Текст и перевод песни Gabriel o Pensador part. espec. Lenine - Brasa

Brasa

Um poeta já falou, vendo o homem e seu caminho:
"O lar do passarinho é o ar, e não o ninho".
E eu voei... Eu passei um tempo fora, eu passei um tempo longe.
Não importa quanto tempo, não importa onde.
Num lugar mais frio, ou mais quente de repente, onde a gente é esquisita, um lugar diferente.
Outra língua, outra cultura, outra moeda.
É, vida dura mas eu sou duro na queda.
Se me derrubar... eu me levanto, e fui aos trancos e barrancos, trampo atrás de trampo, trabalhando pra pagar a pensão e superar a tensão do pesadelo da imigração.
Clandestino, imigrante, maltrapilho.
Mais um subdesenvolvido que escolheu o exílio, procurando a sua chance de fazer algum dinheiro, no primeiro mundo com saudade do terceiro.
Família, amigos, meus velhos, meu mano - o meu pequeno mundo em segundo plano.
Eu forcei alguns sorrisos e algumas amizades.
Passei um tempo mal, morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da beleza poluída, da favela iluminada, do tempero da comida, do som da batucada.
Da cultura, da mistura, da estrutura precária.
Da farofa, do pãozinho e da loucura diária.
Do churrasco de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali dormindo, o coroa aposentado.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito, de torcer na arquibancada pro meu time do peito.
A pelada sagrada com a rapaziada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa malícia, da batida de limão, da gelada que delícia!
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral.
Do calor humano, do fundo de quintal.
Do clima, da rima, da festa feita à toa - típica mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro e da cor.
E do nosso jeito de fazer amor.

Agora eu sou poeta, vendo o homem a caminhar:
O lar do passarinho é o ninho, e não o ar.
E eu voltei. E eu passei um tempo bem, depois do meu retorno.
Eu e minha gente, coração mais quente, refeição no forno.
Água no feijão, tô na área, bichinho.
Se me derrubar... eu não tô mais sozinho.
Tô de volta sim senhor.
Sou brasileiro, com muito orgulho, com muito amor.
Mas o amor é cego.
Devo admitir, devo e não nego, que aos poucos fui caindo na real, vendo como o Brasa tava em brasa, tava mal.
Vendo a minha terra assim em guerra, o meu país... não dá, não dá pra ser feliz.
E bate uma revolta, e bate uma deprê.
E bate a frustração, e bate o coração pra não morrer.
Mas bate assim cabreiro.
Bate no escuro, sem esperança no futuro, bate o desespero.
Bate inseguro, no terceiro mundo, se for, com saudade do primeiro.
Os velhos, os filhos, os manos - ninguém aqui em casa tem direito a fazer planos.
Eu forcei alguns sorrisos e lágrimas risonhas.
Passei um tempo mal, morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da beleza poluída, da favela iluminada, da falta de comida pra quem não tem nada.
Da postura, da usura, da tortura diária.
Da cela especial, da estrutura carcerária.
A chacina de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali pedindo, o coroa acorrentado.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito.
Morrer na arquibancada pro meu time do peito.
O salário suado que não serve pra nada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa milícia, da batida da PM, porrada da polícia.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas de programa dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral, do sorriso mentiroso na campanha eleitoral.
Do clima de festa, da festa feita à toa - ridícula mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro da carniça.
E do nosso, jeito de fazer justiça.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa, casa do meu coração.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa e a minha casa só precisa de uma boa arrumação.
Muita água e sabão.
Ensaboa, meu irmão.
Não se suja não.
Indignação.
Manifestação.
Mais informação.
Conscientização.
Comunicação.
Com toda razão.
Participação.
No voto e na pressão.
Reivindicação.
Reformulação.
Água e sabão na nossa nação.
Água e sabão, tá na nossa mão.
Tô morrendo de paixão, tô morrendo de paixão...

