Текст песни Fahrenheit 72 - Stieber Twins

Martin Jekyll, Christian Hyde, Stieber Twins Copyright nie allein stets und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit.
In meinem Beatlabor am Anfang vom Korridor stinkt 's nach Schweiss. Ich weiss, gute Texte kosten ihren Preis!
Ich scheiss' auf Hardcore von Jungs im Schulchor, Du Tenor, uhh, Dein Papa stinkt nach Marc Astor.
Die Loops ohne Komfort, crazy Chris ist der Kantor. Ich kenn' Deine Beichte, denn mein Onkel ist Dein Pastor.
Ich sitz', mix', orange Bits vor meinem Monitor, Dein Studio ein Zweispur, Dein Sampler von Monacor.
Allein zu zweit, niemals solo! Mein Rap ist Poison, wie der von Kool G Rap und Polo.
Du drückst auf CD, aber ich drück' auf Phono. Mein Flow ist Porno, Props an Scotty, Kane und Peso!
Heidelberg, zweiundsiebzig, am sechsten November!
Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit! Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit!
Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit! Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit!
Ich und mein Bruder: das zweite Weltwunder, kleben aneinander wie im Sommer frische Puddingplunder.
Stieber Aktien stimmen die Börse munter, drücken den Dollar runter, Heidelberg im Wirtschaftswunder.
Meine Platte verkauft sich von hier bis in die Tundra, zuviel Raptrödler verkaufen wertlosen Plunder
Und Rapschrott. Mein Gott, Dein Label schon bankrott, Ihr seid auf der Flucht von hier bis nach Bangkok.
Du fliegst mit Birgen, hörst zur Tarnung Punkrock. Ich krieg' Dich doch nachts, wenn ich nackt durch Vietnam rob'.
Stiebers Workshop mit Point Blank Bodyrock, ich bomb' auf Deine Stirn ein TPM-Rooftop.
Ohne Hip Hop Shureshock läuft mein Zwillingsbruder Amok, nehm' mir Rap weg und ich verreck' wie van Gogh.
Ich schneid' mein Ohr ab, Ihr wisst nicht, was ich vorhab', ich brenn' mit meiner Crew in Deiner Stadt Dein Yard ab.
Fuck Chirac, ich hab' Uran-Dats im Rucksack, boom test ich meine Beats in Paris untertag,
Test' ich meine Beats in Paris untertag, weil ich Hip Hop lieb', und nicht, weil ich D-Mark.
Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit! Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit!
Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit! Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit!
Marshal Mar, Sheriff der Unterwelt, gelt' als Mythos der Mythen, denn ich erschoss Peter Frankenfeld.
Held der Sigfriedsage von Welt, bin in Wirklichkeit die biblische Heuschreckenplage,
Sage kurz Blutsturz, ein Wort: Magie, Zauber, Massenmord. Ihr seid alle tot, doch ich fahr' fort.
Dort, wo ich steh', lauf' oder geh', verdorrt Vegetation, Aschenschnee.
Mit hundertdreiundneunzig PS bringt Mar durch die Boxen die Pockenpest. Wer ist Time und wer ist Kwest?
Und äh, ich kann nichts dafür, wenn Ihr bettnässt!
Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit! Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit!
Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit! Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit!
Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit! Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit!
Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit! Und kochen Beats auf zweiundsiebzig Fahrenheit!