Löysäläisen laulu - Vesa-Matti Loiri перевод на французский

Löysäläisen laulu

Maantietä matkaa kirjaton, karjaton mies.
Kruununkin kyyti liikaa ois hälle kenties,
Outoja hälle kun on isänmaa, kotipaikka ja lies,
Puolue, perhe ja muu, verot, verka ja velka ja ies.

Kuntahan, yhteiskuntahan kuulumaton,
Huonoin hän kansalaisista kaikista on,
Ellei hän kuulunekin elon varmemman valtiohon,
Jonka lie linnat ja maat liki taivahan auringon.

Mutta hän laulaa! Kuulkaa, hän kulkeissaan
Hyräelee hymysuin kuin virsiä vierahan maan.
On sanat sekavat. Soi sorasointuja lauluistaan,
Mutta ne näin huminoi korpehen kohisevaan:

"Vei elon viima mun kukkani. Jäljelle jäi vain työ
Päivien päättymätön, sydäntuskani talvinen yö.
Järjestykää, polot järjet, tai taivahan leimaus lyö:
Miekkoinen nainen ja mies, ens syksynä leipää ken syö.

Vaan mua naurattaa, mua itkettää iki, ain,
Heikkous heltymätön sanan, vapauden vainoajain.
Minkä he mahtavat? Pikkuisen piinata vain,
Pitkittää, mikä on kuitenkin täyttymys lain.

Ken? Kuka haastaa? Tie, elo, totuus ja työ.
Ympäri tauti ja talvi ja nälkä ja köyhyys ja yö.
Sentään ma, ah, häpeäisin häntä, ken leipäänsä syö,
Kun isän, äidin ja lapsen ja kullankin kuolema lyö.

Ah, rakas, rakkahin! Vieläkö kuulet sa mua?
Murheeni huutaa kuin kaukaista huhuilua.
Muistelen sua kuin kaunista kadotettua.
Tuntoni, tuskani määrää nyt kauas, kauas mun Sua!

Mutta ne vaikka jo vie minut aallonkin ankaran taa,
Missä mun lempeni, lauluni korkea on kotimaa,
Minkä ne mahtavat? Konsana korkeimpaa
Eivät ne nähneet. Eivätkä nähdä ne saa."
Maantietä matkaa kirjaton, karjaton mies.
Maan vai taivahan laps? Tai helvetin hehkuun on ties!
Outoja sulle kun on isänmaa, kotipaikka ja lies,
Puolue, perhe ja muu: on sulla sun itsesi ies.

Le chant du pauvre

Je marche sur la route, homme sans livre, sans troupeau.
Le chariot royal serait peut-être trop pour lui,
Etranges pour lui la patrie, la maison et le foyer,
Le parti, la famille et le reste, les impôts, les formalités, les dettes et les soucis.

Il est sans commune, sans société,
Le plus pauvre de tous les citoyens,
S'il ne faisait pas partie de l'état plus sûr de la vie,
Dont les villes et les terres se trouvent près du soleil du ciel.

Mais il chante ! Ecoutez, dans son voyage,
Il fredonne avec un sourire comme des chants d'un pays étranger.
Les mots sont confus. Le son du sable de ses chants,
Mais ils sonnent comme ça dans la forêt qui rugit :

« Le vent de la vie a emporté ma fleur. Il ne reste que le travail
Sans fin de mes jours, la nuit hivernale de mon angoisse. »
Mettez de l'ordre, vous les petits fous, ou la foudre du ciel frappera : »
Femme et homme courageux, qui mangera du pain au premier automne. »

Mais je ris, je pleure pour toujours,
La faiblesse indéfectible du mot, les persécuteurs de la liberté.
Que peuvent-ils faire ? Juste un peu de torture,
Prolonger ce qui est pourtant une accomplissement de la loi. »

Qui ? Qui défie ? Le chemin, la vie, la vérité et le travail.
Autour de la maladie et de l'hiver, de la faim et de la pauvreté, et de la nuit.
Pourtant, je, oh, j'aurais honte de lui, qui mange son pain,
Lorsque la mort du père, de la mère, de l'enfant et de l'or frappe. »

Ah, ma chérie, ma bien-aimée ! M'entends-tu encore ?
Mon chagrin crie comme un lointain chant. »
Je me souviens de toi comme d'une belle chose perdue. »
Mes sentiments, mon angoisse me conduisent maintenant loin, très loin de toi ! »

Mais même s'ils me conduisent à travers la mer agitée,
Où mon amour, mon chant élevé est la patrie,
Que peuvent-ils faire ? Comme un conseil du plus haut,
Ils ne l'ont pas vu. Et ils ne pourront pas le voir. »
Je marche sur la route, homme sans livre, sans troupeau.
Enfant de la terre ou du ciel ? Ou le chemin vers le feu de l'enfer !
Etranges pour toi la patrie, la maison et le foyer,
Le parti, la famille et le reste : tu as ta propre conscience. »