Текст песни Presuntos Implicados (Con Matías y Cristián) - Nosecuenta

Escuché que el dinero no viene con las ideas.
Sólo uno sale primero y como es justo, que así sea.
Un misterio es esta rima y todo lo que nos rodea.
Si la luna abre los ojos, sube la marea,
De noche va al cementerio y los muertos rumorean que se escapó del cielo y que ya no pololea.
Mucho te hablan en serio yo prefiero al que no bromea
Represento a mi aldea del Viento Negro y corcheas
Etéreo es el éxito
Falsas son panaceas
La base es la confianza el flow tu próxima tarea
Hay vacío en la abundancia
El arte nace si escasea.
Añádele elegancia a la rutina, no es tan fea
Difícil tolerancia y tú, qué, ¿opinas o rapeas?
Cientos de cuentos pretextos no pesco mi texto correcto a insectos no golpea.
En estos momentos lo siento, Pasea.
Y mañana? También po.
Yo invento, Dios crea,
No pierdo mi tiempo si apuesto quinientos
A que encuentro aquí dentro la paz que peleas.
Nuestro lema es ir mas lento atento con lo que deseas.
(Matiah Chinaski)
Voy impune si me juzgan los correctos
Que suene el fono, no atiendo, atento
El pensador se está moviendo
Leyendo un cuento quieto
Entre bosques bloques de hielo,
Ceniceros llenos y ruido de canicas en el suelo...
Donde cabe un no cabe un montón de poemas con lava de esos que flotan en papel para no explotar en la cama
No existo y pienso
Juana y su lienzo el beso del verso
El amor a los textos porque son textos y no monumentos
Hay una grieta en mi pecho y se ve pa adentro
¿Viste? no estoy muerto lo afirmé escribiendo más que maravillas más que mal, la luna aún brilla
Ni dietas ni pan integral le quitan el peso a esta silla reconcíliate, deja de golpear tu frente contra la pared
Mi nombre está escrito al revés
Y yo prefiero no saber por qué
Que sí, ya sé,
A las dos con Juana
Y con Doctor Mortis a las tres.
Festín de estupefacientes
En galas de serpientes.
Házte ver y miente, bien, hiere a quien lo siente.
Si preguntan quién te lo dijo
Nosecuenta valiente es la pesta con manchas grises en tus dientes que no te tienten si es que...
Las serpentinas de la muerte
Celebran antes de resolver aquel asunto pendiente
No es por día martes es por honor
Es por amor al arte,
Es por hablarme y hablarte
Y yo, mantenterme aparte.
(Charles Bukowski)
Hip Hop es objeto de belleza sin parangón
No existe algo más bello que un micrófono en On.
Vampiros en tu cuello son mi improvisación
Causante de explosiones y destellos
En el cielo Poseidón
Envió un embrión
Le dio el don
Y la misión
De la transmisión del rap.
Pon tu voz en el bombo
Tu boca en el Bong
Mi inspiración
Se esconde en escombros
Haz la canción tras
El vasto mar
Otra dimensión
Que jamás verá
Pero usa tu imaginación
Pues allá el jazz
Es la canción
Que trae la paz
Mi civilización no necesita más.
Tu avión First Class
Me lo paso por el pico en un pispas
Avispas asesinas te avisan
Que puedo oler tu miedo a miles de millas
Enjambre de palabras, chaqueta amarilla
En plena orilla
Del río puse mi estilo en forma de semilla
Al lado de la obra de Bic King
Tu bling - bling no brilla
Mi sin fín de rimas
Es festín caníbal,
Stencil de mi pandilla... el fantasma que traspasa
Las ventanas de tu casa
Mi texto es un ejército de espectros
Rap es lenguaje y religión de los escépticos
Mi léxico es el Fénix cobra vida de las
Brasas.
Soy la balanza que se inclina al equilibrio
¿Tu estado es No Disponible? El mío ebrio
De ritmos
Tras el gran sismo
Mi rap es el mismo
Estructura que perdura por los siglos de
Los siglos.