Текст песни L’enfant aux oranges - Colette Renard

Courant pieds nus sur le pavé brûlant
Du rire dans ses yeux d'ange
Offrant sa corbeille en se faufilant
Voilà l'enfant aux oranges
Le dimanche, ils sont là plus d'un
Beaux petits gredins
Aux plus hauts gradins
Pour voir Manolete
Pour voir Manolete
Lui se penche avec volupté
Sans voir à côté
La gosse effrontée
Qui vend ses violettes
Qui vend ses violettes
Il voudrait être le matador
Dans un grand poudroiement rouge et or
Pour mourir pareil
Pour mourir pareil
Un beau jour, dans l'arène accablée de soleil
Courant pieds nus sur le pavé brûlant
Du rire dans ses yeux d'ange
Offrant sa corbeille en se faufilant
Voilà l'enfant aux oranges
Dans sa ville, des inconnus
Un jour sont venus
Il a fui perdu
Tout le long des routes
Tout le long des routes
La mitraille dans la chaleur
Sema le malheur
Fit surgir des fleurs
D'horribles fleurs rouges
D'horribles fleurs rouges
Il ne sera jamais matador
Mais pas besoin d'être en habit d'or
Pour mourir pareil
Pour mourir pareil
Un beau jour, dans la plaine accablée de soleil
Il est tombé au milieu de ses fruits
Il dort couché dans la fange
Il serre encore sa corbeille contre lui
C'était l'enfant aux oranges.