Contessa - Tom Smith перевод на немецкий

Contessa

I had nearly completed my first book,
On Italian small-farm olive oil,
One more interview and the project was through,
I was ready to see my home soil,

The farmhouse was sprawling and rustic,
But a princess opened the door,
Some years after the ball, no Prince Charming would call,
Yet I saw all she'd been and then more.

And she laughs when I call her "Contessa",
And I watch her work all afternoon,
What she's chosen demands that her pale, slender hands
Become weathered and careworn too soon.

And the lines of her face speak of privilege and grace,
But she talks to me like an old friend,
And as we blather on, soon the daylight is gone,
And I don't want the evening to end.

Every day brings the scorn of her fellows,
Those who should join her in the old ways,
They've abandoned their arts for machines with steel parts
That make oil in hours, not days.

As time passes we speak less of oil
Sometimes not even speaking at all
And she eyes me, bemused, but she does not refuse
When I offer to help through the fall.

And she laughs when I call her "Contessa",
And each night I hear her family's tale,
Of their triumphs and tears over hundreds of years
And how frightened she is she might fail.

And I shake my head, saying something foolish,
And she smiles at my schoolboy charms,
And we're both so surprised by the light in our eyes
As we fall into each others' arms.

One day, my first draft reached the office,
With a letter in which I resigned
Whatever I'd looked for while writing a book
Turned out not to be what I would find

Now I study the grape and the olive,
I study the climate and lands,
And what I don't know, she will patiently show
With her weathered and beautiful hands.

And she laughs when I call her "Contessa",
But she's grateful I do all the same,
She has much to do yet, and she will not forget
All the strength of her family name.

And machines do the work on the big farms,
They sell much more oil than she,
But she sells enough, and their hands aren't as rough
As a artisan's hands ought to be.

My aging princess and her careworn caress,
My lovely Contessa and me.

Gräfin

Fast fertig war mein erstes Buch,
Über italienisches Olivenöl vom Kleinbauern,
Noch ein Gespräch, dann war das Projekt vorbei,
Ich war bereit für heimischen Boden, ganz klar.

Das Bauernhaus war weitläufig und rustikal,
Doch eine Prinzessin öffnete mir die Tür,
Jahre nach dem Ball, kein Prinz kam zum Ruf,
Doch ich sah, was sie war, noch mehr als je zuvor.

Sie lacht, wenn ich "Gräfin" sie nenne,
Ich schau ihr stundenlang bei der Arbeit zu,
Was sie wählt, verlangt, dass ihre bleichen, schlanken Hände
Bald wettergegerbt und sorgenvoll ruh'n.

Die Linien ihres Gesichts zeug'n von Privileg und Anmut,
Doch sie spricht zu mir wie zu einem alten Freund,
Und während wir plaudern, schwindet das Tageslicht bald,
Und ich will nicht, dass der Abend sich neigt.

Jeder Tag bringt Hohn ihrer Genossen,
Die ihr beisteh'n sollten im alten Brauch,
Sie gaben die Kunst auf für Maschinen aus Stahl,
Die Öl in Stunden machen, nicht in Tagen auch.

Mit der Zeit sprechen wir weniger vom Öl,
Manchmal schweigen wir ganz und gar,
Sie blickt mich amüsiert, doch sie weist mich nicht ab,
Wenn ich Hilfe biete durch den Herbst ohn' Gefahr.

Sie lacht, wenn ich "Gräfin" sie nenne,
Jede Nacht hör' ich ihrer Familie Geschicht',
Von Triumphen und Tränen hunderter Jahre,
Wie sehr sie fürchtet, ihr Werk könnte zerbricht'.

Ich schüttle den Kopf, sag was Unbedachtes,
Sie lächelt über meinen Jünglingscharm,
Und wir sind so verblüfft vom Licht in den Augen,
Dass wir fallen in unsere Arme zart und warm.

Eines Tages erreicht mein Entwurf das Büro,
Mit einem Brief, in dem ich kündig' mein Amt,
Was ich suchte beim Schreiben eines Buches nur,
War am Ende nicht das, was ich fand.

Nun lern' ich die Traube und Olive kennen,
Ich studier' das Klima und Land,
Und was ich nicht weiß, zeigt sie geduldig mir,
Mit verwitterten, wunderschönen Händen so sacht.

Sie lacht, wenn ich "Gräfin" sie nenne,
Doch sie schätzt, dass ich's weiterhin tu',
Sie hat noch viel vor und vergessen wird nie
Ihres edlen Familiennamens Ruhm.

Maschinen verrichten die Arbeit auf Großhöfen,
Sie verkaufen weit mehr Öl als sie,
Doch sie hat ausreichend, und deren Hände nicht so rau
Wie Kunsthandwerkerhände sein müssen dabei.

Meine alternde Prinzessin und ihre sorgenvolle Zärtlichkeit,
Meine liebliche Gräfin und ich für immer vereint.