Текст и перевод песни Edith Piaf - Les mômes de la cloche, pt. 2

Les mômes de la cloche, pt. 2

D'un bout à l'autre de la semaine,
Sur les boulevards, dans les faubourgs,
On les voit traîner par centaines,
Leurs guêtres sales et leurs amours
Dans des chemises de dix jours.
Sous la lumière des réverbères,
Prenant des airs de Pompadour,
Ce sont nos belles ferronnières,
Ce sont nos poupées, nos guignols, nos pantins.
Écoutez dans la nuit,
Elles chantent ce refrain:
"C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'importe où.
Nous avons pourtant
Cœur pas exigeant
Mais personne n'en veut.
Eh ben tant pis pour eux.
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Nul ne s'y accroche.
Il n'y a pas d'amour
Et l'on sera toujours
Les mômes de la cloche!
Mais comme elles n'ont pas les toilettes
Qu'il faut pour les quartiers rupins,
C'est pas aux Galeries Lafayette
Qu'elles vont faire chaque soir leur turbin.
Le long du canal Saint-Martin,
Au Sébasto, à la chapelle,
On est toujours assez gandin
Pour le monsieur qui vous appelle.
D'l'article populaire, c'est pas du beau joujou.
'Y a pas d'poupées en soie
Aux bazars à trente sous.
C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'importe où.
Tout comme nos ribouis,
Nous n'sommes pas vernies.
Jamais l'on ira
Sur la Riviera.
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Quand l'argent nous fauche,
On va faire quatre jours
Là-bas dans la Tour.
Les mômes de la cloche,
Elles ont vendu toutes leurs caresses.
Elles furent payées tant bien que mal,
Puis un jour, plus rien dans la caisse,
Vont se fiche dans l'canal
Et sans avoir comme un cheval
La pitié des gens de la rue,
On les emmène à l'hôpital.
La foule dit "ce n'est qu'une grue"
Et voilà comment nos poupées, nos pantins,
Lorsqu'elles n'ont plus le sou
S'en vont toutes à Pantin.
C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qu s'en vont sans amis, sans proches.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui s'en vont dormir dans l'horrible trou.
Derrière not' convoi
Jamais l'on ne voit
Ni fleurs ni couronnes,
Pas même une personne
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Quand la mort nous fauche,
C'est not' plus beau jour.
Cloches, sonnez pour
Les mômes de la clo... che
End

Дети колокола, ч. 2

С начала и до конца недели,
На бульварах, в предместьях,
Их видишь слоняющимися сотнями,
Их грязные гетры и их любови
В рубашках десятидневной носки.
Под светом фонарей,
Принимая вид маркизы де Помпадур,
Это наши прекрасные уличные девки,
Это наши куклы, наши шуты, наши марионетки.
Послушай в ночи,
Они поют этот припев:
"Это мы, дети, дети колокола,
Бродяги, что идут без гроша в кармане.
Это мы, пропащие, совсем пропащие,
Которых любят на одну ночь где попало.
У нас ведь
Сердце нетребовательное,
Но оно никому не нужно.
Ну и ладно, черт с ними.
Какая разница,
Нам все равно!
Никто к нам не привязывается.
Нет любви,
И мы всегда будем
Детьми колокола!
Но поскольку у них нет нарядов,
Которые нужны для богатых кварталов,
Это не в Галерее Лафайет
Они каждый вечер будут работать.
Вдоль канала Сен-Мартен,
В "Себасто", в часовне,
Мы всегда достаточно щеголеваты
Для господина, который тебя зовет.
Из простого люда, это не красивая игрушка.
Нет шелковых кукол
В лавках за тридцать су.
Это мы, дети, дети колокола,
Бродяги, что идут без гроша в кармане.
Это мы, пропащие, совсем пропащие,
Которых любят на одну ночь где попало.
Как и наши тряпки,
Мы не лакированные.
Никогда не попадем
На Ривьеру.
Какая разница,
Нам все равно!
Когда деньги нас косят,
Мы идем на четыре дня
Туда, в тюрьму.
Дети колокола,
Они продали все свои ласки.
Им платили как попало,
Потом однажды, больше ничего в кассе,
Прыгают в канал
И не имея, как лошадь,
Жалости прохожих,
Их увозят в больницу.
Толпа говорит: "Это всего лишь проститутка".
И вот как наши куклы, наши марионетки,
Когда у них больше нет ни су,
Все отправляются на кладбище Пантен.
Это мы, дети, дети колокола,
Бродяги, что идут без друзей, без близких.
Это мы, пропащие, совсем пропащие,
Которые идут спать в ужасную дыру.
За нашим конвоем
Никогда не видно
Ни цветов, ни венков,
Даже ни одного человека.
Какая разница,
Нам все равно!
Когда смерть нас косит,
Это наш лучший день.
Колокола, звоните по
Детям коло... кола.
Конец