Текст и перевод песни Qaraqan - Son Renessans

Son Renessans

Uzaq küncə atılmış kətan kağız, fırçalar
Quruyur bir neçə gün açıq qalan boyalar, rənglər
Və pəncərədən çöldə inanılmaz gözəl peyzaj
Əsl faciə - hər şey var, rəssam istəmir çəkmək
Rəssam istəmir görmək, rəssam istəmir baxmaq
Ümid vermir günəş, içini titrətmir dəniz, dalğalar
Buludlu səma, qarğalar və sarı tarlalar
Göy qurşağı, yaşıl meşələr, ilk dəfə yağan qar
O saatlarla danışar gözəlliyindən dünyanın
Onun rəsmlərindən soyuq divarlara gəlir həyat
O çəkir doğulduğu kimi, ötürüb bütün hissləri
Sürətli zaman içində bu rəsmlər əbədiyyət
Rəssamın gözlərində yaş, titrəyir yorğun barmaqlar
Sonuncu rəsmlər deyil peyzaj, portret, anlamaq
Çətin qarışıq rəngləri və sanki daha bacarmır
Əyri xəttlər, yarımçıq cizgilər, rəngli qaralama
Otağa əsir son payız küləyi
Özü ilə bir neçə sarı, quru yarpaq gətirib
Bir neçə göz yaşı və ayrılıq gətirib, bu payız
Və rəsssam ötürür bəyaz kağıza bu hissləri
Boşalan sərgiləri bu rəsmlər doldurmaz
O bilir insanlar anlamır, belə çəkmək olmaz
Onlara lazım açıq-aydın ölü portretlər
Amma çəkir onun əli ilə Tanrı, bu ilahi trans
Son renessans, toz altında anlaşılmaz şəkillər
Qarışıq sözlər, hecalar və mürəkkəb sətirlər
Son renessans, xalqın alqışlarına satılmır rəssam
Sonuncu şans, sizə bu ağır şeirlərim miras
Son renessans, sonuncu intibah, gəlirəm getmək üçün
İtirdiyiniz dəyərlərin yanında itmək üçün
Məni bağışla padre, deyəsən gəlmədi yaz
Sonuncu rəssamın sonuncu duası, renessans
Ona deyirdilər ki, çək portretini padşahların
Sənin qiymətini bilsələr biləcəklər sarayda
İncəsənət heç vaxt yaşamayıb gücünə xalqın
Qara camaata lazım deyil həqiqət, avamdırlar
Deyirdilər ki, gözəl xanımlardan gəlsə sifariş
Onları şəkillərdə olduqlarından gözəl çəkərsən
Bax digər rəssamlara, böyük faytonlarda, sərgilərdə
Yanlarında rəsm anlamayan gözəllər
Sənin əkdiyin toxumlar bu torpaqlarda bitməz
Müharibədə birinci irəli gedənlər ölürlər
Arxada gizlənən, döyüşdən qaçanlar qalır sağ
Birincilər şəhid, ikincilər qəhrəman olurlar
Baxıb susurdu rəssam, gözlərində qaranlıq
Onun çəkdiyi rəsmlər artıq ötüb zamanı
Onun çəkdiyi rəsmlər gizlədir içdə mənanı
Və bu dərinliyi anlaya bilir ancaq Tanrı
Otağa əsir son payız küləyi
Özü ilə bir neçə sarı, quru yarpaq gətirib
Rəssamın fırçası donur və ürəkdən çəkir ah
Doğulur tərk edilmiş emalatxanada intibah
Tökülür yerə rənglər, dolur ağrı ilə kağız
Titrəyir dizləri, çəkilir rəsm, yazılır tarix
Çırpılır kənara akvarel, rəssam güclü və aciz
Beləcə doğulur portretlər ölkəsində surrealism
Son renessans, toz altında anlaşılmaz şəkillər
Qarışıq sözlər, hecalar və mürəkkəb sətirlər
Son renessans, xalqın alqışlarına satılmır rəssam
Sonuncu şans, sizə bu ağır şeirlərim miras
Son renessans, sonuncu intibah, gəlirəm getmək üçün
İtirdiyiniz dəyərlərin yanında itmək üçün
Məni bağışla padre, deyəsən gəlmədi yaz
Sonuncu rəssamın sonuncu duası, renessans
Toz altında anlaşılmaz şəkillər
Qarışıq sözlər, hecalar və mürəkkəb sətirlər
Son renessans, xalqın alqışlarına satılmır rəssam
Sonuncu şans, sizə bu ağır şeirlərim miras
Son renessans, sonuncu intibah, gəlirəm getmək üçün
İtirdiyiniz dəyərlərin yanında itmək üçün
Məni bağışla padre, deyəsən gəlmədi yaz
Sonuncu rəssamın sonuncu duası, renessans

