Lyrics and translation Jacek Kaczmarski - Misja

Misja

Warczą bębny ludożerców na Wyspach Szczęśliwych
Idziemy misjonarze starych prawd brzegiem oceanu
Kto z nas pierwszy przyjmie rytualny rytm za swój
Kto uzna władzę oszalałych szamanów
Kadzie wódki tłum tłum łomot łomot łomot
Jesteśmy jak się zdaje zupełnie bezbronni
Oto spełniona przepowiednia nie przynosi chwały
Ogień krew ofiar wieszcze nieprzytomni
Będą nas poić dzikie kobiety o bezwzględnych ciałach
Śmiejąc się z naszych mdłości strachu zaklinania
Pijani będziemy krzyczeć kładąc dłonie pod pałki bijących w bębny
Lecz powiedzmy złoty ząb zatrze w ich pamięci największe kazania
Zmuszą nas byśmy pierwsi pili żółć zarzynanego jeńca
Będziemy też spać z żoną wodza po czym męskość zostanie nam odjęta
Każdy nasz ruch okaże się słowem w zapadającym wyroku
Gdy zapadnie zmrok święto naszej śmierci będzie rozpoczęte
Wzmoże się huk po czym błyśnie święte ostrze grotu
Którym wykroją nam serca po to na przykład żeby spadły deszcze
Gdyby nazajutrz spadły byłby powód jeszcze
Do gorzkiego śmiechu znad nieba pełnego łomotu
Warczą bębny ludożerców na Wyspach Szczęśliwych
Idziemy misjonarze starych prawd brzegiem oceanu
Kto z nas pierwszy przyjmie rytualny rytm za swój
Kto uzna władzę oszalałych szamanów...

Mission

Les tambours des mangeurs d'hommes grondent sur les îles Heureuses
Nous partons, missionnaires de vieilles vérités, au bord de l'océan
Qui de nous adoptera le premier le rythme rituel
Qui reconnaîtra l'autorité des chamans fous
Des cuves de vodka, la foule, le bruit, le bruit, le bruit
Nous sommes apparemment sans défense
Voici la prophétie accomplie, elle n'apporte pas la gloire
Feu, sang des victimes, devins inconscients
Des femmes sauvages aux corps sans pitié nous feront boire
En se moquant de nos nausées, de notre peur, de nos incantations
Ivres, nous crierons en plaçant nos mains sous les bâtons qui frappent les tambours
Mais disons-leur que la dent en or gardera en mémoire nos plus grands sermons
Ils nous forceront à boire en premier la bile du prisonnier égorgé
Nous devrons aussi coucher avec la femme du chef, puis notre masculinité nous sera enlevée
Chacun de nos mouvements se révélera être un mot dans le jugement qui s'abat
Quand le crépuscule tombera, la fête de notre mort commencera
Le vacarme s'amplifiera, puis brillera la lame sacrée de la pointe
Qui nous découpera le cœur pour que la pluie tombe, par exemple
Si elle tombait le lendemain, ce serait un motif de plus
Pour rire amèrement du haut d'un ciel rempli de vacarme
Les tambours des mangeurs d'hommes grondent sur les îles Heureuses
Nous partons, missionnaires de vieilles vérités, au bord de l'océan
Qui de nous adoptera le premier le rythme rituel
Qui reconnaîtra l'autorité des chamans fous...