Lyrics and translation Vinicius de Moraes - Elegia Na Morte de Clodoaldo Pereira da Silva Moraes, Poeta e Cidadão

Elegia Na Morte de Clodoaldo Pereira da Silva Moraes, Poeta e Cidadão

A morte chegou pelo interurbano em longas espirais metálicas.
Era de madrugada. Ouvi a voz de minha mãe, viúva.
De repente não tinha pai.
No escuro de minha casa em los angeles procurei recompor tua lembrança
Depois de tanta ausência. Fragmentos da infância
Boiaram do mar de minhas lágrimas. Vi-me eu menino
Correndo ao teu encontro. Na ilha noturna
Tinham-se apenas acendido os lampiões a gás, e a clarineta
De augusto geralmente procrastinava a tarde.
Era belo esperar-te, cidadão. O bondinho
Rangia nos trilhos a muitas praias de distância
Dizíamos: "e-vem meu pai!" quando a curva
Se acendia de luzes semoventes, ah, corríamos
Corríamos ao teu encontro. A grande coisa era chegar antes
Mas ser marraio em teus braços, sentir por último
Os doces espinhos da tua barba.
Trazias de então uma expressão indizível de fidelidade e paciência
Teu rosto tinha os sulcos fundamentais da doçura
De quem se deixou ser. Teus ombros possantes
Se curvavam como ao peso da enorme poesia
Que não realizaste. O barbante cortava teus dedos
Pesados de mil embrulhos: Carne, pão, utensílios
Para o cotidiano (e freqüentemente o binóculo
Que vivias comprando e com que te deixavas horas inteiras
Mirando o mar). Dize-me, meu pai
Que viste tantos anos através do teu óculo-de-alcance
Que nunca revelaste a ninguém?
Vencias o percurso entre a amendoeira e a casa como o atleta exausto no último lance da maratona.
Te grimpávamos. Jras penca de filho. jamais
Uma palavra dura, um rosnar paterno. Entravas a casa humilde
A um gesto do mar. A noite se fechava
Sobre o grupo familial como uma grande porta espessa.
Muitas vezes te vi desejar. Desejavas. deixavas-te olhando o mar
Com mirada de argonauta. Teus pequenos olhos feios
Buscavam ilhas, outras ilhas... - as imaculadas, inacessíveis
Ilhas do tesouro. Querias. querias um dia aportar
E trazer - depositar aos pés da amada as jóias fulgurantes
Do teu amor. Sim, foste descobridor, e entre eles
Dos mais provectos. Muitas vezes te vi, comandante
Comandar, batido de ventos, perdido na fosforescência
De vastos e noturnos oceanos
Sem jamais.
Deste-nos pobreza e amor. A mim me deste
A suprema pobreza: O dom da poesia, e a capacidade de amar
Em silêncio. Moste um pobre. mendigavas nosso amor
Em silêncio. Moste um no lado esquerdo. mas
Teu amor inventou. Financiaste uma lancha
Movida a água. Poi reta para o fundo. partiste um dia
Para um brasil além, garimpeiro, sem medo e sem mácula.
Doze luas voltaste. Tua primogênita - diz-se -
Não te reconheceu. Trazias grandes barbas e pequenas águas-marinhas.
Não eram, meu pai. A mim me deste
Águas-marinhas grandes, povoadas de estrelas, ouriços
E guaiamus gigantes. A mim me deste águas-marinhas
Onde cada concha carregava uma pérola. As águas-marinhas que me deste
Foram meu primeiro leito nupcial.
Eras, meu pai morto
Um grande clodoaldo
Capaz de sonhar
Melhor e mais alto
Precursor de binômio
Que reverteria
Ao nome original
Semente do sêmen
Revolucionário
Gentil-homem insigne
Poeta e funcionário
Sempre preterido
Nunca titular
Neto de alexandre
Filho de maria
Cônjuge de lydia
Pai da poesia.
Diante de ti homem não sou, não quero ser. És pai do menino que eu fui.
Entre minha barba viva e a tua morta, todavia crescendo
Há um toque irrealizado. No entanto, meu pai
Quantas vezes ao ver-te dormir na cadeira de balanço de muitas salas
De muitas casas de muitas ruas
Não te beijei em meu pensamento! Já então teu sono
Prenunciava o morto que és, e minha angústia
Buscava ressuscitar-te. Tessuscitavas. teu olhar
Vinha de longe, das cavernas imensas do teu amor, aflito
Como a querer defender. Vias-me e sossegavas.
Pouco nos dizíamos: "como vai?" como vais, meu pobre pai
No teu túmulo? Dormes, ou te deixas
A contemplar acima - eu bem me lembro! - perdido
Na decifração de como ser?
Ah, dor! Como quisera
Ser de novo criança em teus braços e ficar admirando tuas mãos!
Como quisera escutar-te de novo cantar criando em mim
A atonia do passado! Quantas baladas, meu pai
E que lindas! Quem te ensinou as doces cantigas
Com que embalavas meu dormir? Voga sempre o leve batel
A resvalar macio pelas correntezas do rio da paixão?
