Styl - Wsrh перевод на немецкий

Styl

W żyłach więcej wódki mam, niż krwi, niż Ty, więcej stylu,
To pijany Alibaba i czterdziestu rozbójników,
To spadło jak grom, jak grad wielkości pięści,
Jak Collegium Elemente, skurwysynu mam ten prestiż.
Spod powierzchni, spod grubej warstwy brudu,
Gram dla mojego miasta, twarzy wypchanych z uczuć,
Ciemnych zaułków, typów spod ciemnej gwiazdy.
W do S do R do H, wzlatujemy ponad syf.

Ty się masz za rapera? Wyglądasz mi na lesbę,
U cip wywołuję bezdech, bluzgam jak HST,
Jak wujek Fester, jestem ponury i łysy,
Stawiam parujący stolec, na wszystkie ukryte dissy.
Klasycznie jak Dikis, jak Kill′em All Metallici,
Jak Lil' Keke, robię rap nie licząc się z nikim.
Mam chuj wbity w to, że typy są o Nas zazdrosne,
Jeśli chcesz spać spokojnie, trzymaj w domu swoją siostrę.
Czuję się jak bokser, okładając worek łajna,
Jesteś sztuczną doczepką, jak fiut Frankenstein′a,
Możesz cmokać jak Talkan, zostaw rap dla hetero,
ściero, kiedy Ty ledwo stoisz, ja jadę jak Merol.

Lepiej sprawdź (sprawdź go, sprawdź),
Sprawdź swój styl! x4

Renomowane niczym Milec, znasz moje imię synek,
Nic na siłę, to nocny łowcy jak Ramirez,
WTC Gines, wiesz, że zabawię tu chwilę,
Niczym Lord Finesse, mam styl co tnie, jak Guillette,
I nie słodki jak cymes, a gorzki, niczym piąte,
Brudnych na wir plus para twoich konstyn
To ten styl, co wpędza do grobu,
Wpędza raperów w kompleksy,
Zły, brzydki, wredny, jak załoga Czarnej Perły,
W nim wykute herby, nim płacę rachunki,
Ten styl mógłby służyć, za śrut do dubeltówki.
A nam od dwóch dni w szklance Cuba Libre,
Kiedy wpadam na bit, to jak Cuba Linde.

To zwykłe klony, jak Dolli, policz raperów ze stylem,
Potrafisz tylko pierdolić, a stoisz daleko w tyle,
Jak pies wchodzisz pod stolik, wąchając każdego tyłek,
A z Naszej szkoły, rap to słowa cięte jak sztylet.
Nigdy nie byłem fajny, nigdy nie byłem modny,
Najebany w centrum, szczam przy ludziach na chodnik.
Chuj Ci w odbyt, kończy się Twoja kariera,
Wypalcujemy tych łaków, w rękawicy Cruger'a.
Strzelam, chcesz być jak PIH, chcesz być jak Pezet,
A jesteś tak orginalny, jak cyklop z zezem.
Na deser wpierdalam, wszystkich podobnych, do Ciebie szczurze,
Skonsumuje Twoje zwłoki, i wypierdzę dusze (O)!

Lepiej sprawdź (sprawdź go, sprawdź),
Sprawdź swój styl! x4

Stil

Hab mehr Wodka in den Adern als Blut, als du, mehr Stil,
Das ist der betrunkene Ali Baba und die vierzig Räuber,
Das schlug ein wie ein Donner, wie Hagel faustgroß,
Wie Collegium Elemente, Hurensohn, ich hab dieses Prestige.
Von unter der Oberfläche, unter einer dicken Schicht Dreck,
Ich spiele für meine Stadt, für Gesichter ohne Gefühl,
Dunkle Gassen, Typen unter einem schlechten Stern.
W zu S zu R zu H, wir steigen über den Dreck hinaus.

Du hältst dich für 'nen Rapper? Siehst für mich aus wie 'ne Lesbe,
Bei Fotzen verursach' ich Atemnot, ich spucke wie HST,
Wie Onkel Fester, bin ich düster und kahl,
Ich setz' einen dampfenden Haufen auf alle versteckten Disses.
Klassisch wie Dikis, wie Kill′em All von Metallica,
Wie Lil' Keke, mach' ich Rap, ohne auf jemanden Rücksicht zu nehmen.
Mir ist scheißegal, dass Typen auf uns neidisch sind,
Wenn du ruhig schlafen willst, halt deine Schwester zu Haus.
Ich fühl' mich wie ein Boxer, der auf einen Sack Scheiße eindrischt,
Du bist ein künstliches Anhängsel, wie Frankensteins Schwanz,
Kannst schmatzen wie Talkan, überlass Rap den Heteros,
du Lappen, wenn du kaum stehst, fahr ich wie ein Mercedes.

Check lieber (check ihn, check),
Check deinen Stil! x4

Renommiert wie Milec, du kennst meinen Namen, Sohn,
Nichts mit Gewalt, das sind Nachtjäger wie Ramirez,
WTC Gines, du weißt, ich bleib' hier 'ne Weile,
Wie Lord Finesse, hab' ich 'nen Stil, der schneidet wie Gillette,
Und nicht süß wie Zimes, sondern bitter, wie das fünfte,
Schmutzige [Schein?] im Strudel plus ein paar deiner lahmen Tricks.
Das ist der Stil, der ins Grab bringt,
Der Rappern Komplexe macht,
Böse, hässlich, gemein, wie die Crew der Black Pearl,
Darin geschmiedete Wappen, damit zahl' ich Rechnungen,
Dieser Stil könnte als Schrot für eine Doppelflinte dienen.
Und wir haben seit zwei Tagen Cuba Libre im Glas,
Wenn ich auf den Beat komm', ist das wie Cuba Linde.

Das sind nur Klone, wie Dolli, zähl die Rapper mit Stil,
Du kannst nur labern, aber stehst weit hinten an,
Wie ein Hund kriechst du unter den Tisch, beschnüffelst jeden Arsch,
Aber aus unserer Schule ist Rap: Worte, scharf wie ein Dolch.
Ich war nie cool, ich war nie modisch,
Besoffen im Zentrum, pisse ich vor Leuten auf den Gehweg.
Fick dich in den Arsch, deine Karriere ist vorbei,
Wir fingern diese Lutscher mit Krugers Handschuh.
Ich schieße, du willst sein wie PIH, willst sein wie Pezet,
Aber du bist so originell wie ein Zyklop, der schielt.
Zum Nachtisch fresse ich alle wie dich, du Ratte,
Ich konsumiere deine Leiche und furze deine Seele raus (Oh)!

Check lieber (check ihn, check),
Check deinen Stil! x4