Текст и перевод песни Sáez - Le dernier disque

Le dernier disque

Si c'est le dernier disque ouais le dernier cantique
De mes mots pour le monde oui le dernier supplique
Si j'ai même plus l'envie de livrer mes musiques
À mon pays vendu à des luttes pathétiques

Si vont nos littéraires sûrs vers l'enterrement
Si c'est noyé de sang la terre du Bataclan
Si j'ai trop combattu trop de moulins à vent
Si je crois les poètes ne sont plus de ce temps
Si je suis le dernier alors dit à quoi bon
Si sur la terre des hommes il n'est plus d'horizon

Si même dans mes écrits je n'ai plus rien à dire
S'il n'y a plus l'envie plus l'envie de t'écrire
Juste au bord d'un ruisseau aller voir oui l'oiseau
Voir cogner les piverts sur le bois des bouleaux

Si c'est ça qui est offert aux regards de l'enfant
Si c'est celle-là ma terre la terre du Bataclan
Barbaries des bons dieux ou bien des pétrolières

Toujours le miséreux des esprits qui galèrent

S'il n'y a plus que dégoût de ces gens sur ma terre
Si je suis dégoûté parfois d'être leur frère
Si écrire pour mon peuple vire à l'humanitaire
Qu'est-ce qu'on est devenu si putain c'est la guerre

Oui si moi je suis né oui du peuple du ciel
Si je suis un oiseau qui a trop battu des ailes
Si j'ai trop combattu si je passe la main
Sûr à la résistance que fera-t-on gamin?

Du dictat de l'Orient ou bien de l'Occident
Ouais des soldats du sang ou de ceux de l'argent
Puisqu'il est sans frontière moi je ne vois pourtant
Que le sang sur la terre oui de mon Bataclan

Triste monde je t'écris pour te dire mes Jocondes
Seront mieux avec moi emportées dans ma tombe
À l'abri du vulgaire au chaud dans mes tiroirs
Non pas pour cette terre resteront mes mémoires

Si j'enlève mon art du grand communiquant
Confiture aux cochons aux moutons dans les champs
De blés je me retire de la fosse au purin
Ouais crois-moi mon ami protège ton gamin

Confiture aux cochons oui même c'est peu dire
Le cochon ça se mange tout comme le mouton
Là je crois ça devient du caviar au cafard
Pour les peuples du rien les cerveaux au mitard

Oui reprend tes esprits triste peuple perdu
On fait pas des bouquins pour se torcher le cul
Les livres c'est réservé à ceux qui savent lire
Tout comme mes poèmes à ceux qui disent je t'aime

Du caviar au cafard mes poèmes aux réseaux
Alors s'il est trop tard ouais pour sauver ma peau
Permet-moi de sauver ce que j'ai de Rimbaud
Et même si je dois prendre oui le chemin d'Hugo

Alors c'est décidé je rentre en résistance
Si je dois te quitter pour te sauver ma France
Écrire mes manifestes ouais depuis l'Alaska
Éradiquer la peste pour guider le combat

Peuple qui se connecte peuple déconnecté
Toujours plus oui je crois de la réalité
Je ne livrerai plus mes lettres qu'aux lettrés
Ou alors à ceux-là qui aiment encore le papier

Il faut tuer le libre quand il veut vous tuer
Emprisonner les mots du vulgaire fou à lier
Faut fermer les réseaux ouais des fautes de français
Oui pour ressusciter notre oiseau liberté

Et si moi je suis né oui du peuple du ciel
Si je suis un oiseau qui a trop battu de l'aile
Si j'ai trop combattu si je passe la main
Sûr à la résistance que fera-t-on gamin?

The Last Record

If this is the last record, yeah, the last hymn,
Of my words for the world, yes, the last plea,
If I no longer even have the desire to deliver my music,
To my country sold to pathetic struggles,

If our literary minds are heading towards burial,
If the land of Bataclan is drowned in blood,
If I have fought too much, too many windmills,
If I believe poets are no longer of this time,
If I am the last, then tell me, what's the point?
If on the land of men, there is no longer a horizon,

If even in my writings I have nothing more to say,
If there is no longer the desire, the desire to write to you,
Just by the edge of a stream, to go see, yes, the bird,
To see the woodpeckers tapping on the birch wood,

If this is what is offered to the child's eyes,
If this is my land, the land of Bataclan,
Barbarities of good gods or of oil companies,

Always the misery of struggling minds,

If there is nothing left but disgust for these people on my land,
If I am disgusted sometimes to be their brother,
If writing for my people turns into humanitarian work,
What have we become if this is fucking war,

Yes, if I was born, yes, from the people of the sky,
If I am a bird that has beaten its wings too much,
If I have fought too much, if I pass the torch,
Surely to the resistance, what will we do, kid?

From the dictates of the East or the West,
Yeah, the soldiers of blood or those of money,
Since it is without borders, I only see, however,
The blood on the ground, yes, of my Bataclan,

Sad world, I write to you to say my Mona Lisas,
Will be better off with me, carried away in my grave,
Sheltered from the vulgar, warm in my drawers,
No, not for this land, my memories will remain,

If I remove my art from the great communicator,
Jam to the pigs, to the sheep in the fields,
Of wheat, I withdraw from the manure pit,
Yeah, believe me, my friend, protect your child,

Jam to the pigs, yes, that's even an understatement,
The pig is eaten just like the sheep,
Here I think it becomes caviar for cockroaches,
For the people of nothing, brains in solitary,

Yes, come to your senses, sad lost people,
We don't make books to wipe our asses,
Books are reserved for those who can read,
Just like my poems for those who say I love you,

Caviar for cockroaches, my poems to the networks,
So if it's too late, yeah, to save my skin,
Allow me to save what I have of Rimbaud,
And even if I have to take, yes, the path of Hugo,

So it's decided, I'm joining the resistance,
If I have to leave you to save you, my France,
Write my manifestos, yeah, from Alaska,
Eradicate the plague to guide the fight,

People who connect, people disconnected,
Always more, yes, I believe, from reality,
I will only deliver my letters to the literate,
Or to those who still love paper,

You have to kill freedom when it wants to kill you,
Imprison the words of the vulgar madman,
We must shut down the networks, yeah, of French mistakes,
Yes, to resurrect our bird of freedom,

And if I was born, yes, from the people of the sky,
If I am a bird that has beaten its wings too much,
If I have fought too much, if I pass the torch,
Surely to the resistance, what will we do, kid?