Текст песни Soleil cherche futur - Hubert-Félix Thiéfaine
                                                Hubert-Félix 
                                                Thiéfaine
 
                                    
                                
                                                713705 
                                                cherche 
                                                futur
 
                                    
                                
                                                Paroles: 
                                                Hubert-Félix 
                                                Thiéfaine. 
                                                musique: 
                                                Claude 
                                                Mairet 
                                                "Soleil 
                                                Cherche 
                                                Futur"
 
                                    
                                
                                                L'infirmier 
                                                de 
                                                minuit 
                                                distribue 
                                                le 
                                                cyanure
 
                                    
                                
                                                Et 
                                                demande 
                                                    a 
                                                Noé 
                                                si 
                                                le 
                                                charter 
                                                est 
                                                prêt.
 
                                    
                                
                                                "Oh 
                                                mec 
                                                il 
                                                manque 
                                                encore 
                                                les 
                                                ours 
                                                et 
                                                les 
                                                clônures
 
                                    
                                
                                                Mais 
                                                les 
                                                poux 
                                                sont 
                                                en 
                                                rut, 
                                                faut 
                                                décoller 
                                                pas 
                                                vrai?"
 
                                    
                                
                                                Et 
                                                les 
                                                voila 
                                                partis 
                                                vers 
                                                d'autres 
                                                aventures,
 
                                    
                                
                                                Vers 
                                                les 
                                                flèches 
                                                ou 
                                                les 
                                                fleurs 
                                                flashent 
                                                avec 
                                                la 
                                                folie
 
                                    
                                
                                                Et 
                                                moi 
                                                je 
                                                reste 
                                                assis 
                                                les 
                                                poumons 
                                                dans 
                                                la 
                                                sciure
 
                                    
                                
                                                    A 
                                                filer 
                                                mes 
                                                temps 
                                                morts 
                                                    à 
                                                la 
                                                mélancolie.
 
                                    
                                
                                                Soleil, 
                                                soleil,
 
                                    
                                
                                                N'est 
                                                ce 
                                                pas 
                                                merveilleux 
                                                de 
                                                se 
                                                sentir 
                                                piégé?
 
                                    
                                
                                                Paraît 
                                                que 
                                                mon 
                                                sorcier 
                                                m'attend 
                                                    à 
                                                Chihuaha
 
                                    
                                
                                                Ou 
                                                bien 
                                                dans 
                                                un 
                                                clandé 
                                                brumeux 
                                                de 
                                                Singapour
 
                                    
                                
                                                Mais 
                                                je 
                                                traîne 
                                                les 
                                                PMU 
                                                avec 
                                                ma 
                                                gueule 
                                                de 
                                                bois
 
                                    
                                
                                                En 
                                                rêvant 
                                                que 
                                                la 
                                                barmaid 
                                                viendra 
                                                me 
                                                causer 
                                                d'amour
 
                                    
                                
                                                Et 
                                                je 
                                                tombe 
                                                sur 
                                                l'autre 
                                                chinetoque 
                                                dans 
                                                cette 
                                                soute 
                                                    à 
                                                proxos
 
                                    
                                
                                                Qui 
                                                me 
                                                dit 
                                                "Viens 
                                                prendre 
                                                un 
                                                verre. 
                                                Tu 
                                                m'as 
                                                l'air 
                                                fatigué."
 
                                    
                                
                                                Laisse 
                                                tomber 
                                                ta 
                                                cuti, 
                                                devient 
                                                ton 
                                                mécano.
 
                                    
                                
                                                C'est 
                                                depuis 
                                                le 
                                                début 
                                                du 
                                                monde 
                                                que 
                                                l'homme 
                                                s'est 
                                                déchiré.
 
                                    
                                
                                                Soleil, 
                                                soleil,
 
                                    
                                
                                                N'est 
                                                ce 
                                                pas 
                                                merveilleux 
                                                de 
                                                se 
                                                sentir 
                                                piégé?
 
                                    
                                
                                                Adieu 
                                                Gary 
                                                Cooper, 
                                                adieu 
                                                Che 
                                                Guevara.
 
                                    
                                
                                                On 
                                                se 
                                                fait 
                                                des 
                                                idoles 
                                                pour 
                                                planquer 
                                                nos 
                                                moignons.
 
                                    
                                
                                                Maintenant 
                                                le 
                                                vent 
                                                s'engouffre 
                                                dans 
                                                les 
                                                nirvanas
 
                                    
                                
                                                Et 
                                                nous 
                                                sommes 
                                                prisonniers 
                                                de 
                                                nos 
                                                regards 
                                                bidon.
 
                                    
                                
                                                Les 
                                                monstres 
                                                galactiques 
                                                projettent 
                                                nos 
                                                bégaiements
 
                                    
                                
                                                Sur 
                                                les 
                                                murs 
                                                de 
                                                la 
                                                sphère 
                                                où 
                                                nous 
                                                rêvons 
                                                d'amour
 
                                    
                                
                                                Mais 
                                                dans 
                                                les 
                                                souterrains, 
                                                les 
                                                rêveurs 
                                                sont 
                                                perdants.
 
                                    
                                
                                                Serions-nous 
                                                condamnés 
                                                    à 
                                                nous 
                                                sentir 
                                                trop 
                                                lourds?
 
                                    
                                
                                                Soleil, 
                                                soleil,
 
                                    
                                
                                                N'est 
                                                ce 
                                                pas 
                                                merveilleux 
                                                de 
                                                se 
                                                sentir 
                                                piégé?
 
                                    
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