Текст и перевод песни Gabriel O Pensador feat. Lenine - Brasa (feat. Lenine)

Brasa (feat. Lenine)

Um poeta já falou, vendo o homem e seu caminho:
"O lar do passarinho é o ar, e não o ninho".
E eu voei... Eu passei um tempo fora, eu passei um tempo longe.
Não importa quanto tempo, não importa onde.
Num lugar mais frio, ou mais quente de repente, onde a gente é esquisita, um lugar diferente.
Outra língua, outra cultura, outra moeda.
É, vida dura mas eu sou duro na queda.
Se me derrubar... eu me levanto, e fui aos trancos e barrancos, trampo atrás de trampo, trabalhando pra pagar a pensão e superar a tensão do pesadelo da imigração.
Clandestino, imigrante, maltrapilho.
Mais um subdesenvolvido que escolheu o exílio, procurando a sua chance de fazer algum dinheiro, no primeiro mundo com saudade do terceiro.
Família, amigos, meus velhos, meu mano - o meu pequeno mundo em segundo plano.
Eu forcei alguns sorrisos e algumas amizades.
Passei um tempo mal, morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da beleza poluída, da favela iluminada, do tempero da comida, do som da batucada.
Da cultura, da mistura, da estrutura precária.
Da farofa, do pãozinho e da loucura diária.
Do churrasco de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali dormindo, o coroa aposentado.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito, de torcer na arquibancada pro meu time do peito.
A pelada sagrada com a rapaziada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa malícia, da batida de limão, da gelada que delícia!
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral.
Do calor humano, do fundo de quintal.
Do clima, da rima, da festa feita à toa - típica mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro e da cor.
E do nosso jeito de fazer amor.

Agora eu sou poeta, vendo o homem a caminhar:
O lar do passarinho é o ninho, e não o ar.
E eu voltei. E eu passei um tempo bem, depois do meu retorno.
Eu e minha gente, coração mais quente, refeição no forno.
Água no feijão, tô na área, bichinho.
Se me derrubar... eu não tô mais sozinho.
Tô de volta sim senhor.
Sou brasileiro, com muito orgulho, com muito amor.
Mas o amor é cego.
Devo admitir, devo e não nego, que aos poucos fui caindo na real, vendo como o Brasa tava em brasa, tava mal.
Vendo a minha terra assim em guerra, o meu país... não dá, não dá pra ser feliz.
E bate uma revolta, e bate uma deprê.
E bate a frustação, e bate o coração pra não morrer.
Mas bate assim cabreiro.
Bate no escuro, sem esperança no futuro, bate o desespero.
Bate inseguro, no terceiro mundo, se for, com saudade do primeiro.
Os velhos, os filhos, os manos - ninguém aqui em casa tem direito a fazer planos.
Eu forcei alguns sorrisos e lágrimas risonhas.
Passei um tempo mal, morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da beleza poluída, da favela iluminada, da falta de comida pra quem não tem nada.
Da postura, da usura, da tortura diária.
Da cela especial, da estrutura carcerária.
A chacina de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali pedindo, o coroa acorrentado.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito.
Morrer na arquibancada pro meu time do peito.
O salário suado que não serve pra nada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa milícia, da batida da PM, porrada da polícia.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas de programa dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral, do sorriso mentiroso na campanha eleitoral.
Do clima de festa, da festa feita à toa - ridícula mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro da carniça.
E do nosso, jeito de fazer justiça.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa, casa do meu coração.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa e a minha casa só precisa de uma boa arrumação.
Muita água e sabão.
Ensaboa, meu irmão.
Não se suja não.
Indignação.
Manifestação.
Mais informação.
Conscientização.
Comunicação.
Com toda razão.
Participação.
No voto e na pressão.
Reivindicação.
Reformulação.
Água e sabão na nossa nação.
Água e sabão, tá na nossa mão.
Tô morrendo de paixão, tô morrendo de paixão...

