paroles de chanson David Simon - Los Chikos del Maiz

Mierda, el negro que inventó esas cosas
Sigue trabajando en el sótano por un salario normal
Pensando en alguna mierda que haga que las patatas sepan mejor, créeme
Aún así tuvo la idea

Estoy bebiendo en Baltimore a palo seco con McNulty
A David Simón ni tocarlo
Vuelven los chikos como un viejo púgil
Controlo mi negocio como Marlo

Cuanto madero inútil
Que coge el sobre con billetes y el fardo de coca
La globalización, la multi'
Frente a sindicalistas con agallas como Frank Sobotka

Locas en el dilas, palizas
Se preguntan ¿por qué?
Cabinas para pajas Times Square
El sida, la corrupción, la pus

Llorar a moco tendido con el final del Deuce
Negros en autobús, blancos en limusina
El jazz sigue sonando en Treme pese al Katrina
El carnaval termina en ciego

Y los peones del juego siguen vendiendo en las esquinas
Escuchas, cabinas, barrotes
Esta sonando Illmatic por las ventanas de los bloques
Quijotes de barrio, navigator de corcel

Upper, burguesía de la esquina rollo Stringer Bell
Ajustes de cuentas, chivatos, reyertas
El sueño americano nos cerró la puerta
Otra puta muerta, otro negro con un pie en la horca
Y otra vez: sorpresa, a nadie le importa

Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial

Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas
Simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero, se mercantiliza

Todo empezó con The Corner
Llego David Simon y le quito el romanticismo al pobre
Por que el barrio es noble pero también es duro
Y en la esquina jóvenes hipotecan su futuro

Mientras suena el jazz en las calles de Nueva Orleans
Toca el trombón Antuan borracho en un funeral
Nada será igual tras el paso de aquel huracán
Pero queda esperanza mientras quede Mardi Gras

Y Yonkers vive el conflicto racial
A costa de los pisos de protección oficial
Que nos vuelven a mostrar al que no hay racista
Pero no quiere que haya negros en su patio trasero

Tampoco latinos y aunque en la mierda vivimos
Siempre combatimos, discutimos más que compartimos
Y al que nos quiera ayudar se repudia no se premia
Muéstrame un héroe, te contaré una tragedia

¿Quieres más? Vente a la calle 42
Año 70 en el centro de Nueva York
Que no sólo había rascacielos y avenidas
Más bien era SIDA, drogas, crimen, porno y prostitución

Y la gentrificación no acabó con la tragedia
Sólo la tapó y la mando a la periferia
Esto es américa sin barra ni estrellas que brillan
El sueño americano más bien una pesadilla

Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial

Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas
Simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero, se mercantiliza

The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo
The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo