Текст и перевод песни Gabriel o Pensador part. espec. Lenine - Brasa

Brasa

Um poeta já falou, vendo o homem e seu caminho:
"O lar do passarinho é o ar, e não o ninho".
E eu voei... Eu passei um tempo fora, eu passei um tempo longe.
Não importa quanto tempo, não importa onde.
Num lugar mais frio, ou mais quente de repente, onde a gente é esquisita, um lugar diferente.
Outra língua, outra cultura, outra moeda.
É, vida dura mas eu sou duro na queda.
Se me derrubar... eu me levanto, e fui aos trancos e barrancos, trampo atrás de trampo, trabalhando pra pagar a pensão e superar a tensão do pesadelo da imigração.
Clandestino, imigrante, maltrapilho.
Mais um subdesenvolvido que escolheu o exílio, procurando a sua chance de fazer algum dinheiro, no primeiro mundo com saudade do terceiro.
Família, amigos, meus velhos, meu mano - o meu pequeno mundo em segundo plano.
Eu forcei alguns sorrisos e algumas amizades.
Passei um tempo mal, morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da beleza poluída, da favela iluminada, do tempero da comida, do som da batucada.
Da cultura, da mistura, da estrutura precária.
Da farofa, do pãozinho e da loucura diária.
Do churrasco de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali dormindo, o coroa aposentado.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito, de torcer na arquibancada pro meu time do peito.
A pelada sagrada com a rapaziada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa malícia, da batida de limão, da gelada que delícia!
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral.
Do calor humano, do fundo de quintal.
Do clima, da rima, da festa feita à toa - típica mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro e da cor.
E do nosso jeito de fazer amor.

Agora eu sou poeta, vendo o homem a caminhar:
O lar do passarinho é o ninho, e não o ar.
E eu voltei. E eu passei um tempo bem, depois do meu retorno.
Eu e minha gente, coração mais quente, refeição no forno.
Água no feijão, tô na área, bichinho.
Se me derrubar... eu não tô mais sozinho.
Tô de volta sim senhor.
Sou brasileiro, com muito orgulho, com muito amor.
Mas o amor é cego.
Devo admitir, devo e não nego, que aos poucos fui caindo na real, vendo como o Brasa tava em brasa, tava mal.
Vendo a minha terra assim em guerra, o meu país... não dá, não dá pra ser feliz.
E bate uma revolta, e bate uma deprê.
E bate a frustração, e bate o coração pra não morrer.
Mas bate assim cabreiro.
Bate no escuro, sem esperança no futuro, bate o desespero.
Bate inseguro, no terceiro mundo, se for, com saudade do primeiro.
Os velhos, os filhos, os manos - ninguém aqui em casa tem direito a fazer planos.
Eu forcei alguns sorrisos e lágrimas risonhas.
Passei um tempo mal, morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da beleza poluída, da favela iluminada, da falta de comida pra quem não tem nada.
Da postura, da usura, da tortura diária.
Da cela especial, da estrutura carcerária.
A chacina de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali pedindo, o coroa acorrentado.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito.
Morrer na arquibancada pro meu time do peito.
O salário suado que não serve pra nada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa milícia, da batida da PM, porrada da polícia.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas de programa dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral, do sorriso mentiroso na campanha eleitoral.
Do clima de festa, da festa feita à toa - ridícula mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro da carniça.
E do nosso, jeito de fazer justiça.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa, casa do meu coração.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa e a minha casa só precisa de uma boa arrumação.
Muita água e sabão.
Ensaboa, meu irmão.
Não se suja não.
Indignação.
Manifestação.
Mais informação.
Conscientização.
Comunicação.
Com toda razão.
Participação.
No voto e na pressão.
Reivindicação.
Reformulação.
Água e sabão na nossa nação.
Água e sabão, tá na nossa mão.
Tô morrendo de paixão, tô morrendo de paixão...

