Текст и перевод песни Słoń feat. Kaczor, Koni, Paluch & Shellerini - 5 styli

5 styli

Mogę przypuszczać, że teraz łapie cię schiza
Jak trip na szałwii to właśnie tej płyty klimat
Psycha? jaka psycha? tego już dawno nie ma
Zmieniła się w tytan, wszelkie ataki odpiera

To Chore Melodie, przy tym nie zamkniesz powiek
Chyba, że dusza odejdzie, ciało zostanie po tobie
Szkliste i zimne jak zimowe poranki
Masz tutaj bit do którego śmierć chciałaby tańczyć

Ale pierdolę ją, może sobie pomarzyć
Ta głupia suka do śmierci nie pozna naszych twarzy
I dalej dajemy rap z ulic gdzie Szatan jest Bogiem
Tu nie jarają się Biblią, bardziej Vince′m Corleone

Siedemnastolatka z czterdziestoletnim chłopakiem
Ona robi za dominę, on w lateksie na kanapie
Za marne drobne i dusza sprzedana diabłu
Dobro czy zło, tutaj nie ma dylematu

Teraz Kaczor i wyższa szkoła twardych nokautów
W czasach przekrętów, wałków z dala od chałtur
To liryczna dewiacja, chora bardziej niż zbok w parku
A słabym już ścieka pot po karku z nerwów

Nawija koks z Loży Szyderców, serwus
Co nie sprzedaje dupy jak Edyta Herbuś
Dlatego nie mam za sobą już dawno PDG herbu
Choć nadal kroczę tą drogą na przekór kłamliwemu ścierwu

O jedno słowo za dużo, się nie denerwuj synek
Pomódl się o lepsze jutro nim pójdziesz w kimę
Ja walczę rymem, stylem i techniką
Bo mam to a oponentów rzucam na ippon

I czy sam czy z ekipą niech w mieście teraz zagrzmi
Bo piszę te wersety jak pisał je Salman Rushdie
Wskaż mi drogę, która byłaby właściwsza
Droga jest tylko jedna, za nią są tylko zgliszcza

Jak Brotha Lynch Hung to sezon na chore rapy
Jara mnie to co najgorsze, typu z dupy do papy
Weź te łapy, wjeżdża rap fanatyk
To 5 styli czyli hardcore i nic poza tym

Kaczor, Paluch, Koni, WSRH
Wciągaj ten syf jak proszek z lusterka
Przestań stękać, to są Chore Melodie
Więc weź się odjeb, reprezentuję godnie

To miasto, tą scenę, pojedziemy jak z bydłem
Gdy tego słuchasz to tniesz się szarym mydłem
Będziesz szczekać? Czeka kaganiec
Wystarczy jedno zdanie i już łapiesz za różaniec

My mamy w planie zrobić wam pranie mózgu
To główne danie, a nie tanie kuskus
Te pierdolenie - lepszy hardcore czy true-school
To sranie w banie, to jest kwestia gustu

Wchodzę jak nóż rzeźnicki w twoje wątłe flow
Jak to... zdolnością, mam ze sobą hordę mord
Poznań - jestem stąd, zataczam krąg jak jastrząb
Zanim pikując wpierdolę ci się w miasto

PDG gawrosz, konsekwentnie wack'om na złość
Bo mam w głowie hardcore jak ten pojeb Donnie Darko
Każdy wers pod czarną kominiarką skryty
Kto chłopcze jest prawdziwy, ja czy ty?

Mam chore wczuty, napierdalam niczym obrzyn
Do tych co na trackach pierdolą trzy po trzy
Włączam tryb nocny, bombarduję każdy dystrykt
Stąd aż po Wyspy, Projekt Własny Styl

To jak smak whisky, do tej gry trzeba dojrzeć
Oto pięć styli zwiastujących twój pogrzeb
Weź się odczep, to Boogie Monster na fyrtlach
Wkrótce w Polsce zrobi gnój jak Charles Whitman

Przekraczam normę w skali brutalności morderstw
Nie będą w stanie znaleźć cię nawet Scully i Mulder
Diabeł przybiera ludzką formę, to jest potworne
Jakbym ci z szóstego piętra zrzucił pełen keg na mordę

Szykuj plastikową torbę, murder was the case
Statek Widmo dziś zabiera cię w niezapomniany rejs
Jak Da Blaze skurwysynu dam ci słodycz dla cukierka
Masz w rapie takie szanse jak typ z Parkinsonem w bierkach

Jadę jak Łódzka eR′ka, krew spływa po rękach
Przysięgam, że zginiesz w niewyobrażalnych mękach
To miejskie zwierzęta, słabych dożywotnio nękam
Skóra pęka, słowa wyryte w krwawych pręgach

Czarna pogrzebowa wstęga, prosektoryjny stół
Mam styl klasyczny jak ukrzyżowanie głową w dół
Będę dożywotnio pluł w ryj tym homo raperom
Przynoszę ból i terror, mów mi George Romero, ta!