Prosseguem as donzelas em êxtase na noite à espera da barquinha
Que busca o seu adeus? E continua a rosa a dizer à brisa
Que já não mais precisa os beijos seus?
Calaste-te, meu pai. No teu ergástulo
A voz não é - a voz com que me apresentavas aos teus amigos:
"Esse é meu filho fulano de tal". E na maneira
De dizê-lo - o vôo, o beijo, a bênção, a barba
Dura rocejando a pele, ai!
Tua morte, como todas, foi simples.
É coisa simples a morte. QóI, depois sossega. quando sossegou -
Lembro-me que a manhã raiava em minha casa - já te havia eu
Recuperado totalmente: Tal como te encontras agora, vestido de mim.
Não és, como não serás nunca para mim
Um cadáver sob um lençol.
És para mim aquele de quem muitos diziam: "é um poeta..."
Poeta foste, e és, meu pai. A mim me deste
O primeiro verso à namorada. Furtei-o
De entre teus papéis: Quem sabe onde andará... fui também
Verso teu: Lembro ainda hoje o soneto que escreveste celebrando-me
No ventre materno. E depois, muitas vezes
Vi-te na rua, sem que me notasses, transeunte
Com um ar sempre mais ansioso do que a vida. Levava-te a ambição
De descobrir algo precioso que nos dar.
Por tudo o que não nos deste
Obrigado, meu pai.
Não te direi adeus, de vez que acordaste em mim
Com uma exatidão nunca sonhada. Em mim geraste
O tempo: Aí tens meu filho, e a certeza
De que, ainda obscura, a minha morte dá-lhe vida
Em prosseguimento à tua; aí tens meu filho
E a certeza de que lutarei por ele. Quando o viste a última vez
Era um menininho de três anos. Hoje cresceu
Em membros, palavras e dentes. Diz de ti, bilíngüe:
"Vovô was always teasing me..."
É meu filho, teu neto. Deste-lhe, em tua digna humildade
Um caminho. M meu caminho. marcha ela na vanguarda do futuro
Para um mundo em paz: O teu mundo - o único em que soubeste viver;
Aquele que, entre lágrimas, cantos e martírios, realizaste à tua volta.
Composição: Vinicius de Moraes

Элегия на смерть Клодоалдо Перейра да Силва Морайс, поэта и гражданина

Смерть пришла междугородним звонком, длинными металлическими спиралями.
Была ранняя утренняя пора. Я услышал голос моей матери, вдовы.
Внезапно у меня не стало отца.
В темноте моего дома в Лос-Анджелесе я пытался восстановить твои черты,
После столь долгой разлуки. Фрагменты детства
Всплыли из моря моих слёз. Я увидел себя мальчиком,
Бегущим тебе навстречу. На ночном острове
Только что зажглись газовые фонари, и кларнет
Аугусто обычно откладывал наступление вечера.
Было прекрасно ждать тебя, гражданин. Трамвай
Скрипел по рельсам за много пляжей отсюда,
Мы говорили: "Вот и мой отец!" когда поворот
Озарялся движущимися огнями, ах, мы бежали
Бежали тебе навстречу. Самым важным было прибежать первым,
Но быть сорванцом в твоих объятиях, чувствовать напоследок
Сладкие колючки твоей бороды.
Ты приносил тогда непередаваемое выражение верности и терпения,
Твоё лицо имело основополагающие борозды мягкости
Того, кто позволил себе быть. Твои могучие плечи
Сгибались, будто под тяжестью огромной поэзии,
Которую ты не воплотил. Бечёвка врезалась в твои пальцы,
Отягощённые тысячей свёртков: мясо, хлеб, утварь
Для повседневной жизни (и часто бинокль,
Который ты постоянно покупал и с которым проводил целые часы,
Глядя на море). Скажи мне, отец мой,
Что ты видел столько лет сквозь свой подзорную трубу,
Чего ты никогда никому не открывал?
Ты преодолевал путь между миндальным деревом и домом, как изнурённый атлет на последнем отрезке марафона.
Мы карабкались на тебя. Целая гроздь детей. Никогда
Ни резкого слова, ни отцовского рыка. Ты входил в скромный дом
С жестом моря. Ночь опускалась
На семейный круг, как огромная толстая дверь.
Много раз я видел, как ты желал. Ты желал, ты смотрел на море
Взглядом аргонавта. Твои маленькие некрасивые глаза
Искали острова, другие острова... - безупречные, недоступные
Острова сокровищ. Ты хотел, хотел однажды пристать к берегу
И принести - положить к ногам возлюбленной сверкающие драгоценности
Твоей любви. Да, ты был первооткрывателем, и среди них
Одним из самых опытных. Много раз я видел тебя, командир,
Избитого ветрами, затерянного в фосфоресценции
Обширных и ночных океанов,
Но так и не...
