Текст и перевод песни Jacek Kaczmarski - Przypowieść Na Własne Czterdzieste Czwarte Urodziny

Przypowieść Na Własne Czterdzieste Czwarte Urodziny

Odkrywca rynsztoków, rynien, gzymsów, dachów,
Bywalec pałaców, sypialnianych puchów,
Sam sobie sekretem, pychą i postrachem,
Nikomu nie winien łaski, ni posłuchu -
Przemierzam wytrwale odcienie ciemności,
Zaglądam do okien, w szklane książki światła;
Rozumiem bezsenność - bękart bezsenności,
Gdy - chcąc nie chcąc - cudza bierze mnie za świadka.
Ale nic jej po mnie: sam zmagam się z nocą
Ja - Diabeł Kulawy, ja - marcowy kocur.
Za biurkiem polityk zaczernia arkusze
Tak gęsto, że nie wie już sam - kiedy kłamie.
W rozkosze zamienia słowami katusze,
Bezsenność ambicji usypia mu pamięć.
Szyba mu podsuwa zaszczytne odbicie:
W aureoli sierści zimne źródła źrenic.
- Patrzcie! Dla was nie śpię, kiedy wszyscy śpicie!
Beze mnie, niewdzięczni, jesteście zgubieni!
Zatem nic mu po mnie. Mam ja własną dumę
I pyszną namiętność skłóconą z rozumem.
Sen szczuje cygarem bystry finansista:
Planuje na jutro miłosierne cięcie,
Które krew z ofiary wypuści do czysta,
Korzystne dla wszystkich kończąc przedsięwzięcie.
Dostrzega za oknem stworzenie kulawe
I z nieużywanym droczy się sumieniem:
Zwycięża się w ciszy. Klęska kocha wrzawę,
Śledź lubi cebulę, a pieniądz - milczenie.
Zatem nic mu po mnie. Mam ja własny rewir,
Gdzie świat się sprowadza do łupu i trzewi.
Za snem tęskniąc pisarz przytula butelkę,
Tak, jakby spirytus mógł mu dodać ducha.
Słowa - kiedyś wielkie - stały się niewielkie;
Choćby wykrzyczanych - mało kto dziś słucha.
Gołębie śpią w gniazdach z własnego guana,
Na szybie pysk koci jak księżyc się chwieje...
Marzył o wolności i wolność mu dana
Po to, by odebrać siłę i nadzieję.
Zatem nic mu po mnie. Mam ja własne mroki
I własną samotność nie cierpiącą zwłoki.
Za tym oknem para parzy się zajadle,
Dysząc ciszą, żeby dzieci nie słyszały.
Czwórka śpi za drzwiami w ślepych kociąt stadle,
Ona w trwaniu harda, on w żądzy wytrwały.
I modlą się w przerwach, modlą o dobrobyt,
Bardziej, niźli sobie, ufając ciemnościom.
Modlą się do Boga by z nędzy wydobył,
Bo nędza żyje żądzą, jak życie - miłością.
Zatem nic im po mnie; gdy chcica mnie chwyta
O niczym nie myślę, o bogów nie pytam.
A tutaj, w tym oknie, śmierć żyje samotna
Karmiona resztkami winy i radości.
Przechodzę bezgłośnie obok tego okna
Nim przyjdzie litosne dotknięcie nicości.
Zrodzony ze spazmu pierwszego dnia wiosny,
Cały poskręcany w instynkty i zmysły -
Obwieszczam kocicy swój skowyt miłosny,
Ostrzegam kocura sykiem nienawistnym.
Ja sam byłem bogiem! Wyrocznią człowieczą,
Posłańcem czarownic, cwanym Behemotem!
Dziś - obszar swej władzy - znaczę wrzącą cieczą,
Bo tyle mam istnień, że nie dbam - co potem.
Co, kiedy, dlaczego, gdzie, za co i po co...
Świadek nieskończonych potyczek z niemocą.