5 стилей

Могу предположить, что сейчас тебя пробирает дрожь,
Как трип от шалфея, вот такой у этой пластинки климат.
Психика? Какая психика? Её уже давно нет,
Она превратилась в титан, отражает любые атаки.

Это Больные Мелодии, под них ты не сомкнёшь век,
Разве что душа уйдет, тело останется после тебя,
Стеклянное и холодное, как зимние утра.
Здесь такой бит, под который смерть сама хотела бы танцевать.

Но к чёрту её, пусть помечтает.
Эта глупая сука до смерти не увидит наших лиц.
И мы продолжаем читать рэп с улиц, где Сатана — Бог,
Здесь не фанатеют от Библии, больше от Винса Корлеоне.

Семнадцатилетняя девчонка с сорокалетним парнем,
Она играет доминантку, он в латексе на диване.
За жалкие гроши и душа продана дьяволу.
Добро или зло, здесь нет дилеммы.

Теперь Kaczor и высшая школа жёстких нокаутов,
Во времена афер, махинаций, вдали от халтуры.
Это лирическое отклонение, более больное, чем извращенец в парке,
А у слабаков уже пот стекает по шее от нервов.

Читает кокс из Ложи Насмешников, привет.
Который не продаёт задницу, как Эдита Хербусь.
Поэтому у меня давно нет герба PDG,
Хотя я всё ещё иду этим путём, назло лживой стерве.

На одно слово больше, не нервничай, сынок,
Помолись о лучшем завтра, прежде чем уснёшь.
Я сражаюсь рифмой, стилем и техникой,
Потому что у меня это есть, а оппонентов бросаю на иппон.

И один ли я, или с командой, пусть сейчас прогремит в городе,
Потому что я пишу эти строки, как писал их Салман Рушди.
Укажи мне путь, который был бы правильнее,
Дорога только одна, за ней лишь руины.

Как у Brotha Lynch Hung, это сезон больного рэпа,
Меня прёт то, что хуже всего, типа из задницы в рот.
Убери свои лапы, въезжает рэп-фанатик,
Это 5 стилей, то есть хардкор и ничего кроме.

Kaczor, Paluch, Koni, WSRH,
Вдыхай эту дрянь, как порошок с зеркала.
Перестань ныть, это Больные Мелодии,
Так что отвали, я достойно представляю

Этот город, эту сцену, поедем как со скотом.
Когда ты это слушаешь, ты режешься серым мылом.
Будешь лаять? Ждёт намордник.
Достаточно одного предложения, и ты уже хватаешься за чётки.

У нас в планах устроить вам промывку мозгов,
Это главное блюдо, а не дешёвый кускус.
Это трёп — что лучше, хардкор или тру-скул,
Это бред собачий, это вопрос вкуса.

Вхожу как мясницкий нож в твой слабый флоу,
Как это... способностью, у меня с собой орда убийств.
Познань — я отсюда, кружу как ястреб,
Прежде чем пикируя ворвусь в твой город.

PDG гаврош, назло слабакам,
Потому что у меня в голове хардкор, как у того психа Донни Дарко.
Каждая строка скрыта под чёрной балаклавой.
Кто, парень, настоящий, я или ты?

У меня больные вчухи, долблю как обрез,
По тем, кто на треках несёт чушь.
Включаю ночной режим, бомбардирую каждый район,
Отсюда до самых Островов, Projekt Własny Styl.

Это как вкус виски, к этой игре нужно повзрослеть.
Вот пять стилей, предвещающих твои похороны.
Отвали, это Бугимен на районе,
Скоро в Польше устроит дерьмо, как Чарльз Уитмен.

Превышаю норму по шкале жестокости убийств,
Тебя не смогут найти даже Скалли и Малдер.
Дьявол принимает человеческий облик, это чудовищно,
Как будто я сбросил тебе на лицо полный кег с шестого этажа.

Готовь пластиковый пакет, murder was the case,
Корабль-призрак сегодня забирает тебя в незабываемое путешествие.
Как Da Blaze, сукин сын, дам тебе конфетку за конфетку.
У тебя в рэпе такие же шансы, как у парня с Паркинсоном в нарды.

Еду как Łódzka eR'ka, кровь стекает по рукам,
Клянусь, ты сдохнешь в немыслимых муках.
Это городские звери, слабых до смерти достаём,
Кожа лопается, слова вырезаны в кровавых рубцах.

Чёрная траурная лента, секционный стол,
У меня классический стиль, как распятие вниз головой.
Буду до конца жизни плевать в лицо этим рэперам-педикам,
Я несу боль и ужас, зови меня Джордж Ромеро, да!