Жар (feat. Lenine)

Один поэт как-то сказал, глядя на человека и его путь:
"Дом птицы — это воздух, а не гнездо".
И я летал... Я провел время вдали, я был долго вдали от дома.
Неважно, сколько времени, неважно где.
В более холодном месте, или внезапно более жарком, где мы — чужаки, в другом месте.
Другой язык, другая культура, другая валюта.
Да, жизнь тяжела, но я крепкий орешек.
Если меня собьют с ног... я встану, и шел я по ухабам и рытвинам, работа за работой, работая, чтобы платить по счетам и преодолеть напряжение кошмара иммиграции.
Нелегал, иммигрант, оборванец.
Еще один из развивающихся стран, выбравший изгнание, ищущий свой шанс заработать немного денег в первом мире, тоскуя по третьему.
Семья, друзья, мои старики, мой брат — мой маленький мир на втором плане.
Я выдавливал из себя улыбки и заводил какие-то знакомства.
Я плохо проводил время, умирая от тоски.
Я умираю от тоски, я умираю от тоски.
Я умираю от тоски, я умираю от тоски...
По загрязненной красоте, по освещенным фавелам, по пряной еде, по звукам барабанов.
По культуре, по смешению, по ненадежной конструкции.
По фарофе, по булочкам и повседневному безумию.
По воскресному барбекю, по складчине и кредиту, по спящему там ребенку, по пенсионеру.
Я умираю от тоски, я умираю от тоски...
По распутной мулатке, по плохо сыгранной самбе, по болению на трибунах за мою любимую команду.
По священной игре с ребятами, по беззубой улыбке в кругу шуток.
По мошенничеству, по нашей хитрости, по кайпиринье, по холодному пиву, какая вкуснотища!
Я умираю от тоски, я умираю от тоски...
По газете в киоске, по новостям для чтения, по девушкам из телепередач.
По смекалке, по импровизации, по всеобщему беспорядку.
По человеческому теплу, по заднему двору.
По климату, по рифме, по празднику без повода — типичная манера относиться ко всему легко — по контакту, по лесу, по запаху и цвету.
И по нашему способу заниматься любовью.

Теперь я поэт, наблюдающий за идущим человеком:
Дом птицы — это гнездо, а не воздух.
И я вернулся. И я хорошо провел время после своего возвращения.
Я и мои люди, сердце горячее, еда в духовке.
Вода в фасоли, я на месте, дорогуша.
Если меня собьют с ног... я больше не один.
Я вернулся, да, сударыня.
Я бразилец, с большой гордостью, с большой любовью.
Но любовь слепа.
Должен признать, должен и не отрицаю, что постепенно я вернулся к реальности, видя, как Бразилия была в огне, была в беде.
Видя свою землю на войне, свою страну... невозможно, невозможно быть счастливым.
И накатывает возмущение, и накатывает депрессия.
И накатывает разочарование, и бьется сердце, чтобы не умереть.
Но бьется оно как-то странно.
Бьется в темноте, без надежды на будущее, бьется отчаяние.
Бьется неуверенно, в третьем мире, если уж на то пошло, тоскуя по первому.
Старики, дети, братья — никто здесь, дома, не имеет права строить планы.
Я выдавливал из себя улыбки и слезы сквозь смех.
Я плохо проводил время, умирая от стыда.
Я умираю от стыда, я умираю от стыда.
Я умираю от стыда, я умираю от стыда...
За загрязненную красоту, за освещенные фавелы, за нехватку еды для тех, у кого ничего нет.
За осанку, за ростовщичество, за ежедневные пытки.
За одиночную камеру, за тюремную структуру.
Воскресная бойня, складчина и кредит, ребенок там просит милостыню, старик в цепях.
Я умираю от стыда, я умираю от стыда...
За распутную мулатку, за плохо сыгранную самбу.
Умереть на трибунах за свою любимую команду.
Выстраданная зарплата, которая ни на что не годится, беззубая улыбка в кругу шуток.
За мошенничество, за нашу милицию, за избиения со стороны полиции, за побои от полиции.
Я умираю от стыда, я умираю от стыда...
За газету в киоске, за новости для чтения, за девушек из телепередач.
За смекалку, за импровизацию, за всеобщий беспорядок, за фальшивую улыбку в ходе избирательной кампании.
За праздничную атмосферу, за праздник без повода — нелепая манера относиться ко всему легко — по контакту, по лесу, по запаху мертвечины.
И за наш способ вершить правосудие.
Но я останусь в Бразилии, потому что Бразилия — мой дом, дом моего сердца.
Но я останусь в Бразилии, потому что Бразилия — мой дом, а мой дом нуждается лишь в хорошей уборке.
Много воды и мыла.
Намыль, брат.
Не пачкайся.
Негодование.
Протест.
Больше информации.
Осознание.
Общение.
Совершенно верно.
Участие.
В голосовании и давлении.
Требование.
Перестройка.
Вода и мыло для нашей нации.
Вода и мыло, в наших руках.
Я умираю от страсти, я умираю от страсти...