Pétalos - Rodrigo Rojas перевод на немецкий

Pétalos

Ya sé que la felicidad,
Deja una estela de nostalgia,
Pero fue tal la magia de aquel Edén fugaz,
Que abrió una grieta en mi alma.

Ahora que pasó la tempestad,
Ahora que me duele la calma,
Hay que despertar y es tan gris el alba,
Pero aún mis ruinas te cantan.

Porque la belleza vale todas sus heridas,
Amar nunca es un error.

Si los pétalos lastiman más que las espinas,
Que importa el dolor,
Ya la prosa de mis días,
Por ti, es canción.
Hoy cada cual va con la mitad,
De un beso que se pierde en la nada,
Y es que en el amor nadie escapa ileso,
Y los excesos se pagan.

Pero la belleza vale todas sus heridas,
Amar nunca es un error.

Si los pétalos lastiman más que las espinas,
Que importa el dolor,
Ya la prosa de mis días,
Por ti, es canción.

Pero la belleza vale todas sus heridas,
Amar nunca es un error.

Si los pétalos lastiman más que las espinas,
Que importa el dolor,
Ya la prosa de mis días,
Por ti es...
Canción... canción, canción, canción.

Blütenblätter

Ich weiß schon, dass das Glück,
eine Spur von Nostalgie hinterlässt,
Aber die Magie jenes flüchtigen Edens war so groß,
dass sie einen Riss in meiner Seele öffnete.

Jetzt, da der Sturm vorüber ist,
Jetzt, da die Stille mir wehtut,
muss man erwachen, und die Dämmerung ist so grau,
Aber meine Ruinen singen dir noch immer zu.

Denn die Schönheit ist all ihre Wunden wert,
Lieben ist niemals ein Fehler.

Wenn die Blütenblätter mehr schmerzen als die Dornen,
Was macht der Schmerz schon aus,
Schon ist die Prosa meiner Tage,
durch dich ein Lied.
Heute geht jeder mit der Hälfte,
eines Kusses, der sich im Nichts verliert,
Und es ist so, dass in der Liebe niemand unversehrt davonkommt,
und für die Exzesse muss man bezahlen.

Aber die Schönheit ist all ihre Wunden wert,
Lieben ist niemals ein Fehler.

Wenn die Blütenblätter mehr schmerzen als die Dornen,
Was macht der Schmerz schon aus,
Schon ist die Prosa meiner Tage,
durch dich ein Lied.

Aber die Schönheit ist all ihre Wunden wert,
Lieben ist niemals ein Fehler.

Wenn die Blütenblätter mehr schmerzen als die Dornen,
Was macht der Schmerz schon aus,
Schon ist die Prosa meiner Tage,
durch dich ist sie...
Lied... Lied, Lied, Lied.