Ты дал нам бедность и любовь. Мне ты дал
Высшую бедность: дар поэзии и способность любить
Молча. Ты был беден. Ты выпрашивал нашу любовь
Молча. Ты был никем. Но
Твоя любовь изобретала. Ты финансировал лодку,
Приводимую в движение водой. Она пошла прямо ко дну. Ты однажды отправился
В другую Бразилию, старатель, бесстрашный и безупречный.
Через двенадцать лун ты вернулся. Твоя первенец - говорят -
Не узнала тебя. Ты привёз большую бороду и маленькие аквамарины.
Нет, отец. Мне ты дал
Большие аквамарины, населённые звёздами, морскими ежами
И гигантскими моллюсками. Мне ты дал аквамарины,
Где каждая раковина хранила жемчужину. Аквамарины, которые ты мне дал,
Были моим первым брачным ложем.
Ты был, мой мёртвый отец,
Великим Клодоалдо,
Способным мечтать
Лучше и выше,
Предвестником бинома,
Который вернётся
К первоначальному имени,
Семя революционного семени,
Благородный дворянин,
Выдающийся джентльмен,
Поэт и чиновник,
Всегда обойдённый вниманием,
Никогда не титулованный,
Внук Александра,
Сын Марии,
Супруг Лидии,
Отец поэзии.
Перед тобой я не мужчина, не хочу им быть. Ты отец того мальчика, которым я был.
Между моей живой бородой и твоей мёртвой, всё ещё растущей,
Есть неосуществлённое прикосновение. Однако, отец мой,
Сколько раз, видя тебя спящим в кресле-качалке многих комнат,
Многих домов, многих улиц,
Я не целовал тебя в своих мыслях! Уже тогда твой сон
Предвещал ту смерть, которой ты являешься, и моя тоска
Стремилась воскресить тебя. Ты воскресал. Твой взгляд
Шёл издалека, из огромных пещер твоей любви, встревоженный,
Будто желая защитить. Ты видел меня и успокаивался.
Мы мало говорили: "Как дела?" Как дела, мой бедный отец,
В твоей могиле? Ты спишь или позволяешь себе
Созерцать сверху - я хорошо помню! - потерянный
В разгадке того, как быть?
Ах, боль! Как я хотел бы
Снова стать ребёнком в твоих объятиях и любоваться твоими руками!
Как я хотел бы снова услышать, как ты поёшь, создавая во мне
Оцепенение прошлого! Сколько баллад, отец мой,
И какие прекрасные! Кто научил тебя сладким песням,
Которыми ты убаюкивал мой сон? Всё ещё плывёт лёгкая лодка,
Мягко скользя по течению реки страсти?
Продолжают ли девы в экстазе ночью ждать лодочку,
Которая ищет их прощания? И продолжает ли роза говорить ветерку,
Что ей больше не нужны его поцелуи?
Ты замолчал, мой отец. В твоей темнице
Нет голоса - того голоса, которым ты представлял меня своим друзьям:
"Это мой сын такой-то". И в манере
Говорить это - полёт, поцелуй, благословение, борода,
Жёстко касающаяся кожи, ай!
Твоя смерть, как и все смерти, была простой.
Смерть - простая вещь. Болит, потом успокаивается. Когда успокоилась -
Помню, как занималась утренняя заря в моём доме - я уже
Полностью вернул тебя: таким, какой ты сейчас, одетым в меня.
Ты не являешься, и никогда не будешь для меня
Трупом под простынёй.
Ты для меня тот, о ком многие говорили: "Он поэт..."
Ты был поэтом, и ты им являешься, мой отец. Мне ты дал
Первый стих для возлюбленной. Я украл его
Из твоих бумаг: кто знает, где он теперь... Я тоже был
Твоим стихом: я до сих пор помню сонет, который ты написал, воспевая меня
В утробе матери. А потом много раз
Я видел тебя на улице, ты меня не замечал, прохожий
С видом всегда более тревожным, чем сама жизнь. Тебя вела амбиция
Открыть что-то драгоценное, чтобы дать нам.
За всё, что ты нам не дал,
Спасибо, отец.
Я не скажу тебе прощай, поскольку ты пробудился во мне
С невиданной точностью. Во мне ты породил
Время: вот тебе мой сын, и уверенность
В том, что, пусть и неясная, моя смерть даёт ему жизнь
В продолжение твоей; вот тебе мой сын,
И уверенность в том, что я буду бороться за него. Когда ты видел его в последний раз,
Он был трёхлетним мальчиком. Сегодня он вырос
В членах, словах и зубах. Он говорит о тебе на двух языках:
"Дедушка always teasing me..."
Это мой сын, твой внук. Ты дал ему, в своём достойном смирении,
Путь. Мой путь. Он идёт в авангарде будущего
К миру во всём мире: твоему миру - единственному, в котором ты умел жить;
Тому, который ты, среди слёз, песен и мучений, создал вокруг себя.
Автор песни: Vinicius de Moraes