Lyrics and translation Maryla Rodowicz - Łaska Niebieska

Łaska Niebieska

Ktoś umarł, niechętnie jak wszyscy
Popić, popalić by wolał
Wieczór z bliskimi siąść do miski
Człowieka do kołyski uczynić
Ot, tak pożyć
Żar, czeluść, gwałt, jak we wojnę
Na nic doktory, chory już nie jest chory
Na nic mu nie, nie ochota
Skończona umierania żmudna robota
Nad nim łaska niebieska
Spóźniona jak łaski wszystkie
Za nim wdowy, osły jego i konie
Tarcza i kosa i brudne chustki do nosa
I szepcą nad nim pacierze
Jakże to tak.
Panie, kto odpoczynku pragnie
Nie ptak, co ledwie drzemie w chmurach
Nie niedzwiedź co i w barłogu czuwa
A już najpewniej nie on
Ten co dopiero umarł
Dla niego robota wszelka
Powszednia krzątanina, ta by nagrodą była
Do radła, do sierpa był zdatny
Do siania i zbierania, kochania, muzykowania
Do trwania w wielkim zamęcie
Dajże mu Panie, nie wieczne odpoczywanie
Lecz dobrze płatne zajęcie
Wszak jest robota przy tronach
I dla takiego, który skonał
Wszak jest robota przy tronach
I dla takiego, który skonał
Za nim łaska niebieska
Spóźniona jak łaski wszystkie
Za nim wdowy, osły jego i konie
Tarcza i kosa i brudne chustki do nosa
I szepcą nad nim pacierze
Jakże to tak.
Nad nim łaska niebieska
Spóźniona jak łaski wszystkie
Za nim wdowy, osły jego i konie
Tarcza i kosa i brudne chustki do nosa
I szepcą nad nim pacierze
Jakże to tak.

La Grâce Céleste

Quelqu'un est mort, réticent comme tous
Il aurait préféré boire, fumer
Passer une soirée avec ses proches, s'asseoir autour d'un bol
Faire un homme pour le berceau
Vivre ainsi, tout simplement
Chaleur, abîme, violence, comme en guerre
Les médecins sont inutiles, le malade n'est plus malade
Rien ne lui plaît, rien ne l'attire
Le travail pénible de la mort est terminé
Au-dessus de lui, la grâce céleste
En retard comme toutes les grâces
Derrière lui, les veuves, ses ânes et ses chevaux
Le bouclier et la faucille, et les mouchoirs sales pour le nez
Et ils murmurent des prières au-dessus de lui
Comment cela est-il possible.
Seigneur, qui aspire au repos
Pas l'oiseau qui sommeille à peine dans les nuages
Pas l'ours qui veille même dans sa tanière
Et certainement pas lui
Celui qui vient de mourir
Pour lui, tout travail
Le remue-ménage quotidien, cela serait une récompense
Il était apte à la charrue, à la faucille
À semer et à récolter, à aimer, à faire de la musique
À rester dans le grand chaos
Donne-lui, Seigneur, non pas un repos éternel
Mais un travail bien rémunéré
Car il y a du travail près des trônes
Et pour celui qui est mort
Car il y a du travail près des trônes
Et pour celui qui est mort
Au-dessus de lui, la grâce céleste
En retard comme toutes les grâces
Derrière lui, les veuves, ses ânes et ses chevaux
Le bouclier et la faucille, et les mouchoirs sales pour le nez
Et ils murmurent des prières au-dessus de lui
Comment cela est-il possible.
Au-dessus de lui, la grâce céleste
En retard comme toutes les grâces
Derrière lui, les veuves, ses ânes et ses chevaux
Le bouclier et la faucille, et les mouchoirs sales pour le nez
Et ils murmurent des prières au-dessus de lui
Comment cela est-il possible.