Son Renessans

Une toile abandonnée dans un coin, des pinceaux,
Des peintures, des couleurs, qui sèchent depuis des jours,
Et par la fenêtre, un paysage d'une beauté incroyable,
Une vraie tragédie - tout est là, mais l'artiste ne veut pas peindre,
L'artiste ne veut pas voir, l'artiste ne veut pas regarder,
Le soleil ne lui donne aucun espoir, la mer et ses vagues ne le font pas vibrer,
Un ciel nuageux, des corbeaux et des champs jaunes,
Un arc-en-ciel, des forêts vertes, la première neige qui tombe,
Il pourrait parler pendant des heures de la beauté du monde,
De ses tableaux, la vie vient aux murs froids,
Il peint comme il est né, transmettant toutes ses émotions,
Dans le temps qui passe, ces peintures sont l'éternité,
Des larmes dans les yeux de l'artiste, ses doigts fatigués tremblent,
Les derniers tableaux ne sont ni paysages, ni portraits, difficiles à comprendre,
Des couleurs mélangées complexes et comme s'il n'en était plus capable,
Des lignes courbes, des traits inachevés, des gribouillages colorés,
Le dernier vent d'automne souffle dans la pièce,
Apportant avec lui quelques feuilles jaunes et sèches,
Apportant quelques larmes et la séparation, cet automne,
Et l'artiste transpose ces sentiments sur le papier blanc,
Ces tableaux ne rempliront pas ses expositions vides,
Il sait que les gens ne comprendront pas, qu'on ne peut pas peindre ainsi,
Ils ont besoin de portraits de morts clairs et nets,
Mais c'est Dieu qui peint par sa main, cette transe divine,
La dernière Renaissance, des tableaux incompréhensibles sous la poussière,
Des mots confus, des syllabes et des lignes complexes,
La dernière Renaissance, l'artiste ne se vend pas aux applaudissements du public,
La dernière chance, ces poèmes lourds sont mon héritage,
La dernière Renaissance, le dernier réveil, je viens pour partir,
Pour me perdre avec les valeurs que vous avez perdues,
Pardonne-moi padre, on dirait que le printemps n'est pas arrivé,
La dernière prière du dernier artiste, la Renaissance,
On lui disait de peindre le portrait des rois,
Pour qu'ils connaissent sa valeur au palais,
L'art n'a jamais vécu du pouvoir du peuple,
Les gens ordinaires n'ont pas besoin de la vérité, ils sont ignorants,
On disait que si les belles dames passaient commande,
Il les peindrait plus belles qu'elles ne l'étaient,
Regarde les autres artistes, dans leurs grands carrosses, dans les expositions,
Accompagnés de belles femmes qui ne comprennent rien à la peinture,
Les graines que tu as semées ne pousseront pas sur cette terre,
Ce sont les premiers à partir au combat qui meurent,
Ceux qui se cachent derrière, qui fuient la bataille, survivent,
Les premiers deviennent des martyrs, les seconds des héros,
L'artiste regardait et se taisait, les yeux sombres,
Les tableaux qu'il a peints ont déjà dépassé le temps,
Les tableaux qu'il a peints cachent un sens profond,
Et seule Dieu peut comprendre cette profondeur,
Le dernier vent d'automne souffle dans la pièce,
Apportant avec lui quelques feuilles jaunes et sèches,
Le pinceau de l'artiste se fige et un soupir lui échappe du cœur,
La Renaissance naît dans l'atelier abandonné,
Les couleurs se déversent sur le sol, le papier se remplit de douleur,
Ses genoux tremblent, le dessin est tracé, l'histoire s'écrit,
L'aquarelle est jetée de côté, l'artiste est fort et faible,
Ainsi naît le surréalisme au pays des portraits,
La dernière Renaissance, des tableaux incompréhensibles sous la poussière,
Des mots confus, des syllabes et des lignes complexes,
La dernière Renaissance, l'artiste ne se vend pas aux applaudissements du public,
La dernière chance, ces poèmes lourds sont mon héritage,
La dernière Renaissance, le dernier réveil, je viens pour partir,
Pour me perdre avec les valeurs que vous avez perdues,
Pardonne-moi padre, on dirait que le printemps n'est pas arrivé,
La dernière prière du dernier artiste, la Renaissance,
Des tableaux incompréhensibles sous la poussière,
Des mots confus, des syllabes et des lignes complexes,
La dernière Renaissance, l'artiste ne se vend pas aux applaudissements du public,
La dernière chance, ces poèmes lourds sont mon héritage,
La dernière Renaissance, le dernier réveil, je viens pour partir,
Pour me perdre avec les valeurs que vous avez perdues,
Pardonne-moi padre, on dirait que le printemps n'est pas arrivé,
La dernière prière du dernier artiste, la Renaissance,