper tout le monde.
C'est ça la peur.

Un frisson froid dans la nuque,
Cette arme dévaste la terre de long en large,
Plus rapide qu'un couteau, plus légère qu'une épée.
Tu comptes sur un miracle, le stress nous a emportés,
Quand une tristesse glaciale amplifie notre peur.
Est-ce ton dernier souffle ?

C'est juste un son, un cri, des chiens qui aboient dehors,
Plus l'anxiété arrachée des mâchoires du mal et de l'angoisse.
Ce n'est pas un rêve prémonitoire, même si tu pourrais faire une putain de crise cardiaque,
Car plus d'un rêve dans ce ton reflète le mot horreur.
Regarde l'argent, les gens jeûnent, doutent de la vie,
Parce que personne ne nous guide comme un GPS.
Pour ce ton qui met les nerfs à vif, crois-moi,
Ils t'enverront chez le psy avec un excès d'agressivité.
Tuer tout le monde pour que personne ne respire ici,
C'est probablement ce que pense l'Amérique du Nord.
Je ne veux pas avoir peur, je ne me mêle pas de savoir où je dois me tenir, de quel côté de la ligne,
Car je partirai avec Dieu avant l'arrivée d'El Niño.
Le syndrome de la réalité, les pupilles comme des pièces de cinq centimes,
Tout le monde dit qu'il connaît jusqu'à ce que le monde le surprenne.
C'est ça la peur.

Ce son n'est plus là ? Putain, vérifie bien,
Cette saleté n'est certainement pas de la nourriture pour caniche.
Une pute maigre avec un flingue ne te portera pas chance ici,
A moins que, lorsque tu es assise, tu ne sois essuyée par un Tampax.
Ne te fatigue pas, tu as droit à un accueil avec un bâton,
S'il ne t'atteint pas, il te cassera les dents avec un enregistrement.
Qui est le diable dans ce film ? Est-ce du vrai hardcore ?
Ton auto-immolation sans essence, avec une lampe torche.
Ce son te tranche la gorge, son message te brûle les yeux,
C'est comme si tu surprenais tes vieux en train de te tromper.
Même si on ne vit plus avec eux, ça fait mal, ce n'est pas pour de faux,
Ton Titanic, tes pensées, tes rêves, pourquoi tu te voûtes ?
Ce n'est qu'un son, trois minutes de crasse,
Et ces trois minutes me maintiennent en vie.
Putain, toi, prends le risque et va te pendre à la barre fixe,
Au final, la dernière bougie sur ta tombe s'éteindra.
Ce n'est pas du hardcore, montre-moi juste le coupable,
Tu parleras de la musique du diable, de ceux qui sont sur les bancs près des immeubles.
Tu vois un sauveur, un prophète ou une farce ? C'est une image,
Car qui osera parler de la mort de son fils à une mère qui se drogue ?
Coupe-toi les veines, la vie ne vaut pas la peine d'être vécue,
C'est une question de secondes, tu vois un remède à ça ?
Ici, tout arrive une fois, alors de quoi devons-nous avoir peur ?
L'odeur de la mort hante constamment notre ville.
Haut tribunal, mon nom est jalousie,
Je n'ai ni père, ni mère, je nourris la haine dans mon cœur.
En fin de compte, nous sommes tous pareils, juste à une source différente,
Entre les rêves, nous sommes dégoûtés par ce qui nous énerve.
Est-ce du hardcore d'avoir une balle dans le canon ?
Pour les gamins, le HC, c'est s'enfiler une pinte d'un coup.
Le système s'en fout de toi, et quand tu seras grand,
Ton putain de flingue dans ta main prendra le pas sur la raison.
Ici, tout le monde est James Bond, et un sur deux est un agent secret,
Mais quand tu parles de vérité, il faut se laver les mains.
Le destin écrase tout ce qui est sacré, dans les moindres détails,
Ta mort ne réjouira que les espions envieux.
Sans ambition, à la course, le manque, le temps nous fuit aujourd'hui,
Est-ce vraiment du hardcore quand la défaite nous irrite ?
Il n'y a pas d'imagination, mon frère, plutôt de la chance et du risque,
Alors putain de merde, tu as ce hardcore gratos !