Текст и перевод песни Rafael Lechowski - Acto III: El Diario (Escena Tercera)

Acto III: El Diario (Escena Tercera)

El vencedor es el que se ha vencido
Quien disipa la Ilusión y despierta
Tras él queda tendida una piel muerta:
Ruina de guerra del Yo renacido
Cuántos seres que aún no han comprendido
Que hay una dicha mayor no descubierta
Y buscan fuera con una fe incierta
Lo que en su interior se encuentra escondido
Quarciso comprendió lo que sucede:
Despojarse es la conquista más bella
Lo que posees no dejará huella
Lo que eres será lo que el mundo herede
Mientras que quien no avanza, retrocede
Y quien va hacia la Luz está ya en ella

(Quarciso, tumbado sobre la hierba, contempla el cielo)

El aire huele a luz nueva y silencio
Descansa manso sobre el pasto el rocío
Un ave cruza el amplio olimpo azul y limpio
Y siento en mí, dentro, un apacible vacío
No verlo todo idéntico es estar loco
Creerse único, estar desunido del Todo
Con antropocéntrica ilusión me arrastré inarmónico entre el vulgo
¡Ah, sí, yo, ser especial y único
Que hallaba dualidad donde en realidad todo es uno!
Sí, ¡por ello me sentía tan solo en el mundo!
Ahora -nada en medio de todo-
Percibo nuestro ser como una extensión del universo, y me fundo
El fin es conocerse:
Fluir, lograr latir en armonía con todo lo existente
Cuantos más rasgos distintos en sí mismo encuentre
Tanto más semejante se descubrirá a los demás seres
Pero la ignorancia de sí aisló al hombre por siempre
Incapaz de identificarse con lo que es sin lo que tiene
No logra ver lo que une sino lo que difiere:
Raza, credo, poder: ajeno a lo inmanente
¡Ciegas piedras angulares!
Nada hay que haga a los hombres más semejantes
Que su creencia de que son singulares
Es lo superficial, lo insignificante lo que nos diferencia
Nos une lo esencial: la esencia

Entre otros motivos
Comencé a escribir este diario para
Ser consciente de en qué fecha vivo
Pero cuando no tengo nada importante que escribir, no escribo
Y así se ha escurrido mi noción del tiempo hasta perder sentido
Debe de ser noviembre, el viento ha vuelto a sus andadas
Espantando las hojas, que despavoridas huyen en bandadas
Pero ¿A dónde emigrarán con sus alas secas, mariposas del otoño
Para volver en verde vida renovadas?
En la desnuda bóveda arbórea gorjea una alondra
Ha caído la tarde tan pronto que hasta la luz se asombra
Pero el tiempo no es más que una apariencia redonda:
Bucle, rizo, onda, hélice de haz y de sombra
Dicen: El tiempo tiene alas, cada segundo es urgente
Una vida no es suficiente: hoy ya es ayer de mañana
Y aunque es cierto que parece que el tiempo nos persigue huyendo
Es porque el óxido está en nuestros ojos y no sobre el yerro
Todo no es más que un pobre invento de la mente
Una ilusión por vivir con pasado y futuro presentes
Como ahora, que evoco mi infancia en tu último adiós
Y es extraño, papá: ya eres más joven que yo

Ha cesado mi miedo:
Ahora que ya no tengo nada, por fin lo amo Todo
Aunque este Todo sean muchos todos
En realidad todos ellos son uno solo
La existencia es un único y mismo día
Con millones de albas y ocasos diferentes
He aceptado el dolor, el mal y la muerte
Como una condición de la armonía
El aire es vivo aliento
Y el cuerpo alberga en pequeñas
Partículas la memoria de todos los tiempos
Cuando respiro, aspiro el suspiro
De todos los seres que existen y han existido
Todo es semilla de todas las cosas:
En el puerto de mi cuerpo yerto
Atracarán larvas y despegarán mariposas
No hay nacimiento ni muerte, principio ni fin
Sólo materia inconsistente en perpetuo fluir

Acte III: Le Journal (Scène Troisième)