Parabole pour mon Quarante-Quatrième Anniversaire

Découvreur des gouttières, des chéneaux, des corniches, des toits,
Habitué des palais, des duvets des chambres à coucher,
Secret, arrogance et terreur pour moi-même,
Je ne dois de grâce à personne, ni d'obéissance -
Je traverse inlassablement les nuances de l'obscurité,
Je regarde dans les fenêtres, dans les livres de verre de la lumière ;
Je comprends l'insomnie - le bâtard de l'insomnie,
Quand - que je le veuille ou non - l'autre me prend pour témoin.
Mais elle n'a rien à faire de moi : je lutte seul contre la nuit
Moi - le Diable boiteux, moi - le chat de mars.
Derrière son bureau, le politicien noircit les feuilles
Si densément qu'il ne sait plus lui-même - quand il ment.
Il transforme les tourments en délices par ses mots,
L'insomnie de l'ambition lui endort la mémoire.
Le verre lui présente une image glorieuse :
Dans une auréole de fourrure, les sources froides des pupilles.
- Regardez ! Je ne dors pas pour vous, quand tout le monde dort !
Sans moi, ingrats, vous êtes perdus !
Alors il n'a rien à faire de moi. J'ai ma propre fierté
Et une délicieuse passion en conflit avec la raison.
Le sommeil chasse le financier vif avec un cigare :
Il planifie pour demain une coupe miséricordieuse,
Qui laissera couler le sang de la victime jusqu'à ce qu'il soit propre,
En terminant l'entreprise avantageuse pour tous.
Il aperçoit à la fenêtre une créature boiteuse
Et se moque de sa conscience inutilisée :
On gagne en silence. La défaite aime le tumulte,
La truite aime l'oignon, et l'argent - le silence.
Alors il n'a rien à faire de moi. J'ai mon propre territoire,
Où le monde se résume au butin et aux entrailles.
L'écrivain, aspirant au sommeil, serre une bouteille dans ses bras,
Comme si l'alcool pouvait lui redonner du courage.
Les mots - autrefois grands - sont devenus petits ;
Même criés - peu de gens les écoutent aujourd'hui.
Les pigeons dorment dans des nids faits de leur propre guano,
Sur le verre, la gueule du chat se balance comme la lune...
Il rêvait de liberté et la liberté lui a été donnée
Pour lui enlever la force et l'espoir.
Alors il n'a rien à faire de moi. J'ai mes propres ténèbres
Et ma propre solitude qui ne supporte pas les retards.
Dans cette fenêtre, un couple s'embrase avec acharnement,
Haletant de silence, pour que les enfants ne les entendent pas.
Quatre dorment derrière la porte, dans une meute d'aveugles chatons,
Elle est fière dans sa constance, lui est persévérant dans son désir.
Et ils prient entre les pauses, ils prient pour la prospérité,
Plus qu'à eux-mêmes, faisant confiance aux ténèbres.
Ils prient Dieu de les sortir de la misère,
Car la misère vit du désir, comme la vie - de l'amour.
Alors ils n'ont rien à faire de moi ; quand la convoitise me saisit
Je ne pense à rien, je ne questionne pas les dieux.
Et ici, dans cette fenêtre, la mort vit seule
Nourrie de restes de culpabilité et de joie.
Je passe silencieusement devant cette fenêtre
Avant que le toucher miséricordieux du néant ne vienne.
Né du spasme du premier jour du printemps,
Tout tordu dans les instincts et les sens -
J'annonce mon hurlement d'amour à la chatte,
J'avertis le chat par un sifflement de haine.
J'étais moi-même un dieu ! L'oracle humain,
Le messager des sorcières, le rusé Béhémoth !
Aujourd'hui - je marque le territoire de mon pouvoir - avec de l'eau bouillante,
Car j'ai tellement d'existences que je ne me soucie pas de ce qui vient après.
Quoi, quand, pourquoi, où, pour quoi et pourquoi...
Témoin d'innombrables batailles contre l'impuissance.