Ember

A poet once said, watching man and his path:
"The home of the little bird is the air, and not the nest".
And I flew... I spent some time away, I spent some time far.
It doesn't matter how long, it doesn't matter where.
In a colder place, or suddenly hotter, where people are strange, a different place.
Another language, another culture, another currency.
Yeah, life is hard, but I'm tough.
If I fall... I get up, and I went through thick and thin, hustle after hustle, working to pay the bills and overcome the tension of the immigration nightmare.
Clandestine, immigrant, ragged.
Another underdeveloped who chose exile, looking for his chance to make some money, in the first world, longing for the third.
Family, friends, my folks, my bro - my little world on the back burner.
I forced some smiles and some friendships.
I had a bad time, dying of homesickness.
I'm dying of homesickness, I'm dying of homesickness.
I'm dying of homesickness, I'm dying of homesickness...
For the polluted beauty, the lit-up favela, the seasoning of the food, the sound of the batucada.
For the culture, the mix, the precarious structure.
For the farofa, the bread roll, and the daily madness.
For the Sunday barbecue, the shared expenses and the credit, the child sleeping over there, the retired old man.
I'm dying of homesickness, I'm dying of homesickness...
For the flirty mulata, the poorly made pagode, for cheering in the stands for my favorite team.
The sacred game with the guys, the toothless smile in the joke circle.
For the trickery, our wickedness, the lime beat, the ice cream, what a delight!
I'm dying of homesickness, I'm dying of homesickness...
For the newspaper at the newsstand, the news to read, the girls from the TV programs.
For the knack, the improvisation, the general mess.
For the human warmth, the backyard.
For the climate, the rhyme, the party made for nothing - typical mania of taking it easy - for the contact, the bush, the smell and the color.
And for our way of making love.

Now I am a poet, watching man walk:
The home of the little bird is the nest, and not the air.
And I'm back. And I had a good time, after my return.
Me and my people, warmer heart, meal in the oven.
Water on the beans, I'm in the area, little fella.
If I fall... I'm not alone anymore.
I'm back, yes sir.
I am Brazilian, with a lot of pride, with a lot of love.
But love is blind.
I must admit, I must and I don't deny, that little by little I was falling into reality, seeing how Ember was on fire, was bad.
Seeing my land like this at war, my country... it's not possible, it's not possible to be happy.
And a revolt hits, and a depression hits.
And frustration hits, and the heart beats so as not to die.
But it beats like this, scary.
It beats in the dark, with no hope for the future, despair beats.
It beats insecure, in the third world, if necessary, missing the first.
The old folks, the kids, the bros - no one here at home has the right to make plans.
I forced some smiles and tearful laughs.
I had a bad time, dying of shame.
I'm dying of shame, I'm dying of shame.
I'm dying of shame, I'm dying of shame...
For the polluted beauty, the lit-up favela, the lack of food for those who have nothing.
For the posture, the usury, the daily torture.
For the special cell, the prison structure.
The Sunday massacre, the robbery and the credit, the child begging over there, the chained old man.
I'm dying of shame, I'm dying of shame...
For the flirty mulata, the poorly made pagode.
To die in the stands for my favorite team.
The hard-earned salary that is useless, the toothless smile in the joke circle.
For the trickery, our militia, the PM raid, the police beating.
I'm dying of shame, I'm dying of shame...
For the newspaper at the newsstand, the news to read, the call girls on TV programs.
For the knack, the improvisation, the general mess, the lying smile in the election campaign.
For the festive atmosphere, the party made for nothing - the ridiculous mania of taking it easy - for the contact, the bush, the smell of carnage.
And for our way of doing justice.
But I'm going to stay in Ember because Ember is my home, the home of my heart.
But I'm going to stay in Ember because Ember is my home and my home just needs a good cleaning.
Lots of soap and water.
Soap up, bro.
Don't get dirty, no.
Indignation.
Demonstration.
More information.
Awareness.
Communication.
With good reason.
Participation.
In the vote and in the pressure.
Claim.
Reformulation.
Soap and water on our nation.
Soap and water, it's in our hands.
I'm dying of passion, I'm dying of passion...