Жар

Один поэт как-то сказал, наблюдая за человеком и его путем:
"Дом птицы – это воздух, а не гнездо".
И я взлетел... Я провел какое-то время вдали, я провел какое-то время далеко.
Неважно, сколько времени, неважно, где.
В более холодном месте или внезапно более жарком, где мы кажемся странными, в другом месте.
Другой язык, другая культура, другая валюта.
Да, жизнь тяжела, но я крепкий орешек.
Если меня сбить с ног... я встану, и я шел, спотыкаясь и падая, работа за работой, работая, чтобы платить алименты и преодолевать напряжение кошмара иммиграции.
Нелегал, иммигрант, оборванец.
Еще один из слаборазвитой страны, выбравший изгнание, ищущий свой шанс заработать немного денег в первом мире, тоскуя по третьему.
Семья, друзья, мои старики, мой брат – мой маленький мир на втором плане.
Я выдавливал из себя улыбки и заводил какие-то знакомства.
Мне было плохо какое-то время, я умирал от тоски.
Я умираю от тоски, я умираю от тоски.
Я умираю от тоски, я умираю от тоски...
По загрязненной красоте, по освещенным фавелам, по приправам в еде, по звукам барабанов.
По культуре, по смешению, по ненадежной конструкции.
По фарофе, по булочкам и по повседневному безумию.
По воскресным барбекю, по скидкам и долгам, по спящему там ребенку, по пенсионеру.
Я умираю от тоски, я умираю от тоски...
По раскрепощенной мулатке, по плохо сыгранному пагоде, по болельщикам на трибунах за мою любимую команду.
По священной игре с ребятами, по беззубой улыбке в кругу шуток.
По мошенничеству, по нашей хитрости, по кайпиринье, по холодному пиву – какая вкуснятина!
Я умираю от тоски, я умираю от тоски...
По газете в киоске, по новостям для чтения, по девушкам из телепередач.
По смекалке, по импровизации, по всеобщему беспорядку.
По человеческому теплу, по заднему двору.
По климату, по рифме, по празднику без повода – типичная манера относиться ко всему легко – по контакту, по лесу, по запаху и цвету.
И по нашему способу заниматься любовью.

Теперь я поэт, наблюдающий за идущим человеком:
Дом птицы – это гнездо, а не воздух.
И я вернулся. И я хорошо провел время после своего возвращения.
Я и мои люди, сердце горячее, еда в духовке.
Вода в фасоли, я на месте, дорогуша.
Если меня сбить с ног... я больше не одинок.
Я вернулся, да, сударыня.
Я бразилец, с большой гордостью, с большой любовью.
Но любовь слепа.
Должен признать, должен и не отрицаю, что постепенно я начал понимать, как Бразилия была в огне, была в беде.
Видя свою землю в таком состоянии войны, свою страну... не могу, не могу быть счастливым.
И накатывает возмущение, и накатывает депрессия.
И накатывает разочарование, и бьется сердце, чтобы не умереть.
Но бьется как-то странно.
Бьется в темноте, без надежды на будущее, бьется отчаяние.
Бьется неуверенно, в третьем мире, если так, тоскуя по первому.
Старики, дети, братья – никто здесь, дома, не имеет права строить планы.
Я выдавливал из себя улыбки и смешливые слезы.
Мне было плохо какое-то время, я умирал от стыда.
Я умираю от стыда, я умираю от стыда.
Я умираю от стыда, я умираю от стыда...
За загрязненную красоту, за освещенные фавелы, за отсутствие еды для тех, у кого ничего нет.
За осанку, за ростовщичество, за ежедневные пытки.
За одиночную камеру, за тюремную структуру.
Воскресная бойня, дележ и долги, ребенок просит там, старик в цепях.
Я умираю от стыда, я умираю от стыда...
За раскрепощенную мулатку, за плохо сыгранный пагоде.
Умереть на трибунах за свою любимую команду.
Заработанная потом зарплата, которая ни на что не годится, беззубая улыбка в кругу шуток.
За мошенничество, за нашу милицию, за избиение со стороны полиции, за побои от полиции.
Я умираю от стыда, я умираю от стыда...
По газете в киоске, по новостям для чтения, по девушкам из телепередач.
По смекалке, по импровизации, по всеобщему беспорядку, по лживой улыбке в ходе избирательной кампании.
По праздничной атмосфере, по празднику без повода – нелепая манера относиться ко всему легко – по контакту, по лесу, по запаху мертвечины.
И по нашему способу вершить правосудие.
Но я останусь в Бразилии, потому что Бразилия – мой дом, дом моего сердца.
Но я останусь в Бразилии, потому что Бразилия – мой дом, а мой дом нуждается только в хорошей уборке.
Много воды и мыла.
Намыливай, брат.
Не пачкайся.
Возмущение.
Протест.
Больше информации.
Осознание.
Общение.
Совершенно верно.
Участие.
В голосовании и давлении.
Требование.
Перестройка.
Вода и мыло для нашей нации.
Вода и мыло, в наших руках.
Я умираю от страсти, я умираю от страсти...