Le vainqueur est celui qui s'est vaincu
Celui qui dissipe l'Illusion et s'éveille
Derrière lui reste une peau morte étendue :
Ruines de la guerre du Moi renaissant
Combien d'êtres qui n'ont pas encore compris
Qu'il existe un bonheur plus grand, non découvert
Et qui cherchent à l'extérieur avec une foi incertaine
Ce qui se trouve caché en leur for intérieur
Quarciso comprit ce qui se passe :
Se dépouiller est la plus belle des conquêtes
Ce que tu possèdes ne laissera aucune trace
Ce que tu es sera ce que le monde héritera
Tandis que celui qui n'avance pas, recule
Et celui qui va vers la Lumière y est déjà

(Quarciso, allongé dans l'herbe, contemple le ciel)

L'air sent la lumière nouvelle et le silence
La rosée repose, douce, sur l'herbe
Un oiseau traverse le vaste olympe bleu et pur
Et je sens en moi, à l'intérieur, un vide paisible
Ne pas voir tout à l'identique, c'est être fou
Se croire unique, être séparé du Tout
Avec une illusion anthropocentrique, je me suis traîné, inharmonieux, parmi le vulgaire
Ah oui, moi, être spécial et unique
Qui trouvait la dualité là où en réalité tout est un !
Oui, c'est pour cela que je me sentais si seul au monde !
Maintenant - rien au milieu de tout -
Je perçois notre être comme une extension de l'univers, et je fusionne
Le but est de se connaître :
S'écouler, parvenir à battre à l'unisson de tout ce qui existe
Plus on trouve de traits distincts en soi-même
Plus on se découvre semblable aux autres êtres
Mais l'ignorance de soi a isolé l'homme à jamais
Incapable de s'identifier à ce qu'il est sans ce qu'il possède
Il ne parvient pas à voir ce qui unit, mais ce qui diffère :
Race, croyance, pouvoir : étranger à l'immanent
Aveugles pierres angulaires !
Rien ne rend les hommes plus semblables
Que leur croyance qu'ils sont singuliers
C'est le superficiel, l'insignifiant qui nous différencie
Ce qui nous unit, c'est l'essentiel : l'essence

Entre autres raisons
J'ai commencé à écrire ce journal pour
Savoir à quelle date je vis
Mais lorsque je n'ai rien d'important à écrire, je n'écris pas
Et ainsi ma notion du temps s'est écoulée jusqu'à perdre son sens
Ce doit être novembre, le vent a repris ses habitudes
Effrayant les feuilles, qui s'enfuient en bandes affolées
Mais où émigreront-elles avec leurs ailes sèches, papillons de l'automne
Pour revenir en vie verte renouvelée ?
Dans la voûte arborescente dénudée, une alouette chante à gorge déployée
Le soir est tombé si tôt que même la lumière s'en étonne
Mais le temps n'est qu'une apparence ronde :
Boucle, boucle, vague, hélice de chaîne et d'ombre
On dit : le temps a des ailes, chaque seconde est urgente
Une vie ne suffit pas : aujourd'hui, c'est déjà hier de demain
Et bien qu'il soit vrai que le temps semble nous poursuivre en fuyant
C'est parce que la rouille est dans nos yeux et non sur l'erreur
Tout n'est qu'une pauvre invention de l'esprit
Une illusion pour vivre avec le passé et le futur présents
Comme maintenant, que j'évoque mon enfance lors de ton dernier adieu
Et c'est étrange, papa : tu es déjà plus jeune que moi

Ma peur a cessé :
Maintenant que je n'ai plus rien, j'aime enfin le Tout
Même si ce Tout est constitué de nombreux tous
En réalité, ils ne font tous qu'un
L'existence n'est qu'un seul et même jour
Avec des millions d'aubes et de crépuscules différents
J'ai accepté la douleur, le mal et la mort
Comme une condition de l'harmonie
L'air est un souffle vivant
Et le corps abrite en de petites
Particules la mémoire de tous les temps
Quand je respire, j'aspire le soupir
De tous les êtres qui existent et ont existé
Tout est semence de toutes choses :
Dans le port de mon corps inerte
Des larves accosteront et des papillons prendront leur envol
Il n'y a ni naissance ni mort, ni commencement ni fin
Seulement de la matière inconsistante en perpétuel mouvement