Текст и перевод песни Jacek Kaczmarski - Ballada Feudalna

Ballada Feudalna

Dawni fornale majątku, przywiązani do niego
Bardziej niż każe rozsądek, głód miejscowe prawo -
Raby tej ziemi, wygnani z niej właśnie dlatego -
Zwracam się do was - dworski pisarczyk i pachoł,
Na tyle tu nieważny by grać odważnego.
Do czworaków przywykli jak do pięknych domów
Ci, co przyszli na wasze, jeszcze ciepłe, miejsca.
Pijąc kłócą się, kłócąc - nie ufają nikomu.
W nocy gardła pełne piekącego szczęścia:
Narzekać, nienawidzić, kląć na ekonomów.
Ten żywy nawóz co rano idzie w ziemię czarną,
Wzdłuż długich bruzd ospała nadzorców robota.
Gnije zgoda, panoszy się mowa wulgarna,
Ziemia ciągle rodzi dla obcego złota,
Pot na niskich czołach oblicza się w ziarnach.
Dwór stoi jak stał - siedlisko wróbli i kukułek.
(Chociaż plotka i wróżba przyszłość jakąś tu stwarza)
W zmatowiałych salonach, gdzie się niegdyś snuły
Karmione pamięcią duchy przodków gospodarza,
Ciągle w modzie kolumny i obce statuy!
Zwykłe słowa wyszły już z użycia.
Wielkimi porozumieć nie można się wcale.
Co raz ktoś zawoła o winnych wykrycie,
Pan ręką pokazuje mu graniczne pale,
Za którymi znikliście wy - wygnani w przeżycie.
Widzę was nieraz, kiedy twarz ukryję w dłoniach.
Macie przynajmniej wasze chlubne poniżenie,
Gdy, wygnanym, łuk Ziemi ojczyznę przesłonił
Ciągle taką samą w waszym zapatrzeniu.
Stoicie w oddali na wysokich koniach.

Ballade Feudale

Les anciens gardiens de la fortune, liés à elle
Plus que ne le commande la raison, la faim, la loi locale -
Les esclaves de cette terre, bannis d'elle justement pour cela -
Je m'adresse à vous - un scribe de cour et un serviteur,
Assez insignifiant ici pour jouer au courageux.
Accoutumés aux quatre pattes comme à de belles maisons
Ceux qui sont venus à vos places, encore chaudes.
En buvant, ils se disputent, en se disputant, ils ne font confiance à personne.
La nuit, leurs gorges sont remplies d'un bonheur brûlant:
Se plaindre, haïr, maudire les intendants.
Cet engrais vivant qui part chaque matin pour la terre noire,
Le long des sillons, le travail apathique des surveillants.
La concorde pourrit, le langage grossier se répand,
La terre continue de porter pour l'or étranger,
La sueur sur les fronts bas est calculée en grains.
La cour est restée la même - le siège des moineaux et des coucous.
(Bien que la rumeur et la divination créent ici un avenir quelconque)
Dans les salons ternis, où autrefois se déroulaient
Les esprits des ancêtres du maître nourris par la mémoire,
Les colonnes et les statues étrangères sont toujours à la mode !
Les mots ordinaires sont tombés en désuétude.
On ne peut pas se comprendre du tout.
Quelqu'un crie de temps en temps pour que les coupables soient découverts,
Le maître lui montre d'un geste les piquets de la frontière,
Derrière lesquels vous avez disparu - exilés dans l'expérience.
Je vous vois parfois, quand je cache mon visage dans mes mains.
Vous avez au moins votre humiliation glorieuse,
Quand, exilés, l'arc de la terre patrie a occulté
Toujours la même dans votre contemplation.
Vous vous tenez au loin sur de grands chevaux.