Текст и перевод песни Vinicius de Moraes - O Haver

O Haver

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo
Perdoai
Eles não têm culpa de ter nascido
Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo que existe
Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer balbuciar o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida
Resta essa comunhão com os sons
Esse sentimento da matéria em repouso
Essa angústia da simultaneidade do tempo
Essa lenta decomposição poética
Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius
Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas
Essa tristeza diante do cotidiano
Ou essa súbita alegria
Ao ouvir na madrugada passos que se perdem sem memória
Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera cega em face da injustiça e do mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo,
Essa imensa piedade e de sua inútil poesia e sua força inútil
Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos
Essa tola capacidade de rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem de comprometer-se sem necessidade
Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo esse desejo de servir
Essa contemporaneidade com o amanhã dos que não tem ontem nem hoje
Resta essa faculdade incoercível de sonhar
De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é
E essa visão ampla dos acontecimentos, e essa impressionante
E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança
Resta essa obstinação em não fugir do labirinto
Na busca desesperada de uma porta quem sabe inexistente
E essa coragem indizível diante do grande medo
E ao mesmo tem esse terrível medo de renascer dentro da treva
Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem história
Resta essa pobreza intrínseca, esse orgulho
Essa vaidade de não querer ser príncipe senão do seu reino
Resta essa fidelidade à mulher e ao seu tormento
Esse abandono sem remissão à sua voragem insaciável
Resta esse eterno morrer na cruz de seus braços
E esse eterno ressuscitar para ser recrucificado
Resta esse diálogo cotidiano com a morte
Esse fascinio pelo momento a vir
Quando emocionada ela virá me abrir a porta como uma velha amante
Sem saber que é a minha mais nova namorada

What Remains

Above all, what remains is this capacity for tenderness,
This perfect intimacy with silence.
What remains is this inner voice asking forgiveness for everything.
Forgive me.
They are not to blame for being born.
What remains is this old respect for the night, this speaking softly,
This hand that gropes before it has, this fear
Of hurting by touching, this strong man's hand
Full of gentleness towards all that exists.
What remains is this stillness, this economy of gestures,
This ever-increasing inertia before the Infinite,
This childlike stammering of one who wants to babble the inexpressible,
This irreducible refusal of poetry not lived.
What remains is this communion with sounds,
This feeling of matter at rest,
This anguish of the simultaneity of time,
This slow poetic decomposition
In search of a single life, a single death, a single Vinicius.
What remains is this heart burning like a candle
In a ruined cathedral,
This sadness in the face of the everyday,
Or this sudden joy
Upon hearing in the early morning footsteps that fade without memory.
What remains is this desire to cry in the face of beauty,
This blind anger in the face of injustice and misunderstanding,
This immense pity for oneself,
This immense pity for one's useless poetry and one's useless strength.
What remains is this feeling of childhood suddenly unraveled
From small absurdities,
This silly ability to laugh for no reason, this ridiculous desire to be useful,
And this courage to commit oneself without need.
What remains is this distraction, this availability, this vagueness
Of one who knows that everything has already been as it will be in the becoming,
And at the same time this desire to serve,
This contemporaneity with the tomorrow of those who have no yesterday or today.
What remains is this irrepressible faculty to dream,
To transfigure reality, within this inability
To accept it as it is,
And this broad vision of events, and this impressive
And unnecessary prescience, and this previous memory
Of non-existent worlds, and this heroism
Static, and this tiny indecipherable light
Which poets sometimes call hope.
What remains is this obstinacy in not fleeing the labyrinth
In the desperate search for a door that may not exist,
And this unspeakable courage in the face of great fear,
And at the same time this terrible fear of being reborn within the darkness.
What remains is this desire to feel the same as everyone else,
To be reflected in eyes without curiosity and without history.
What remains is this intrinsic poverty, this pride,
This vanity of not wanting to be a prince except of one's own kingdom.
What remains is this fidelity to woman and her torment,
This unmitigated surrender to her insatiable vortex.
What remains is this eternal dying on the cross of her arms,
And this eternal resurrection to be crucified again.
What remains is this daily dialogue with death,
This fascination with the moment to come
When, moved, she will come to open the door for me like an old lover,
Without knowing that she is my newest sweetheart.